Nhưng mỗi tháng anh ta vẫn nộp về nhà 5.000 tệ “tiền lương”, mẹ chồng nhận lấy chưa từng nghi ngờ, lại còn hay nói “Phương Dữ đi làm vất vả, hãy thông cảm cho nó”.
Còn mẹ chồng mỗi tháng lén chuyển từ thẻ tôi đi sáu, bảy trăm, cộng thêm tiền donate Douyin bốn, năm ngàn—
Thì ra 5.000 tệ tiền lương Phương Dữ nộp về, căn bản là đi từ túi tôi chạy một vòng rồi quay lại nộp vào.
Mọi chi tiêu trong cái nhà này, từng đồng từng cắc, đều là tiền của tôi.
Tiền trả góp nhà là của tôi, tiền điện nước là của tôi, “tiền lương” của Phương Dữ là của tôi, đèn livestream và chân máy quay Douyin của mẹ chồng—tất cả đều mua bằng tiền của tôi.
Còn tôi, lại là người quỳ trên ván giặt để tự kiểm điểm vì “không đủ hiếu thảo”.
Tối về đến nhà, tôi không lẳng lặng hâm thức ăn như mọi khi.
Phương Dữ đang ngồi ngoài phòng khách xem một streamer chơi game, vặn volume rất to.
“Phương Dữ, hôm nay Hạ Minh vừa gọi điện cho em.”
Ngón tay cái của anh ta khựng lại trên màn hình.
“Ai cơ?”
“Hạ Minh, đồng nghiệp cũ của anh. Anh ta nói anh nợ anh ta 8.000.”
Phương Dữ từ từ lật úp điện thoại xuống ghế sofa.
“Cậu ta nói bậy.”
“Anh ta còn nói anh bị đuổi việc từ tháng 11 năm ngoái rồi.”
Tiếng nhạc nền livestream bỗng trở nên chói tai dị thường.
“Tri Dư, em nghe anh giải thích—”
“Mỗi ngày anh ra khỏi nhà, là đi đâu?”
“Anh… anh đi tìm việc—”
“Mười bốn tháng. Ngày nào cũng mặc áo sơ mi ra ngoài, tối về đúng giờ, thỉnh thoảng còn diễn trò tăng ca. Rốt cuộc anh đi đâu?”
Anh ta nín bặt.
Mẹ chồng thò đầu ra từ phòng bếp.
“Cãi nhau cái gì đấy?”
“Mẹ, mẹ có biết Phương Dữ thất nghiệp mười bốn tháng nay rồi không?”
Mẹ chồng lau tay vào tạp dề.
“Nó nói với tôi rồi.”
“Mẹ biết?”
“Nửa năm trước nó nói với tôi rồi. Đàn ông ở bên ngoài có cái khó của họ, làm vợ thì không được dậu đổ bìm leo.” Mẹ chồng bước tới cạnh Phương Dữ, ra dáng gà mẹ che chở gà con chắn trước mặt anh ta, “Nó bôn ba bên ngoài chạm tường đã đủ khổ rồi—cô là đàn bà con gái cứ đuổi theo gặng hỏi mãi, chừa cho nó chút thể diện không được sao?”
“Chừa thể diện? Thế 5.000 tệ mỗi tháng anh ta nộp về nhà, lấy ở đâu ra?”
Khóe miệng mẹ chồng giật một cái.
Phương Dữ cúi gằm mặt, không hé răng.
“Mẹ, 5.000 tệ đó có phải là mẹ chuyển từ thẻ lương của con ra, rồi đưa cho anh ta mang về nộp để lấp liếm không?”
Mẹ chồng chằm chằm nhìn tôi, ánh mắt như hai cái đinh.
“Trình Tri Dư, cô có ý gì?”
“Con đã ra ngân hàng kiểm tra rồi. Mẹ lấy CCCD của con, mạo danh con để làm lệnh chuyển khoản tự động.”
Biểu cảm trên mặt bà ta biến đổi trong chớp mắt, rồi nhanh chóng khôi phục lại bức tường thành thép nguộinh.
“Tiền bạc trong nhà quản lý tập trung thì có gì sai? Chẳng phải ngày nào cô cũng bô bô là mình cống hiến nhiều nhất sao, thế cống hiến một tí thì làm sao?”
Tôi nhìn cặp mẹ con này, một người lý lẽ hùng hồn, một người rụt cổ ở góc sofa như con chim cút.
Đêm hôm đó, đợi bọn họ ngủ say hết, tôi đẩy cửa phòng ngủ của mẹ chồng.
CCCD của tôi vẫn luôn bị khóa trong tủ đầu giường của bà—”Đồ quan trọng phải quản lý tập trung, tránh để cô làm mất”.
Kéo ngăn kéo tầng hai ra.
CCCD vẫn ở đó.
Nhưng bên cạnh CCCD, còn đè lên một bìa hồ sơ trong suốt.
Bên trong là một tờ Đơn xin ly hôn đã in sẵn.
Bên A: Phương Dữ. Bên B: Trình Tri Dư.
Ở mục phân chia tài sản, vỏn vẹn mấy chữ—*Nhà gái ra đi tay trắng.*
Ngày tháng để trống.
Chữ ký của Phương Dữ đã ký sẵn, bên cạnh còn in dấu vân tay đỏ chót.
Tôi ngồi xổm trước ngăn kéo, cầm tờ thỏa thuận ấy trên tay.
Ngoài hành lang vọng lại giọng mẹ chồng—
“Tri Dư, tắt điện chưa đấy? Tưởng tiền điện chùa chắc?”
**04**
“Hôm nay mời mọi người đến đây, là vì trong nhà xảy ra chút chuyện.”
