Cô ta thở dài, như thể tiếc nuối thay tôi:
“Cô thật đáng thương… hy vọng cô có thể buông bỏ… đừng sống mãi trong quá khứ.”

Câu đó, cô ta nói rất nhẹ… nhưng đủ lớn để mấy người xung quanh nghe thấy.

Ngay lập tức có người thì thầm:

“Cô ta vẫn còn hận nhỉ?”

“Chắc chắn không cam lòng rồi, ba trăm triệu nói mất là mất.”

“Lâm Chiêu Nguyệt đúng là bao dung thật, còn an ủi cô ta nữa…”

Tôi dừng bước, quay đầu nhìn cô ta.

Trong mắt cô ta có một tia đắc ý, giấu rất sâu, nhưng không thoát khỏi ánh mắt tôi.

Tôi khẽ cười, giọng không lớn, nhưng từng chữ vang rõ giữa sảnh tiệc:
“Chúc hai người khóa chặt vào nhau suốt đời.”

Nói xong, tôi quay người rời đi.

Gót giày cao gót gõ lên nền đá cẩm thạch, từng tiếng giòn tan vang vọng.

Phía sau, tiếng thở dài giả vờ của Lâm Chiêu Nguyệt truyền tới:
“Ôi chao, sao cô Phí lại phản ứng mạnh vậy? Thật đáng thương… hy vọng cô ấy buông bỏ được, đừng có bám riết lấy người đàn ông của người khác như thế nữa…”

Cô ta mong tôi không buông được.

Bởi chỉ khi tôi còn đau khổ, chiến thắng của cô ta mới có giá trị.

Chỉ khi tôi còn chật vật, sự “cao thượng” của cô ta mới trông có vẻ thật.

Đám cưới này, chính là bàn thờ mà họ dùng “nỗi nhục của tôi” để làm lễ phong vương cho tình yêu của họ.

Chương 3

Ba năm – nói dài không dài, nói ngắn cũng chẳng ngắn.

Đủ để một thành phố thay nửa số biển hiệu đèn neon.
Đủ để một đám cưới “gây chấn động cả thành phố” trở thành câu chuyện nhàm chán trên bàn trà.
Cũng đủ để tôi – Phí Nguyệt Lê – từ “cô vợ bị hủy hôn trong đêm mưa” lột xác thành một phiên bản mà chính tôi cũng không nhận ra.

Ngày tôi rời đi, ngoài người thân cận nhất, tôi không nói với ai.

Suốt ba năm, tôi không về nước lấy một lần, không đọc bất kỳ tin tức giải trí nào trong nước, thậm chí chặn hết cả bạn bè trong danh sách.

Tôi không cần biết họ sống ra sao.

Vì tôi hiểu, chỉ cần bản thân tôi sống tốt, thì cái “tốt” của họ… chẳng còn nghĩa lý gì cả.

Tôi hoàn thành chương trình thạc sĩ Quản lý thời trang ở Milan, thực tập nửa năm tại Paris, cuối cùng lập ra thương hiệu riêng tại London – cái tên là “Moon”, nghĩa là “mặt trăng”.

Mặt trăng không tranh giành ánh sáng, nhưng tự mang ánh sáng của riêng mình.

Ngày trở về, trời xuân còn lạnh.

Tôi mặc áo khoác dáng dài bằng cashmere màu camel do chính mình thiết kế, bên trong là sơ mi lụa màu xám bạc, đi boot mũi vuông phiên bản mới ra mắt.
Tóc cắt ngắn quá tai ba phân, gọn gàng, sắc nét.
Ánh mắt sáng rõ như lưỡi dao mỏng.

Trợ lý Tiểu Hạ đứng chờ ở cổng ra với tấm biển trong tay, phía sau là stylist, PR và tài xế.

Cha tôi không nuốt lời.

Tôi vừa về nước, ông lập tức giao toàn bộ mảng thời trang của tập đoàn Phí thị cho tôi toàn quyền phụ trách, đồng thời rót vốn năm trăm triệu để “Moon” vận hành độc lập.

“Con phải chứng minh cho tất cả thấy,” ông nói,
“con gái nhà họ Phí không phải bình hoa sống nhờ đàn ông.”

Và tôi đã làm được.

Chỉ trong một năm, “Moon” ra mắt tại Tuần lễ Thời trang Thượng Hải, buổi debut lập tức gây bão truyền thông —

Phong cách tối giản, bảng màu lạnh, đường cắt mang đậm tinh thần nữ quyền, đập tan định kiến “phụ nữ là phải mềm mại”.

Tạp chí dành nguyên trang đăng bài:
“Phí Nguyệt Lê cầm kéo cắt phăng xiềng xích cũ kỹ của thời trang Trung Quốc.”

Hai năm sau, chúng tôi mở flagship store tại Bắc Kinh, Thượng Hải, Thâm Quyến, Thành Đô, doanh số online vượt mốc một tỷ.

Ba năm, chúng tôi lọt vào lịch trình chính thức của Tuần lễ Thời trang Paris, trở thành thương hiệu Trung Quốc đầu tiên dùng “tự sự nữ giới độc lập” làm chủ đề chính để bước ra sân khấu quốc tế.

Còn tôi, không còn là vị đại tiểu thư nhà họ Phí chỉ biết cười mỉm, gật đầu, nhẫn nhịn như xưa.

Tôi là Phí Nguyệt Lê – nhà sáng lập của Moon, giám đốc điều hành tập đoàn Phí thị, gương mặt quen thuộc trong danh sách Forbes 30 Under 30.

Sống độc lập, tự tin, chói sáng.

Còn Tiêu Hi Dã và Lâm Chiêu Nguyệt?

Tình yêu thế kỷ của họ sớm đã rớt khỏi bục thờ, lăn xuống bùn đất, trở thành trò cười mỗi khi rảnh miệng nhắc tới.

Tuần đầu tiên về nước, tôi đã nghe chuyện của họ trong một buổi tiệc gia tộc.

“Cậu nghe gì chưa?” – chị họ hạ giọng thì thầm, “Lâm Chiêu Nguyệt giờ không còn ở biệt thự nhà họ Tiêu nữa đâu, tự đi thuê căn hộ cũ kỹ, nói là để ‘giữ vững tinh thần độc lập’.”

“Thật không đấy? Ba trăm triệu tiền cưới cũng nhận rồi, còn bày đặt làm cao?” – em họ cười khẩy.

“Còn buồn cười hơn nữa là, cô ta không dùng xe tài xế nhà họ Tiêu, mỗi ngày chen chúc tàu điện ngầm! Tuần trước còn bị chụp lại lúc cao điểm sáng sớm, chân cà nhắc bị người ta xô đẩy suýt ngã.”

Tôi gắp một miếng cá vược hấp xì dầu, không nói gì.

Nhưng trong lòng tôi rất rõ—

Sự “cao quý” của Lâm Chiêu Nguyệt xưa nay chưa từng xuất phát từ cốt cách, mà chỉ là diễn xuất.

Cô ta không phải không muốn dựa dẫm vào đàn ông, mà là muốn dựa dẫm theo cách “thanh tao và sang trọng”, vừa muốn có tiền từ người chống lưng, vừa muốn giữ danh tiếng thánh nữ.

Nhưng đời này làm gì có chuyện dễ ăn như thế?

Quả nhiên, chưa được bao lâu, sự việc bắt đầu vượt ngoài tầm kiểm soát.

Cô ta bắt đầu “kiếm thêm”.

Danh nghĩa là trở lại quán bar “Sương Mù” múa cột, gọi là “trở về với nghệ thuật”.

Nhưng thực tế, có người bóc ra cô ta đang biểu diễn thoát y ở một rạp nhỏ tên “Hồng Điệp” khu đông thành phố—

Vé vào cửa ba trăm, có tương tác, thưởng hơn mười nghìn có thể mua thêm tiết mục riêng.

Hôm đoạn video bị tung ra, cả mạng nổ tung.

Có người cắt lại đoạn cô ta phát biểu trong đám cưới:
“Thà nhẫn nhục múa cột trong quán bar, cũng không làm chim hoàng yến trong lồng son.”
Rồi ghép với cảnh cô ta đang uốn éo trong ánh đèn mờ ảo – độ châm biếm đạt tới đỉnh điểm.

#Hình tượngLâmChiêuNguyệtsụpđổ #ThánhnữBaLêThànhVũNữThoátY – lập tức lọt top 3 tìm kiếm.

Nhà họ Tiêu nổi trận lôi đình.

Cha Tiêu đập bàn trong cuộc họp hội đồng quản trị:
“Nhà họ Tiêu chúng tôi cưới con dâu chứ không rước tổ tông! Nếu thật sự cao quý thế thì ngay từ đầu đừng có cầm ba trăm triệu!”

Mẹ Tiêu ngất ngay tại chỗ, nhập viện cấp cứu, chẩn đoán nhồi máu cơ tim.

Còn Lâm Chiêu Nguyệt thì sao?

Cô ta không xin lỗi, không giải thích, ngược lại còn tổ chức họp báo nhỏ, nước mắt lưng tròng phát biểu:

“ tôi yêu chồng tôi, không phải vì tiền của nhà anh ấy. Tôi kiếm tiền bằng chính sức lao động của mình, có gì đáng xấu hổ? Mấy người chính là đang dùng tiền bạc làm vấy bẩn tình yêu của tôi!”

Câu này vừa nói ra, dư luận lập tức chia đôi.

Một phe mắng cô ta “vừa muốn làm đĩ vừa muốn lập đền”;

Phe còn lại thì tung hô cô ta “có cốt khí”, “không sống dựa vào đàn ông”.

Nhưng người phẫn nộ nhất, lại là họ hàng nhà họ Tiêu.

“Cao quý cái gì? Cầm tiền rồi sao lúc đó không thấy nói ‘vấy bẩn tình yêu’?”

“Ban ngày ở biệt thự, ban đêm múa thoát y, mặt mũi đâu rồi?”

