Ngày mẹ được hỏa táng, tôi tìm thấy một chiếc điện thoại cũ trong đống di vật của bà.
Mười ba năm, 999 tin nhắn, tất cả đều đến từ chàng thiếu niên từng bị chính tay tôi đẩy ra xa.
Gặp lại nhau, anh mặc áo blouse trắng cứu sống bố tôi, nhưng lại lạnh giọng nói:
“Đừng làm phiền tôi nữa. Tôi sắp kết hôn rồi.”
