2
Đây không phải mơ. Tôi thật sự đã quay lại mười lăm năm trước.
Trên bàn trà, quyển sổ công việc còn mở, hiện rõ lịch hẹn khách hàng quan trọng lúc 9 giờ sáng mai — chính là cuộc họp mà kiếp trước tôi đã bỏ lỡ, khiến cơ hội thăng chức vuột khỏi tay.
Tôi nắm chặt cuốn sổ, từng trang giấy lật xoèn xoẹt, ghi chép đầy những khả năng thăng tiến mà trước kia chính tay tôi từ bỏ.
Trong phòng tắm, tôi mở vòi nước, tát từng vốc nước lạnh lên mặt. Nhìn vào gương, khóe mắt chưa hằn vết nhăn vì nhiều năm thức đêm chăm sóc bệnh nhân, mái tóc vẫn còn đen dày, chưa xơ vàng chẻ ngọn vì lao lực.
“Đinh đông –” WeChat báo tin nhắn.
Trong nhóm gia đình ở bệnh viện, Hứa Nhã Văn gửi tấm hình mẹ đang truyền dịch:
“Bác sĩ nói mẹ cần có người trông 24/24, chị và Chí Viễn đều bận, Thanh Di, mau xin nghỉ rồi đến đây.”
Khóe môi tôi nhếch lên lạnh lùng, ngón tay gõ nhanh trên màn hình:
“Dựa theo lịch phân công thì hôm nay là ca của chị. Sáng mai tôi có cuộc họp khách hàng, tối 8 giờ tôi sẽ đến nhận ca.”
Tin vừa gửi đi, điện thoại đã rung lên — Nhã Văn gọi đến.
“Thanh Di, mày còn có lương tâm không?” giọng chị ta chát chúa, “Mẹ giờ ngay cả đi vệ sinh cũng không tự lo được, mày bảo tao làm sao? Còn phải đi đón Tiểu Bảo ở mẫu giáo nữa đấy!”
Tôi bước đến bàn, mở một cuốn sổ mới, trên trang đầu viết bốn chữ “Ghi chép bằng chứng”, rồi bật chế độ ghi âm, mở loa ngoài.
“Chị hai, em nhớ chị thuê bảo mẫu chăm Tiểu Bảo mà.” Giọng tôi bình thản. “Với lại, mẹ thương chị nhất, có chị ở bên chắc chắn hồi phục nhanh hơn.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi giọng nghẹn ngào vang lên:
“Em… từ khi nào trở nên lạnh lùng thế? Mẹ cực khổ nuôi chúng ta, giờ bà cần, em lại làm vậy sao?”
Kiếp trước, những lời này luôn khiến tôi mềm lòng. Nhưng giờ trong đầu tôi chỉ hiện lên cảnh chị ta đứng trước nhà mẹ, giơ ngón tay sơn đỏ chói vào mặt tôi: “Mày hưởng phúc mười lăm năm rồi.”
“Tôi rất yêu mẹ.” Tôi nói rõ từng chữ vào máy ghi âm. “Cũng vì vậy tôi mới đề ra lịch phân ca công bằng. Nếu hôm nay chị không đi được, chúng ta có thể thuê hộ lý chuyên nghiệp, ba người cùng chia phí.”
“Hộ lý? Mày có biết một ngày tốn hai trăm không? Mày trả nổi à?” Giọng Nhã Văn lại trở nên the thé.
Tôi ghi chép phản ứng của chị ta vào sổ:
“Thế thì cứ theo lịch phân công. Tôi còn việc, cúp máy đây.”
Ngắt máy, tôi tỉ mỉ ghi lại thời gian, nội dung đối thoại và điểm mấu chốt.
Kiếp trước tôi đã nếm đủ thiệt thòi vì không có bằng chứng, kiếp này, từng lần đùn đẩy, từng câu đạo đức giả tôi đều phải giữ lại.
Điện thoại lại reo, lần này là Hứa Chí Viễn.
“Chị hai, em mới đi làm, thật sự không thể xin nghỉ. Mẹ luôn thương chị nhất, chị nhịn chút, đỡ bọn em một lần đi mà?”
Tôi nhắn lại:
“Chị cũng vừa được đề cử thăng chức. Thấu hiểu thì phải có qua có lại. Lịch phân công đã đăng trong nhóm, nếu hôm nay hai người không đến, tôi sẽ nhờ nhân viên xã hội của bệnh viện hỗ trợ.”
Gửi xong, tôi tắt máy, từ tủ quần áo lấy ra bộ vest xanh sẫm để sẵn cho ngày mai —
Kiếp trước, bộ đồ này bị bỏ quên trong tủ bệnh viện, ám mùi thuốc sát trùng. Nhưng kiếp này, nó sẽ xuất hiện trong buổi họp quyết định sự nghiệp của tôi.
Đêm khuya, tôi nằm trên giường trằn trọc không ngủ được.
Ký ức kiếp trước như thủy triều ập về:
Mẹ gọi ăn lúc 3 giờ sáng, tôi phải mặc thêm áo lao ra gió rét mua đồ ăn; mẹ tiểu tiện bẩn giường, tôi một mình lau rửa thay đồ; tôi liên tục xin nghỉ việc nên bỏ lỡ khóa đào tạo ở nước ngoài, trong khi đồng nghiệp cùng lứa đều thăng chức…
Đau nhất là chuyện của Chu Tự Bạch.
Người bạn trai năm năm, khi tôi lần thứ ba hoãn cưới, anh nói:
“Thanh Di, anh tôn trọng lựa chọn của em, nhưng anh không thể mãi đứng sau mẹ em.”
Chúng tôi chia tay. Chưa đầy một năm, anh cưới người khác.
Gối thấm đẫm nước mắt. Tôi ngồi dậy, mở sổ thêm một trang “Tư vấn pháp luật”, ghi lại danh sách vài văn phòng luật để liên hệ ngày mai.
Kiếp trước tôi chẳng hiểu gì về nghĩa vụ phụng dưỡng. Kiếp này, tôi phải trang bị đầy đủ.
Sáng hôm sau, tôi đến công ty sớm một giờ.
Phòng nhân sự vừa mở, tôi lập tức nộp đơn xin nghỉ phép và đổi ca — vừa khớp với những ngày phân công của tôi.
“Thanh Di? Đúng là cậu sao!” Một giọng quen vang lên. Tôi quay lại, thấy bạn học đại học Mạc Dự Vi đứng trước thang máy, tay cầm ly cà phê, mắt tròn xoe.
“Dự Vi? Cậu làm ở đây à?” Tôi bất ngờ tiến lại. Kiếp trước, sau khi nghỉ việc, tôi đã cắt đứt liên lạc với đồng nghiệp cũ, không ngờ lại gặp cô ấy ở đây.
“Tớ ở phòng Marketing tầng 16.” Cô ấy nắm tay tôi đầy nhiệt tình. “Nghe nói cậu được đề cử làm trưởng phòng? Quá giỏi luôn!”
Rồi ghé sát, hạ giọng:
