Mỗi trang đều có số thứ tự, ngày tháng, mô tả sự kiện, bằng chứng.
Ảnh, bản chuyển chữ ghi âm, ảnh camera, thậm chí còn có lời khai nhân chứng.
Có một dòng là lời khai của cô lao công:
“Tô Đường thường sau khi dọn vệ sinh xong sẽ nói tiếng nước ngoài với chậu trầu bà ngoài ban công, không biết tiếng gì.”
Tôi nói tiếng Nga với cây trầu bà.
Bởi vì chậu trầu bà đó là đối tượng duy nhất tôi có thể an toàn nói ngoại ngữ.
Đến trầu bà cũng không an toàn.
Tôi lật từng trang.
Càng lật tay càng run.
Trong tập hồ sơ này, ghi lại toàn bộ sơ hở ngôn ngữ của tôi trong ba năm.
Tổng cộng bốn mươi bảy điều.
Tôi tưởng mình giấu kín không kẽ hở.
Thật ra trong mắt anh, tôi là một thằng hề ngày nào cũng khỏa thân bơi giữa thế giới.
Chỉ là anh vẫn luôn không vạch trần mà thôi.
Tôi khép tập hồ sơ lại.
Ngẩng đầu.
Lục Tranh dựa bên bàn làm việc, hai tay khoanh trước ngực, nhìn tôi.
“Ba năm rồi.” Anh nói, giọng không nhanh không chậm. “Tôi vẫn luôn chờ cô tự nói.”
“…”
“Cô không định nói.”
“…Tôi không định nói.”
“Cô có biết ba năm qua cô khiến công ty tốn thêm bao nhiêu tiền oan để thuê phiên dịch không?”
“…Không biết.”
“Một triệu hai trăm ba mươi tư nghìn sáu trăm tệ.”
Chính xác đến hàng trăm.
Người này có bệnh.
“Trong đó có khoảng tám trăm nghìn,” anh nói, “là tôi cố ý thuê phiên dịch tệ, mục đích là ép cô hiện thân.”
Tám trăm nghìn.
Anh bỏ tám trăm nghìn thuê phiên dịch dở để tra tấn tôi.
Chỉ để chờ ngày tôi sụp đổ.
“Anh có bệnh à?” Tôi nói.
“Cô bệnh trước.” Anh đáp.
“Tôi bệnh chỗ nào?”
“Một người thông thạo năm ngoại ngữ, quán quân toàn quốc cuộc thi phiên dịch, lúc ứng tuyển phòng Marketing lại chỉ viết tiếng Anh cấp bốn. Cô mới là người bệnh nhất công ty.”
Tôi ngẩn ra một giây:
“Sao anh biết chuyện cuộc thi phiên dịch?”
Anh lấy từ ngăn kéo ra một tờ A4.
Tôi nhận lấy—
Là CV gốc của tôi trên trang tuyển dụng.
Bản đầy đủ mà tôi tưởng đã xóa, viết đầy kỹ năng năm ngoại ngữ và thành tích cuộc thi.
“Khi cô nộp CV cô đã sửa,” anh nói, “nhưng trang tuyển dụng sẽ giữ lại phiên bản lịch sử. Lần đầu cô nộp, toàn bộ thông tin vẫn còn. Sau đó cô sửa thành chỉ có tiếng Anh cấp bốn rồi nộp lại. Hai bản tôi đều xem rồi.”
“…”
“Tôi chính vì xem CV gốc của cô nên mới quyết định tuyển cô.”
Não tôi đoản mạch.
“Khoan đã.”
“Ý anh là—”
“Anh tuyển tôi vì tôi biết năm ngoại ngữ?”
“Đúng.”
“Nhưng tôi nói với HR là tôi chỉ biết tiếng Anh.”
“Đúng.”
“Vậy tại sao anh không nói thẳng?”
Lục Tranh nhìn tôi, dừng hai giây.
“Vì tôi muốn xem cô có thể giả vờ đến bao giờ.”
Tôi đứng đơ tại chỗ.
Như bị người ta dùng keo 502 dán xuống sàn.
“Cô có biết từ ngày đầu tiên cô vào công ty, tôi đã chờ không?” Anh nói. “Tôi nghĩ nhiều nhất một tháng, cô chắc chắn không chịu nổi đám phiên dịch tệ kia, sẽ chủ động đứng ra. Kết quả một tháng trôi qua, cô ngồi yên.”
“Ba tháng trôi qua, đủ loại ngoại ngữ bay qua bay lại trước mặt cô, cô vẫn mặt không đổi sắc. Tôi tưởng sự kiên nhẫn của cô đã đến cực hạn.”
“Nửa năm trôi qua, cô nhìn hợp đồng tám triệu suýt hỏng vì lỗi dịch mà vẫn không lên tiếng. Thành thật mà nói, khoảnh khắc đó tôi có hơi khâm phục cô.”
“Một năm sau tôi bắt đầu nghi ngờ — người này có phải thật sự chỉ biết tiếng Anh cấp bốn không? Có phải CV gốc trên trang tuyển dụng là giả không?”
“Nhưng sau đó cô ở phòng trà nói tiếng Nga với cây trầu bà, tôi liền biết—”
“Tất cả đều là cô giả vờ.”
Anh nhìn tôi, ánh mắt có một cảm xúc rất khó nói.
Không hoàn toàn là giữa cấp trên và cấp dưới.
Giống hơn—
Một người đã chờ ba năm, cuối cùng cũng chờ được đáp án.
Chương 8
Tôi ngồi trong văn phòng anh nửa tiếng.
Từ mất mặt lúc đầu, đến phẫn nộ, rồi đến bây giờ—
Một cảm xúc phức tạp, không nói rõ được, vừa muốn cười vừa muốn mắng.
“Vậy,” tôi hít sâu một hơi, “hôm nay anh gọi tôi đến để làm gì?”
“Đàm phán điều kiện.”
“Điều kiện gì?”
“Giá trị của cô không nên là mức lương của tiếng Anh cấp bốn. Từ hôm nay, tôi hy vọng cô đảm nhiệm công việc phiên dịch cốt lõi và giao tiếp xuyên ngôn ngữ cho mảng kinh doanh quốc tế của công ty. Về lương—”
“Khoan.” Tôi giơ tay cắt ngang anh.
Anh dừng lại nhìn tôi.
“Tôi có điều kiện.” Tôi nói.
Anh nhướng mày: “Nói.”
Tôi hít sâu, lấy từ túi ra một tờ giấy.
Nếp gấp rất sâu — là “danh sách giới hạn” tôi viết cho bản thân khi vào công ty ba năm trước.
Lúc đó tôi viết với tâm thế “lỡ có một ngày bị lộ”.
Không ngờ hôm nay thật sự dùng đến.
Tôi mở tờ giấy ra, hắng giọng.
“Thứ nhất, tôi không làm máy phiên dịch miễn phí cho cả công ty. Công việc phiên dịch phải theo quy trình chính thức, tính phí theo dự án, mức phí tham khảo 80% tiêu chuẩn phiên dịch cabin trên thị trường.”
“Được.”
“Thứ hai, nhu cầu phiên dịch ngoài giờ làm, từ chối. Cuộc họp Nhật lúc ba giờ sáng, không nhận.”
“Được.”
“Thứ ba, không vì tôi biết ngoại ngữ mà nhét cho tôi việc không thuộc về tôi. Vị trí chính của tôi là phòng Marketing, không phải phòng Phiên dịch.”
“Được.”