“Tiêu Hi Dã đúng là mù rồi, bỏ Nguyệt Lê không lấy, rước về một con diễn viên rẻ tiền!”

Và lần đầu tiên, Tiêu Hi Dã… im lặng.

Anh ta đứng trước giường bệnh cha mẹ, nhìn gương mặt tái nhợt của mẹ, bất chợt tự hỏi:

Phải chăng mình đã sai rồi?

Anh bắt đầu nhớ lại.

Không phải những chuyện lớn lao, mà là từng chi tiết nhỏ nhặt.

Ví dụ, có lần anh tăng ca tới ba giờ sáng, đau dạ dày đến đổ mồ hôi lạnh.

Tôi cho người mang đến một hũ canh sườn hầm củ từ, trong bình giữ nhiệt còn dán mảnh giấy nhỏ:
“Uống khi còn nóng, đừng cố gắng chịu đựng.”

Ví dụ, khi anh sốt tới 39 độ, tôi thức suốt đêm ngồi bên giường, dùng bông cồn lau trán, lòng bàn tay, lòng bàn chân cho anh, lặp đi lặp lại cho đến sáng.

Ví dụ, tôi thèm ăn xiên nướng lề đường, anh ngồi xổm cùng tôi bên vỉa hè, dẫu vest bị dính dầu mỡ vẫn cười bảo:
“Em vui là được.”

Còn Lâm Chiêu Nguyệt thì sao?

Anh cảm lạnh, cô ta nói:
“Anh phải kiên cường, đây là rèn luyện cho nghệ thuật.”

Anh muốn ăn món nhà làm, cô ta đáp:
“Thứ đồ dầu mỡ đó không xứng với tâm hồn của chúng ta.”

Cha mẹ anh nhập viện, cô ta vẫn đang livestream múa, nói:
“Gia đình không phải xiềng xích, chỉ có tình yêu mới là tự do.”

Tệ hơn, cô ta bắt đầu kiểm soát cả quan hệ xã hội của anh.

“Đám bạn anh ai cũng phèn lòi, bớt qua lại đi.”
“Buổi xem mặt do ba anh sắp xếp? Hay là anh còn nhớ người cũ?”
“Tại sao anh cứ nhắc đến Phí Nguyệt Lê? Anh hối hận rồi phải không?”

Cô ta trở nên nhạy cảm, đa nghi, kiểm soát đến ngột ngạt, nhưng ngoài mặt lại luôn rao giảng về “tinh thần độc lập”.

Cuối cùng, Tiêu Hi Dã cũng nhận ra—

Sự “cao quý” của cô ta chưa bao giờ là nguyên tắc, mà là vũ khí.

Vũ khí dùng để trói buộc anh ta, để khiến anh ta xấu hổ, để bắt anh ta cả đời phải sống trong cảm giác “nợ cô ta một lời xin lỗi”.

Còn bản thân anh ta, từ một cậu ấm khí phách ngút trời – người thừa kế nhà họ Tiêu – giờ trở thành một kẻ nhu nhược bị kẹp giữa vợ và bố mẹ.

Sau một tháng về nước, tôi nhận lời mời tham dự “Tiệc xuân Vân Đỉnh” – buổi dạ tiệc riêng tư đẳng cấp nhất thành phố.

Vừa bước vào, tôi đã bị vây kín.

“Nguyệt Lê! Cuối cùng chị cũng trở về rồi!”

“Moon đỉnh lắm luôn, mẹ em giờ chỉ mặc đồ của chị!”

“Nghe nói chị có bạn trai bên Tây? Có thật không vậy?”

Tôi mỉm cười:
“Thật đấy. Anh ấy làm tài chính ở London, bọn tôi chuẩn bị đính hôn rồi.”

Lời vừa dứt, cả sảnh lặng đi một giây.

Sau đó là một tràng thì thầm râm ran:

“Không thể nào… Cô ta sao có thể buông được Tiêu Hi Dã chứ?”

“Chắc nói cho có, để kích anh ta quay về thôi.”

“Cô ta ba năm không yêu ai, rõ ràng là vẫn đang chờ.”

Tôi nâng ly champagne, khẽ nhấp một ngụm, không giải thích.

Vì tôi biết, họ không tin – không phải vì tôi không đủ hạnh phúc, mà là vì họ không thể tưởng tượng nổi:

Một người phụ nữ bị “bỏ rơi” mà lại sống tốt hơn trước.

Trớ trêu thay, tối hôm đó tôi thấy Lâm Chiêu Nguyệt đăng trạng thái trên mạng xã hội.

Một bức ảnh cô ta và Tiêu Hi Dã rõ ràng là ảnh dàn dựng, kèm theo dòng caption:

“Có những người ngoài miệng thì nói có người mới, nhưng trong lòng vẫn ôm bóng hình cũ. Làm gì cho mệt? Hãy học cách buông bỏ.”

Bình luận bên dưới sôi nổi:

“Đang nói đến Phí Nguyệt Lê đúng không? Giả vờ buông bỏ làm gì!”