5

Tôi nhìn thẳng khuôn mặt đang méo mó vì phẫn nộ, giọng lạnh như băng:

“Bằng cách công ty đó được lập và vận hành bằng tiền của hai vợ chồng.

Anh cần tôi nhắc lại không? Nguồn vốn ban đầu—tiền quan trọng nhất để khởi động—đến từ đâu?”

Anh ta như bị dội một gáo nước lạnh, cơn hung hăng lập tức xẹp xuống.

Ánh mắt né tránh, môi run run:

“Nhưng… nhưng không thể đưa hết cho em được! Công ty đó là tâm huyết của anh…”

“Tâm huyết?”

Tôi khẽ cười khẩy.

“Khi anh đem nó đi thế chấp lấy vay ngân hàng, sao không nghĩ đó là tâm huyết?

Khi anh lấy nó ra làm mồi nhử đổi lấy miếng đất Kim Thịnh từ nhà họ Lâm, sao không nghĩ đến cái gọi là ‘tâm huyết’?

Giờ quay sang đòi lại tình cảm?”

Tôi bước lên một bước:

“Giang Trình, tôi không hỏi ý kiến anh.

Ký vào giấy tờ.

Từ bỏ tất cả—bao gồm cả cái công ty rệu rã đó.

Hoặc…”

Tôi cố tình dừng lại, hài lòng nhìn thấy mồ hôi túa ra trên trán anh ta.

“Anh có thể ôm lấy ‘tâm huyết’ của mình, chờ ngân hàng đến xiết nợ, và gánh thêm một đống nợ xấu. Tùy anh chọn.”

Tôi nhẹ nhàng khuyên lại anh ta:

“Nhà họ Lâm có tất cả những gì anh cần. Nếu anh tay trắng rời khỏi cuộc hôn nhân này, Lâm Vi chỉ càng thêm thương xót anh, cố gắng giành nhiều hơn cho anh.

Còn giờ, ngoài lời hứa hão của nhà họ Lâm, anh còn gì trong tay?”

Ngày xưa khởi nghiệp cũng dùng tiền của tôi.

Giờ tôi không cung cấp được nữa, nên anh đi tìm người tiếp theo.

Con người mà—cũng dễ hiểu.

Nhưng đã cầm của tôi, thì phải nhả ra.

Anh ta ngây ra nhìn tôi, như thể không ngờ tôi có thể cứng rắn và thẳng thắn đến vậy.

Lúc mở miệng, chỉ nói được một câu:

“Tôi… tôi cần suy nghĩ…”

Tôi không nói thêm gì, chỉ khẽ giơ tay làm động tác “tùy anh”.

Anh ta thất thần rời khỏi.

Tôi bước đến cửa sổ, lặng nhìn chiếc xe Giang Trình dần khuất bóng trong màn đêm.

Ngón tay vô thức gõ nhẹ lên lớp kính lạnh giá.

Ngoại tôi từng dạy: Phục chế tranh cổ, đôi khi phải chủ động lột bỏ lớp mặt, phơi bày hết hư hại bên trong thì mới có thể xử lý triệt để.

Hiện tại, chính là lúc cần “lột mặt”.

Tôi cầm điện thoại, gọi cho quản lý an ninh tòa nhà, giọng điềm tĩnh:

“Anh Lý, tôi là Lâm Nhụy, căn A Tòa 2801.

Chỗ xưởng tranh gần đây hình như có vài tiếng động lạ.

Tôi đang bận giải quyết chút việc gia đình, mấy ngày tới chắc chưa đến kiểm tra được.

Phiền anh để ý thêm hệ thống giám sát, nhất là ban đêm. Có gì bất thường, làm ơn báo ngay cho tôi. Và nhớ bảo vệ nguyên trạng giúp tôi.”

“Dạ dạ, cô Lâm cứ yên tâm, tụi tôi sẽ tăng cường tuần tra.”

Anh Lý liên tục đáp lời.

Tôi cúp máy, khóe môi khẽ cong lên một độ cong mỏng như lưỡi dao.

Mồi, đã được thả xuống.

Giờ thì chờ xem, con cá bị lòng tham và ghen tị làm mờ mắt kia, khi nào sẽ cắn câu.

Tôi bước vào phòng ngủ, mở ngăn kéo tủ đầu giường, lấy ra một chiếc hộp gấm nhỏ.

Bên trong yên tĩnh nằm đó là một chiếc kẹp sách bằng gỗ thủ công, trên mặt khắc hai chữ: “Thanh Tỉnh”.

