Trên bàn ăn, Lục Thâm đặt con cua thứ ba vừa bóc xong vào bát của Tống Dao.
“Ăn chậm thôi, đừng để bị đâm vào tay.”
Anh thậm chí còn chẳng ngẩng đầu lên.
Tôi nhìn chằm chằm vào chiếc bát trống không trước mặt mình, đầu đũa cào lên mặt bàn một vệt trắng.
Mẹ chồng cau mày nhìn tôi:
“Đang yên đang lành, sao lại không ăn nữa?”
Tôi đứng dậy, bưng cả đĩa cua lên, xoay người đổ thẳng vào thùng rác.
“Nếu trên bàn này đã không có phần của tôi, vậy tôi cũng chẳng cần ngồi ở đây nữa.”
