Mặt Thẩm Chí Cường lại tối sầm lại.

“Nhỡ đâu nó tự lăn tay từ trước thì sao?”

Đường Đường cuối cùng cũng nâng mắt lên nhìn anh ta.

“Sao anh biết là lăn tay từ trước?”

Cổ họng Thẩm Chí Cường như bị bóp nghẹt.

Anh ta vội vàng sửa lời.

“Tôi đoán thế.”

Đường Đường đặt bản tuyên bố về lại trên bàn.

“Anh đoán chuẩn đấy.”

Bầu không khí trong sân yên ắng đến đáng sợ.

Công an chụp lại bản tuyên bố, yêu cầu nhân viên đăng ký cung cấp lịch sử nộp.

Họ hỏi ai là người mang đến.

Nhân viên đăng ký nói: “Không phải đích thân Thẩm Nghiên.”

“Là một phụ nữ trung niên đeo khẩu trang.”

“Bà ấy bảo Thẩm Nghiên đang nợ nần, không tiện về quê, nhờ người nhà nộp thay.”

Bờ vai mẹ tôi, Hà Phượng Anh, đột nhiên run rẩy.

Tôi nhìn sang bà.

Bà né tránh ánh mắt của tôi.

Trong khoảnh khắc đó, tôi đã có đáp án trong lòng.

Nhưng tôi vẫn không muốn hỏi trực tiếp.

Tôi sợ hỏi ra rồi, đến chút sĩ diện mẹ con cuối cùng cũng không giữ nổi.

Đường Đường lại không chừa cho bà ấy đường lui.

“Nhân viên đăng ký, cửa sổ nộp giấy tờ có camera không?”

Người nhân viên gật đầu.

“Có.”

Mẹ tôi lập tức đứng bật dậy.

“Xem camera làm gì?”

“Chuyện trong nhà, nhất định phải làm đến mức này sao?”

Tôi nhìn bà.

“Mẹ, mẹ biết ai nộp rồi đúng không?”

Môi bà run run.

“Mẹ không biết.”

“Mẹ chỉ thấy, người một nhà đừng để mọi thứ khó coi quá.”

Tôi hạ giọng hỏi: “Con bị giả mạo chữ ký, bị người ta tới tận cửa đe dọa, bị mạo danh từ bỏ đồ ông nội để lại cho con.”

“Như vậy còn chưa đủ khó coi sao?”

Viền mắt bà đỏ ửng.

“Vậy mày muốn thế nào?”

“Mày thật sự muốn tống cổ cả anh cả và chị dâu mày vào tù hả?”

Nghe câu nói này, tôi bỗng bật cười.

“Mẹ, hóa ra mẹ vẫn luôn biết.”

Bà há hốc miệng, nửa ngày không thốt nên lời.

Bố tôi Thẩm Đức Hải cũng nhìn sang bà.

“Phượng Anh.”

“Tờ giấy từ bỏ đó, có phải bà nộp không?”

Mẹ tôi lắc đầu lia lịa.

“Không phải tôi.”

“Tôi không có.”

Nhưng giọng bà run rẩy, chột dạ vô cùng.

Nhân viên cảnh sát lên tiếng: “Đã có camera, vậy thì cùng đi xác nhận.”

Câu nói này vừa dứt, mặt mẹ tôi trắng bệch hoàn toàn.

Thẩm Chí Cường vẫn còn cố cãi.

“Xem thì xem.”

“Tôi cũng muốn xem là ai làm.”

Nhưng anh ta vừa dứt lời, Mã Lệ Quyên đã kéo mạnh anh ta một cái.

Anh ta quay lại lườm cô vợ.

Môi Mã Lệ Quyên xanh ngắt, không thốt ra tiếng nào.

Tôi nhìn điệu bộ của đôi vợ chồng bọn họ, trong lòng ớn lạnh.

Bọn họ không phải không biết là ai.

Bọn họ chỉ không biết chuyện này có còn che giấu được nữa hay không mà thôi.

Chúng tôi kéo nhau đến trung tâm phục vụ hành chính của thị trấn.

