Tôi hỏi: “Rốt cuộc trong cái hộp đó có thể chứa những gì?”

Giọng bố tôi trầm xuống.

“Ngoài giấy tờ chia nhà cũ ra, có lẽ còn có cả con dấu riêng của ông nội con.”

“Và một cuộn băng cassette cũ.”

Tôi cau mày.

“Băng cassette?”

Bố tôi nói: “Trước khi đi, ông nội con hay bảo sợ sau khi ông mất đi, anh em chúng mày vì cái nhà cũ mà cãi nhau sứt mẻ tình cảm.”

“Ông cụ từng nhờ người trong làng đến một chuyến, hình như có ghi âm dặn dò gì đó.”

“Nhưng sau này bố tìm không thấy.”

Đường Đường lập tức nhìn tôi.

“Nếu cuộn băng vẫn nằm trong hộp sắt, thì nó có thể chứng minh sự sắp xếp thực sự của ông nội.”

Tôi nắm chặt điện thoại.

“Nhưng cô út đòi vé số.”

Đường Đường thu dọn cặp tài liệu.

“Bà ta sẽ không có được đâu.”

Tôi nhìn cô ấy.

“Vậy còn hộp sắt thì sao?”

Đường Đường lấy ra một chiếc điện thoại cũ khác.

Đó là chiếc điện thoại sơ cua cô ấy vẫn để trong ngăn túi xách.

Cô bật máy lên, bên trong chỉ có vài danh bạ.

Cô gọi cho một trong những số đó.

“Luật sư Hứa, tôi là Đường Đường.”

“Chúng tôi bị tống tiền.”

“Đối phương đang nắm giữ tài liệu liên quan đến quyền sở hữu quan trọng, hẹn chúng tôi gặp mặt lúc sáu giờ tối nay.”

Tôi đứng đơ tại chỗ.

Đường Đường cúp máy, lại nhắn tin báo cho đồng chí công an khi nãy.

Rồi cô ấy nhìn tôi.

“Hôm nay chúng ta sẽ đi.”

“Nhưng chúng ta không mang vé thật đi.”

Lòng tôi căng thẳng.

“Vậy mang gì?”

Cô ấy lấy từ trong túi ra một chiếc túi ni lông trong suốt.

Bên trong để một tờ vé số.

Hơi thở của tôi khựng lại.

“Đây là…”

Đường Đường nói: “Tờ vé số nằm trong cái túi hồ sơ rỗng trong ngăn kéo đó, là tờ em mua bù sau này.”

“Dãy số không giống.”

“Thời gian mua cũng không giống.”

“Nhưng nhìn thoáng qua thì rất giống.”

Tôi nhìn cô ấy trân trân, nửa ngày không nói nên lời.

Cô ấy đặt chiếc túi ni lông vào lòng bàn tay tôi.

“Thẩm Nghiên, tối nay anh phải diễn cho thật đạt.”

“Không phải diễn nghèo khổ.”

“Mà là diễn một kẻ vì muốn giữ mạng, sẵn sàng giao nộp tờ vé số.”

Tay tôi lạnh toát.

“Nếu cô út nhìn thấu thì sao?”

Đường Đường nhìn ra ngoài cửa sổ.

“Vậy thì xem ai là người bỏ cuộc trước.”

Câu nói vừa dứt, điện thoại của tôi lại sáng lên.

Lần này gửi đến là một bức ảnh.

Trong ảnh, chiếc hộp sắt cũ được đặt trong một căn phòng tối tăm.

Cửa hộp mở he hé.

Bên trong lộ ra một góc giấy màu vàng ố.

Phía dưới bức ảnh còn có một dòng chữ.

Đừng giở trò, trong tay tao cũng có lửa đây.

14

Năm giờ hai mươi phút chiều, sắc trời đã bắt đầu xám lại.

Xưởng ép dầu bỏ hoang ở phía Bắc làng đã ngưng hoạt động từ nhiều năm trước.

