24
Mười giờ sáng, Weibo chính thức của Tập đoàn Thẩm Thị bất ngờ đăng bài:
“Thẩm Thị luôn tôn trọng sáng tạo nguyên bản, ủng hộ bảo vệ quyền hợp pháp.”
Kèm theo ảnh là một lá thư từ văn phòng luật. Bị đơn: Lâm Chi Ý/YI.
Con dấu cuối thư: Thẩm Tri Hành.
Tôi nhìn ba chữ in ngay ngắn kia, bỗng bật cười.
Cười rồi, khóe mắt lại cay.
Ba năm trước, anh từng thay tôi chắn rượu, trong cơn say hôn lên trán tôi:
“Sau này ai dám bắt nạt em, anh khiến họ không bước nổi nửa bước.”
Ba năm sau, chính tay anh gửi lá thư luật sư đập thẳng vào mặt tôi — chỉ để bảo vệ một người đàn bà khác.
Đường Xán nắm tay tôi, lo lắng:
“Chi Ý, cậu ổn chứ?”
Tôi hít sâu, ép nước mắt quay về, ngón tay lướt màn hình lưu lại bức ảnh thư luật sư đó:
“Ổn chứ, sao lại không? Hot search anh ta tặng tôi, không nhận thì phí.”
25
Chiều, email hủy hợp đồng từ các nhãn hàng dồn dập gửi tới.
Một thương hiệu nặng tay nhất đòi bồi thường gấp ba lần, với lý do “bê bối đạo nhái ảnh hưởng uy tín thương hiệu”.
Tôi co người trong sofa, bấm máy tính tiền liên tục —
Tổng số tiền bồi thường: 14 triệu.
Đường Xán chôn mặt trong gối ôm:
“Có bán hết nhà xe của tôi cũng không đủ!”
Tôi gập laptop, giọng vẫn bình thản:
“Chưa tới mức bán thận đâu.”
Nói xong, tôi mở danh bạ, lướt đến một cái tên bị bỏ quên đã lâu — Cố Hành Chu.
Anh là đại gia trẻ nhất trong ngành kiến trúc, cũng là đàn anh đại học của tôi.
Nghe đồn anh lạnh lùng, xa cách, không gần nữ sắc, nhưng năm đầu sau khi tôi kết hôn, anh từng gửi cho tôi một tin nhắn:
“Khi nào cần, gọi tôi.”
Hồi đó tôi trả lời: “Cảm ơn, tôi ổn.”
Bây giờ — là lúc “gọi” rồi.
26
Điện thoại mới đổ nửa tiếng chuông đã bắt máy, giọng nam trầm, lẫn chút nhiễu điện:
“Lâm Chi Ý, cuối cùng em cũng chịu tìm tôi?”
Tôi nói thẳng:
“Tôi cần một khoản vốn ngắn hạn, 14 triệu, ba tháng, lãi anh định.”
Bên kia im hai giây, đọc ngay một dãy số:
“Gửi tài khoản cho tôi.”
Cuối câu anh lại nói thêm:
“Không cần lãi, nhưng tôi có điều kiện.”
“Tôi nghe.”
“Tôi muốn với tư cách nhà thiết kế liên kết, tham gia bộ sưu tập tiếp theo của em — show kết hợp kiến trúc và thời trang, địa điểm tôi lo.”
Tôi khựng lại. Cứ nghĩ anh sẽ ra điều kiện cá nhân, không ngờ lại là hợp tác.
“Được.”
Cúp máy, Đường Xán há hốc mồm:
“Trời ơi, ‘thần Cố’ truyền thuyết mà sảng khoái thế á?”
Tôi cụp mắt, nhìn màn hình tối đen:
Cố Hành Chu, không chỉ sảng khoái, mà còn hiểu cách cho người khác giữ được tự trọng.
Anh hoàn toàn có thể đưa tiền, nhưng lại chọn cho tôi một dự án, để tôi đứng mà kiếm tiền.
27
Chiều tối, tôi nhận email từ ban tổ chức cuộc thi:
“Đề nghị YI nộp quy trình sáng tác trong vòng 24 giờ, nếu không sẽ hủy tư cách vào chung kết.”
