Tôi tưởng là Cố Thần, trong lòng dấy lên một tia hy vọng nhỏ nhoi đến đáng thương, vội vàng mở cửa — nhưng người đứng ngoài lại là khuôn mặt tươi cười vô tội của Bạch Vi.

Trên tay cô ta xách một ấm nước nóng, giọng nói đầy vẻ quan tâm:

“Chị à, nghe anh Thần nói chị đến, em sợ chị không quen khí hậu, nên đặc biệt nấu chút trà gừng đường đỏ để chị uống cho ấm người.”

Cô ta bước vào phòng một cách tự nhiên như bà chủ, ánh mắt lướt qua bộ quần áo nhăn nhúm vì đường xa của tôi, trong đáy mắt lóe lên sự khinh bỉ.

“Chị đi xa như vậy, anh Thần lo cho chị lắm đó.”

Cô ta đặt ấm nước lên bàn, giọng dịu dàng đầy giả tạo:

“Nhưng chị cũng biết, trong quân khu kỷ luật rất nghiêm, anh ấy là đoàn trưởng, càng phải làm gương. Không thể vì chuyện riêng mà phân tâm được.”

Ẩn ý trong lời nói rõ ràng — tôi chính là “chuyện riêng” khiến anh phân tâm.

Vừa nói, cô ta vừa móc trong túi ra một chiếc hộp nhung tinh xảo, mở ra trước mặt tôi.

Bên trong là một cây bút máy Hero của Đức, mới tinh, ánh thép lạnh loé lên dưới ánh đèn.

“Đây là quà sinh nhật em tặng anh Thần.”

Khuôn mặt Bạch Vi thoáng ửng hồng, giọng cô ta nhẹ nhàng nhưng từng chữ như dao cứa vào tim tôi.

“Anh Thần nói anh không thích những món quà phù phiếm, chỉ thích dùng bút để viết ra những điều trong lòng. Anh nói, cây bút này, anh sẽ dùng để viết thư cho người hiểu anh nhất.”

Người hiểu anh nhất? Linh hồn đồng điệu?

Còn thư của tôi chỉ toàn những chuyện vụn vặt trong nhà, những điều tầm thường cơm nước chợ búa.

Còn thư của cô ta — lại khiến anh viết những dòng bắt đầu bằng “Gửi người tôi yêu”.

Tôi siết chặt tờ thư trong túi — lá thư mở đầu bằng “Đồng chí Hứa Nặc”, đến mức móng tay gần như cắm vào da thịt.

“Chị sao không nói gì? Có phải không khỏe ở đâu không?”

Bạch Vi giả vờ lo lắng nhìn tôi, nhưng sự đắc ý trong mắt thì không thể che giấu.

Tôi nhìn khuôn mặt giả nhân giả nghĩa đó, bỗng bật cười — cười đến mức nước mắt cũng trào ra.

“Bác sĩ Bạch.”

Tôi thu lại nụ cười, giọng lạnh như gió ngoài cửa sổ.

“Cô có biết, tôi là gì của Cố Thần không?”

Nụ cười của cô ta khựng lại.

Tôi tiến lên từng bước, nhìn thẳng vào mắt cô, nói rành rọt từng chữ:

“Tôi là vợ hợp pháp của anh ta — người đã đăng ký kết hôn với anh ở Cục Dân chính Kinh Châu.”

“Là người vợ đã kết hôn ba năm, nhưng chỉ được anh gọi là ‘đồng chí’ và ‘người thân xa’ — một trò cười đúng nghĩa.”

Sự vô tội trên mặt Bạch Vi lập tức đông cứng lại, thay vào đó là ánh nhìn lạnh buốt như băng.

Cô ta liếc tôi từ đầu đến chân, như đang nhìn một kẻ hề rẻ tiền, khóe môi nhếch lên đầy khinh thường:

“Vợ ư?”

Cô bật cười khẩy, như thể nghe được chuyện nực cười nhất thế gian.

“Chị à, cơm có thể ăn bậy, nhưng lời thì đừng nói bừa. Anh Thần là người thế nào, tình trạng hôn nhân của anh, cả quân khu ai chẳng biết là độc thân?”

“Ngược lại tôi muốn hỏi chị, chị từ đâu đến? Dám giả mạo thân phận vợ đoàn trưởng, xâm nhập quân khu, rốt cuộc có mục đích gì?”

Cô ta đổ ngược thế cờ, ánh mắt sắc lạnh, từng chữ như muốn đẩy tôi vào chỗ tội danh “phần tử khả nghi”.

Tôi tức đến toàn thân run rẩy, vừa định lấy giấy kết hôn ra để chứng minh, thì một giọng nói lạnh lẽo vang lên từ ngoài cửa:

“Chuyện gì vậy?”

Cố Thần sải bước vào phòng, sau lưng là Tiểu Lý với vẻ mặt bối rối.

Bạch Vi nhìn thấy anh như thấy cứu tinh, đôi mắt lập tức đỏ hoe, chạy tới vài bước rồi khựng lại cách anh một mét, giữ khoảng cách vừa đủ đáng thương.

“Anh Thần, anh đến rồi thì tốt quá… Người phụ nữ này không biết từ đâu tới, cứ nói mình là vợ anh, còn… còn mắng em… nói em là người thứ ba…”

Cô ta nói lấp lửng, nước mắt rơi đúng lúc, khiến ai nhìn thấy cũng phải thương xót.

Ánh mắt Cố Thần lướt qua cô ta, như mũi kiếm sắc bén đâm thẳng vào tôi.

Trong đôi mắt ấy — không có lấy một tia ấm áp.

Chỉ có sự chán ghét và lạnh lùng đến cực độ.

“Hứa Nặc, tôi đã cảnh cáo cô rồi, bảo cô nên biết thân biết phận.”

Giọng anh không lớn, nhưng nặng tựa ngàn cân, đè ép khiến tôi gần như không thể thở nổi.

“Cô nhất định phải làm cho mọi chuyện trở nên nhục nhã như thế này sao?”

“Nhục nhã ư?”

Tim tôi, trong khoảnh khắc đó, hoàn toàn rơi xuống vực sâu — kéo theo cả chút hy vọng cuối cùng vỡ nát tan tành.

Anh thậm chí chẳng hỏi lý do, chẳng cần nghe tôi giải thích, đã vội kết tội tôi.

Tôi bật cười, cười đến mức nước mắt trào ra, không kìm được.

Tôi chậm rãi giơ tay, mở ra tờ giấy bị tôi bóp nhăn trong lòng bàn tay.

Trên đó, bốn chữ “Đồng chí Hứa Nặc” hiện ra rõ ràng — như một lời mỉa mai sâu cay nhất dành cho cuộc hôn nhân ba năm này.

Tôi chỉ tay về phía phòng y tế.

“Tôi ngồi tàu suốt ba mươi sáu tiếng, ôm cái bánh suốt dọc đường chỉ để đến mừng sinh nhật anh, mà anh bảo tôi ‘nhục nhã’?”