Nơi đó nằm cạnh một bãi đất hoang, xung quanh không có nhà dân.

Lúc nhỏ tôi đi ngang qua đó, lúc nào cũng thấy âm u, rợn người.

Không ngờ nhiều năm sau, tôi lại vì một tờ vé số mà bị chính cô ruột hẹn đến nơi này.

Trước khi ra khỏi nhà, Đường Đường chỉnh lại cổ áo cho tôi.

Cô ấy cất tờ vé số dự phòng vào túi trong áo khoác của tôi.

Sau đó cài chiếc bút ghi âm vào cạp quần tôi.

“Đừng chủ động nhắc đến cảnh sát.”

“Đừng chọc giận bà ta.”

“Bà ta đòi vé số, anh cứ câu giờ.”

Tôi gật đầu.

Nhưng cổ họng như bị nghẹn một cục bông.

Bố tôi đòi đi cùng chúng tôi.

Đường Đường từ chối.

“Bố, bố ở lại trung tâm hành chính đi.”

“Trông chừng những người bố có thể trông chừng.”

“Thẩm Chí Cường và Mã Lệ Quyên không được rời đi.”

“Mẹ cũng không được đi đâu cả.”

Lần này bố tôi không chần chừ nữa.

Ông gật đầu dứt khoát.

“Bố nghe con.”

Hà Phượng Anh đứng bên cạnh nghe thấy, chợt ngẩng đầu nhìn tôi.

Đôi mắt bà sưng húp.

“Thẩm Nghiên, tính cô út mày tham lam.”

“Mày đừng một mình cứng chọi cứng với nó.”

Tôi nhìn bà, không đáp lời.

Ngày xưa khi bà nói ra câu này, tôi sẽ nghĩ bà đang lo cho tôi.

Nhưng bây giờ, tôi đã không còn phân biệt được bà lo cho tôi, hay lo cho khoản tiền mà bà không thể vươn tay tới nữa.

Đường Đường mở cửa xe.

“Đi thôi.”

Xe chạy về phía Bắc làng.

Đường ngày càng hẹp.

Cây cối hai bên đường bị gió thổi đung đưa tán loạn.

Qua gương chiếu hậu, tôi đã liếc nhìn nhiều lần.

Đường Đường nói: “Đừng quay đầu nhìn nhiều quá.”

Tôi nói: “Anh sợ đằng sau lại có xe.”

Cô ấy bảo: “Có.”

Tay tôi run lên.

“Xe nào?”

“Chiếc xe tải nhỏ màu bạc ở tít đằng xa kia.”

“Không phải người của cô út đâu.”

“Là người do luật sư Hứa sắp xếp.”

Tôi thở hắt ra một hơi.

Nhưng chưa kịp định thần, cô ấy lại nói tiếp: “Còn một chiếc xe máy nữa.”

“Chiếc đó thì em không chắc chắn.”

Lưng tôi lại căng cứng.

Xưởng ép dầu bỏ hoang nhanh chóng hiện ra trước mắt.

Cánh cửa sắt rỉ sét khép hờ.

Trước cửa dựng một chiếc xe đạp điện màu đỏ.

Là xe của Thẩm Ngọc Bình.

Tôi và Đường Đường bước xuống xe.

Trong gió thoang thoảng mùi dầu cũ và nấm mốc.

Giọng của Thẩm Ngọc Bình vẳng ra từ bên trong.

“Vào đây.”

Tôi siết chặt nắm đấm bước vào.

Trong xưởng chất đầy những thùng dầu rỉ sét và ván gỗ mục nát.

Mái nhà bị thủng vài lỗ, ánh hoàng hôn từ những lỗ thủng hắt chéo xuống.

Thẩm Ngọc Bình đứng tận tít trong cùng.

Bà ta mặc một chiếc áo khoác màu xanh xám.

Tóc rối bù vì gió.

Dưới chân bà ta là chiếc hộp sắt cũ kỹ đó.