Tôi lập tức mở cloud, nhưng —
Tất cả file ghi màn hình đều hiển thị “Đã bị xóa vĩnh viễn.”
Thùng rác trên cloud: rỗng.
Ổ cứng sao lưu cũng biến mất.
Đường Xán mặt tái nhợt:
“Chắc chắn bị tráo hàng trên đường gửi sang Paris!”
Tôi buộc mình phải bình tĩnh, nhớ lại từng chi tiết:
Tối hôm đó, shipper đến lấy hàng, đội mũ lưỡi trai, suốt quá trình cúi gằm.
Tôi lôi ảnh từ camera ra, phóng to khuôn mặt —
Đuôi lông mày có một vết sẹo, trùng khớp với một nhân viên an ninh của Thẩm Thị.
Hóa ra, họ không chỉ muốn hủy danh tiếng tôi, mà còn muốn chặt đứt đường sống.
Tôi nắm chặt điện thoại, các khớp ngón tay trắng bệch, nhưng lại bật cười:
Tiếc thật — Lâm Chi Ý tôi, chưa bao giờ chỉ để một con đường lui.
28
Đêm đó, tôi lái xe suốt đêm tới nhà chú Cao, gõ mạnh lên cánh cửa gỗ.
Ông lão khoác áo ngoài, mở cửa cho tôi vào sân.
Tôi trình bày rõ ý định, ông quay lưng vào nhà, bưng ra một chiếc túi da bò phủ đầy bụi:
“Máy ảnh cũ của mẹ con. Ngày xưa, mỗi lần làm xong một mẫu, bà đều chụp polaroid để lưu lại.”
Tôi mở nắp sau máy, bên trong là cuộn phim, rõ ràng ghi lại toàn bộ quá trình tôi thiết kế ‘Bình Minh’:
Từ nét phác đầu tiên, đến lúc pha màu thất bại, cho tới mũi khâu cuối cùng.
Mốc thời gian sớm hơn “bản phác” của Tô Uyển tận bốn tháng.
Tôi ôm chặt chiếc máy ảnh như ôm nhịp tim cuối cùng của mẹ.
Chú Cao vỗ vai tôi:
“Con bé, đừng sợ. Trước bình minh bao giờ cũng là đêm tối nhất.”
29
Sáng hôm sau, tôi mang cuộn phim tới tiệm rửa ảnh, yêu cầu quét gấp sang bản điện tử.
Cùng với nhật ký ẩn Procreate tự động lưu trên máy chủ nước ngoài, tôi gói toàn bộ gửi cho Ban tổ chức.
Tiêu đề email chỉ có một câu:
“YI – chưa từng đạo nhái.”
Gửi xong, tôi lên Weibo, đăng thông báo livestream:
Tối nay 8 giờ, tôi sẽ công khai toàn bộ chứng cứ và trực tiếp vẽ lại quá trình sáng tác ‘Bình Minh’.
Tiêu đề livestream:
#DaybreakSựThật#
30
Trước giờ phát sóng một tiếng, máy chủ Weibo suýt nổ, hashtag đạt hơn mười tỷ lượt đọc.
Đường Xán dặm lại lớp trang điểm cho tôi, tay run đến mức suýt chọc trúng mắt tôi.
Tôi nắm cổ tay cô ấy, giọng vững vàng:
“Tin tôi.”
8 giờ đúng, máy quay sáng đèn.
Tôi xuất hiện mộc mạc trước ống kính, phía sau chỉ là tường trắng và màn chiếu.
Không thủy quân, không PR, chỉ một chiếc iPad và một chiếc máy ảnh cũ.
Tôi dành bốn mươi phút vẽ lại từ đầu phần chuyển màu của chân váy ‘Bình Minh’, đối chiếu từng lớp với “bản phác” của Tô Uyển, hiển thị từng dấu thời gian.
Cuối cùng, tôi giơ bức ảnh polaroid lên trước máy quay:
“Đây là mẹ tôi, bằng mạng sống để lại cho tôi tấm phim này.
Hôm nay, tôi công khai nó chỉ để nói với mọi người:
Sáng tạo gốc – vĩnh viễn không bị bóng tối nhấn chìm.”