Đây là món quà Giang Trình tặng tôi vào sáng hôm sau lần đầu anh ta tỏ tình—khi đã tỉnh rượu.

Buổi tối hôm đó, tại tiệc tốt nghiệp, anh ta mượn hơi men để thổ lộ với tôi.

Tôi chỉ nhàn nhạt nói:

“Lúc nào tỉnh táo rồi hãy nói lại, lúc đó tôi mới cân nhắc.”

Anh ta đứng đực ra, tay chân lóng ngóng, không biết phải phản ứng thế nào.

Và tôi đáp lại:

“Đợi lúc anh tỉnh táo, hãy nói với tôi một lần nữa.”

Từ đó về sau, suốt hai năm yêu nhau, ngày nào anh ta cũng “tái hiện” lời tỏ tình.

Anh ta nói chiếc kẹp sách này là tín vật tình yêu của chúng tôi—là thứ để nhắc nhở anh ta phải luôn tỉnh táo mà yêu tôi.

Đầu ngón tay tôi khẽ lướt trên từng đường vân gỗ thô ráp.

Những lời yêu thương mỗi ngày ấy, những cử chỉ dịu dàng từng có—giờ phút này lại đâm vào tay tôi như từng mảnh gai gỗ.

Tôi bất chợt đóng sập nắp hộp lại, tiếng “cạch” giòn tan như một lưỡi dao, lạnh lùng cắt đứt toàn bộ dư âm ướt át còn sót lại.

Cái gọi là “cân nhắc” của Giang Trình không chờ được, thứ tôi nhận được… là một con cá ngu xuẩn phát cuồng như đã liệu trước.

Điện thoại reo.

Là quản lý tòa nhà gọi đến—báo rằng ổ khóa phòng làm việc của tôi đã bị cạy, bên trong bị đập phá tan tành.

Giọng anh ta đầy hốt hoảng, còn tôi thì rất đỗi bình thản.

Đến rồi.

Nhanh hơn tôi dự đoán. Và cũng ngu ngốc hơn.

Khi tôi có mặt tại hiện trường, mọi thứ bên trong đã là một đống hỗn độn.

Mẫu phục chế, bản thiết kế, thậm chí là vài món đồ nghệ thuật tôi quý trọng nhất—tất cả đều bị đập vỡ không còn nhận dạng.

Trên tường, ai đó dùng sơn đỏ nguệch ngoạc viết to:

“Đồ đàn bà không biết xấu hổ!”

Cái kiểu phá hoại bệnh hoạn này—tôi chẳng xa lạ gì.

Lâm Vi, vẫn luôn là cô ta—ngu xuẩn, độc địa, nhưng nhất quán.

Hồi nhỏ, ông ngoại tặng tôi một bộ sách mỹ thuật quý giá, chẳng bao lâu sau, tôi phát hiện vài trang bị loang mực đen sì.

Lâm Vi khi đó chớp chớp đôi mắt to đầy vô tội:

“Chị ơi, em chỉ muốn xem một chút thôi, không cẩn thận làm đổ mực… Chị không giận em chứ?”

Cha tôi lập tức mắng tôi là “chuyện bé xé ra to”.

Cô ta luôn như vậy—dùng những cái “không cẩn thận” để ngấm ngầm tuyên bố chiến thắng.

Giang Trình chắc chắn đã đem lời tôi nói bóp méo rồi đổ thêm dầu mỡ, dâng lên cho cô ta nghe để lấy lòng.

Và như vậy, ngọn lửa ghen tị âm ỉ suốt bao năm của Lâm Vi cuối cùng cũng bị châm ngòi.

Phòng làm việc này Giang Trình không có phần, nên cô ta ra tay không kiêng nể gì cả.

Cô ta từng khinh miệt nói rằng studio của tôi chỉ là “mớ đồng nát và giấy mốc meo”.

Chỉ là, cô ta đã đánh giá thấp giá trị thực sự của những món “đồng nát” đó—cũng như đánh giá sai sức mạnh của hệ thống an ninh hiện đại.

Đập phá phòng làm việc của tôi—là cách cô ta phát tiết cơn điên, là hành vi tuyên bố chiến thắng một cách rẻ tiền.

Lâm Vi thật ra rất giống một góc mục nát của một bức tranh cổ—nơi yếu ớt nhất, dễ ẩm mốc và dễ mục rữa nhất.

Mà thứ như vậy… đôi khi chỉ cần một chút hơi ẩm là đủ để nó tự phân hủy.

ĐỌC TIẾP: https://vivutruyen.net/phuc-che-hon-nhan-khi-can-ba-phoi-bay/chuong-6/