Sự khác biệt lớn nhất sau khi trọng sinh, có lẽ là tôi đã biết cách nhanh chóng giữ được bình tĩnh.
Tôi không thể để sự kích động của bản thân trở thành cái cớ để người khác đâm ngược vào mình.
Tôi cũng chọn im lặng quay người bỏ đi.
Sau lưng là tiếng chửi bới không ngớt của mẹ Lâm Ấn:
“An Kiều, đừng có mà hối hận! Về sau có bò đến cầu xin con trai tôi, tôi cũng không cho bước vào nhà tôi nửa bước!”
“Chẳng phải chỉ mới học chút sách thôi à? Mới thi đại học chứ đã biết có đậu hay không, mà cứ làm như mình cao sang lắm, chê bai con trai tôi?”
“Nếu nó thi đậu đại học thật, tôi lộn ngược mà đút lợn ăn!”
Tôi nghiến răng đi tiếp, mặc kệ mấy lời ngu dốt sau lưng.
Huống hồ, tôi biết chắc mình có thể đậu đại học.
Kiếp trước, tôi cũng từng phản kháng.
Nhưng mẹ tôi, để tôi chết tâm mà gả cho Lâm Ấn, đã đốt mất giấy báo nhập học của tôi.
Thế nên nhà họ Lâm không biết, dân làng cũng không ai biết — vốn dĩ, ngôi làng nhỏ này đã từng suýt có một sinh viên đại học đầu tiên.
Tính theo thời gian, thư báo trúng tuyển sẽ gửi về trong vài ngày tới.
Lần này, tôi nhất định phải sống cuộc đời thuộc về chính mình.
3.
Về đến nhà, mẹ tôi đang dụi mắt, đôi mắt đỏ hoe.
“Đi, theo mẹ sang nhà họ Lâm xin lỗi, cầu cho thằng Ấn chịu cưới con.”
“Con không đi! Dù có chết cũng không cưới!”
Mẹ tôi giận dữ, giơ tay tát tôi:
“Mày cái đứa này! Ngần này tuổi đầu rồi còn chưa chịu lấy chồng, tao làm mẹ mày thất bại quá rồi!”
Tôi phản bác:
“Con gái mà, làm mẹ mà thành công để làm gì?”
Bà đứng khựng lại, môi run rẩy, đôi mắt lập tức ngấn nước:
“Giang Giang, sao con không hiểu cho mẹ vậy? Mẹ làm tất cả là vì con. Người thật thà tốt lắm con à. Mẹ chỉ mong con nửa đời sau được yên ổn, như vậy mẹ chết cũng nhắm mắt.”
Nhìn dáng vẻ rưng rưng nước mắt của bà, tim tôi bỗng nhói lên một cách khó hiểu.
Cha tôi không phải người đàn ông tốt. Khi còn trẻ, mẹ tôi đã chịu không ít khổ cực.
Thế nên bà mới mong tôi có thể lấy một người đàn ông hiền lành, sống một đời bình dị, ổn định.
Đó là điều mà bà cho rằng, là lối đi tốt nhất mà bà có thể sắp xếp cho tôi.
Chỉ là, tầm nhìn của bà quá hạn hẹp, không thể nhìn xa hơn, cuối cùng lại vô tình phá hủy cả đời tôi.
Để trấn an bà, tôi chỉ nói:
“Mẹ cho con vài ngày suy nghĩ thêm, được không?”
Thấy tôi còn do dự, bà lại vừa lau nước mắt vừa than thở:
“Tội lỗi quá mà, biết thế này mẹ đã chẳng cho mày đi học làm gì! Học cái gì mà học, học cho hư người, đến mức thằng Ấn tốt thế mà mày cũng không thèm lấy nữa!”
Tiếng khóc lóc và la hét của mẹ khiến đầu tôi ong ong. Tôi đóng cửa phòng, cắt đứt mọi âm thanh bên ngoài.
Những ngày sau đó, mỗi khi tôi ra ngoài gánh nước, không hiểu sao lần nào cũng “vô tình” chạm mặt mẹ của Lâm Ấn cùng mấy bà hàng xóm.
Từ mấy câu “vô tình” nói lớn cho tôi nghe, tôi biết được: Lâm Ấn và Chu Yến Hồng sắp đính hôn.
Mẹ tôi nghe tin thì hốt hoảng đến đỏ cả mắt:
“Không được! Đã nói rõ ràng sẽ gả con bé Giang nhà tôi cho thằng Ấn rồi mà! Mẹ nó sao lại nuốt lời được chứ?!”
Mẹ của Lâm Ấn hất tay mẹ tôi ra, cố tình nâng cao giọng, nói lớn về phía tôi:
“Sao lại không được? Yến Hồng là cô gái ngoan hiền tử tế, con trai tôi cũng là người thật thà, đúng là trời sinh một cặp!”
“Với lại Yến Hồng thì cái gì cũng biết làm: dệt vải, làm ruộng, giỏi giang mọi thứ. Chứ con bé Giang nhà bà thì chỉ biết học, chẳng có tí hữu dụng nào! Có bản lĩnh thì thử xem có đứa nào trong làng mình đậu đại học đi?!”
Tôi không thèm để tâm, tiếp tục gánh nước bước về phía giếng làng.
Mà cứ như cố tình trêu ngươi, hai người “hiền lành tử tế” kia — Chu Yến Hồng và Lâm Ấn — lại ngồi ngay trên đường tôi phải đi qua.
Thấy tôi tới, hai người họ đưa tay che miệng, giọng không to không nhỏ, vừa đủ để tôi nghe thấy:
“Anh Ấn, mình đi thôi, chị Giang thấy sẽ không vui đâu.”
Lâm Ấn vẫn giữ nguyên nụ cười chất phác trên mặt, nhưng lời nói ra lại khiến người ta khó chịu:
“Giang Giang không phải người nhỏ mọn như vậy đâu. Cô ấy học nhiều, lại còn sắp lên đại học nữa mà, sao có thể so với tụi mình chỉ biết làm ruộng chứ.”
Tôi ôm chặt gầu nước, không buồn liếc họ lấy một cái.
Sống lại một đời, tôi không còn muốn lãng phí thời gian cho những người không đáng nữa.
Cho đến khi Lâm Ấn gọi giật lại:
“Giang Giang, nghe nói cậu sắp đậu đại học rồi hả?”
Kết quả thi vẫn chưa có, mà anh ta hỏi vậy chẳng khác nào cố tình đẩy tôi vào thế khó.
Tôi quay đầu lại, cũng nở nụ cười y hệt anh ta, chất phác và bình thản:
“Cũng chưa chắc. Nhưng nếu thi đậu, tôi sẽ nhớ nhắc mẹ anh đứng ngược để đút lợn ăn.”
Nói xong, tôi đi thẳng ra giếng múc nước, không bỏ lỡ khoảnh khắc ánh mắt cả hai kẻ “hiền lành” ấy lóe lên vài phần cay độc.