Bình luận nổ tung, quà tặng bay khắp màn hình, hashtag đổi ngay:
#YIphảnkíchđanhthép#
#TôUyểngiảmạotaybảnphác#
#ThẩmThịxoátếpkho#
Tôi tắt livestream, lưng ướt đẫm mồ hôi lạnh nhưng lại nhẹ nhõm chưa từng có.
Đường Xán ôm chầm lấy tôi, vừa khóc vừa cười:
“Chi Ý, cậu thắng rồi!”
Tôi lắc đầu, khẽ nói:
“Không, tôi chỉ lấy lại điểm khởi đầu thuộc về mình.”
31
Đêm khuya, Cố Hành Chu gửi cho tôi một đoạn video.
Bối cảnh là phòng họp Ban tổ chức ở Paris, giám khảo quây quanh bàn dài, công khai mở một kiện hàng mới đến —
Bên trong là một cuộn phim 35mm và giấy chứng nhận bản quyền có đóng dấu công chứng.
Ống kính lia qua, mặt Tô Uyển trắng bệch; bàn tay buông xuống của Thẩm Tri Hành nắm chặt đến nổi gân xanh.
Cuối video, giọng Cố Hành Chu trầm trầm vang lên:
“Lâm Chi Ý, trời sáng rồi.”
10
Sáng hôm sau, tôi mở cửa sổ, một tia nắng xuyên mây, rọi xuống mannequin đang mặc ‘Bình Minh’.
Phần chân váy cam đỏ sáng rực như mặt trời đang bốc cháy.
Tôi đưa tay, để ánh sáng lọt qua kẽ ngón, khẽ nói với chính mình:
“Cám ơn cơn gió ngược — đã dạy tôi, trong bóng tối cũng có thể tự phát sáng.”
“Tôi rút khỏi cuộc thi.”
Trong cuộc họp video, giọng tôi bình thản như đang đọc dự báo thời tiết.
Đường Xán suýt rơi cằm xuống bàn phím:
“Lâm Chi Ý! Cậu điên à? Suất vào chung kết bao nhiêu người tranh giành đấy!”
Tôi gập laptop, nhìn ra ngoài cửa sổ — mây đen như cái nắp sắt úp xuống thành phố, sắp mưa lớn.
Nhưng sau lớp mây đó, tôi biết vẫn có ánh sáng đang nhảy nhót.
“Tôi không điên. Tôi chỉ — không muốn tiếp tục thắng trong luật chơi của họ. Tôi sẽ tự viết luật của mình.”
32
Tuyên bố rút khỏi cuộc thi vừa đăng chưa đầy nửa tiếng, Weibo liền sập.
Hashtag #YI rút lui nhảy thẳng lên vị trí đầu bảng tìm kiếm nóng, phía sau còn kèm ký hiệu “bùng nổ” màu tím đen.
Bình luận chia thành hai phe rõ rệt:
Chị ấy thật kiên cường! Không nhận thứ ban ơn bố thí của ai hết.”
“Giành giải mới là thực lực, rút lui chẳng khác gì thừa nhận thua cuộc!”
Tôi lướt qua hai dòng rồi tắt máy.
Thế giới cuối cùng cũng yên tĩnh.
Điện thoại của Cố Hành Chu lập tức gọi đến:
“Lâm Chi Ý, em lại đang định giở trò gì thế?”
Tôi bật cười khẽ:
“Cố tổng, có hứng chơi ván lớn không? — Không có ngân sách, làm một buổi trình diễn thời trang.”
Đầu dây bên kia im lặng hai giây, rồi anh thấp giọng khẽ chửi một tiếng, sau đó đọc ra một dãy số:
“Anh lo địa điểm, cho thêm năm triệu chi phí cơ bản, phần còn lại em tự nghĩ cách.”
“Được, giao dịch.”
“Nhưng có một điều kiện.”
“Nói đi.”
“Ngày buổi diễn kết thúc, hãy cho anh một câu trả lời.”
Tôi khựng lại — câu trả lời gì?
Nhưng anh đã cúp máy.
Trong ống nghe chỉ còn tiếng rè rè, như tiếng gió trước cơn mưa.
