Con gái đứng trước mặt tôi, bên má phải hằn năm dấu ngón tay tím đỏ, sưng vù lên.
Tôi nhìn chằm chằm vào khuôn mặt ấy, hạ giọng thật thấp:
“Ai đánh con?”
“Mẹ đánh.”
“Bố, con nhìn thấy mẹ uống cà phê với một người đàn ông trong trung tâm thương mại. Người đàn ông đó… trông rất giống con.”
“Con hỏi mẹ rốt cuộc con có phải con ruột của bố không, mẹ liền tát con một cái.”
“Nếu con không phải con gái của bố, con không nên tiêu một đồng nào của bố. Bố, con muốn làm xét nghiệm ADN.”
Tôi không lên tiếng.
Ngực nặng trĩu, huyết áp tăng vọt.
Không phải vì người đàn ông kia, cũng không phải vì sự thật có thể rất khó coi.
Mà là vì năm dấu ngón tay trên mặt con bé.
Tôi chụp ảnh, gửi cho bố mẹ vợ.
“Bố, mẹ, sang nhà con một chuyến. Chuyện của đứa trẻ, gặp mặt rồi nói.”