Trên đường đi, bố tôi ngồi ở ghế sau, không hé răng nửa lời.

Mẹ tôi cũng không khóc nữa.

Tay bà cứ túm chặt lấy vạt áo, các khớp ngón tay trắng bệch.

Đường Đường ngồi cạnh tôi, đặt cặp tài liệu trên đùi.

Tôi nhỏ giọng hỏi cô ấy: “Dấu vân tay đó lấy từ đâu ra?”

Cô ấy liếc nhìn tôi.

“Anh thử nghĩ kỹ lại xem.”

“Một năm gần đây, anh có ấn vân tay vào văn bản nào trong nhà không?”

Đầu óc tôi rối tung rối mù.

Việc ấn vân tay rất ít khi xảy ra.

Mua nhà không có.

Vay tiền không có.

Ở công ty cũng không có.

Đột nhiên, tôi nhớ lại mùa đông năm ngoái.

Bố tôi bị ngã, phải nhập viện kiểm tra.

Mẹ tôi cầm một xấp giấy tờ đến, bảo là bệnh viện yêu cầu người nhà xác nhận để thanh toán bảo hiểm.

Lúc đó tôi đang đứng ở hành lang, nội dung cũng chẳng thèm đọc.

Bà ấy bảo tôi ký tên vài chỗ, còn bảo tôi lăn tay vào một tờ giấy trắng.

Lúc đó tôi hỏi là cái gì.

Bà ấy bảo bản phô tô bị mờ, lăn tay bổ sung một bản.

Ngực tôi chợt trầm xuống.

Đường Đường nhìn sắc mặt tôi, biết tôi đã nhớ ra.

Cô ấy không mắng tôi.

Chỉ khẽ nói: “Đợi xem camera.”

Nhân viên của trung tâm hành chính trích xuất đoạn video sáng hôm qua.

Hình ảnh không quá rõ nét.

Nhưng đủ để nhìn thấy dáng người của kẻ đó.

Áo khoác màu xanh xám.

Quần đen.

Đeo khẩu trang che kín mặt.

Bà ta đứng trước quầy, nộp một tập tài liệu vào trong.

Nhân viên yêu cầu bà ta ghi danh người nộp thay.

Bà ta cúi đầu viết.

Khi ống kính phóng to, cả người tôi như bị đóng băng.

Trên bàn tay đang viết đó, có đeo một chiếc nhẫn vàng cũ kỹ.

Mặt trong chiếc nhẫn có một vết xước do va đập.

Đó là chiếc nhẫn mẹ tôi đã đeo hơn hai mươi năm nay.

Bố tôi quay ngoắt sang nhìn bà.

“Hà Phượng Anh!”

Chân mẹ tôi nhũn ra, suýt chút nữa ngã bệt xuống đất.

Tôi không đỡ bà.

Tôi chỉ nhìn chằm chằm người phụ nữ cúi đầu viết chữ trên màn hình.

Bà ta nhận lại giấy biên nhận từ cửa sổ, vội vã rời đi.

Từ đầu đến cuối, không có chút gì là do dự.

Cổ họng tôi như bị nhét một nắm cát.

“Mẹ.”

“Tại sao mẹ làm vậy?”

Nước mắt Hà Phượng Anh trào ra.

“Mẹ cũng là vì muốn tốt cho mày thôi.”

“Mày đang gánh nợ ngập đầu cơ mà.”

“Ngôi nhà đó nếu để tên mày, chủ nợ sẽ đến cướp mất.”

“Mẹ từ bỏ thay mày trước, sau này anh cả mày khá giả rồi, nó sẽ đền bù cho mày.”

Tôi nhìn bà.

“Mẹ tin anh ấy sẽ đền bù cho con?”

Bà khóc nức nở nói: “Nó là anh ruột của mày mà.”

Tôi vặn lại: “Vậy con có phải là con ruột của mẹ không?”

Câu hỏi đó buông xuống, cả dãy hành lang không ai lên tiếng.

Hà Phượng Anh ôm mặt khóc.