Chế độ lương hưu cấp phó xử – đó là thứ mà nhiều người cả đời cũng không mơ tới.

Chu Văn Hải cười khẽ.

Nụ cười nhẹ nhưng đầy khinh miệt.

“Lý thị trưởng, có lẽ ngài cũng gọi nhầm số rồi?”

Anh lặp lại lời từng nói với Vương Hồng Ba.

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.

“Chu Văn Hải, làm người nên để lại đường lui.”

Giọng ông ta trầm xuống.

“Cậu tưởng nghỉ hưu rồi là yên thân à?”

“Cậu còn có gia đình, có con cái.”

Một lời uy hiếp trắng trợn.

Tôi nắm chặt tay Chu Văn Hải vì sợ hãi.

Anh khẽ vỗ mu bàn tay tôi, ra hiệu yên tâm.

Rồi anh hướng về phía điện thoại, chậm rãi nói từng chữ:

“Lý thị trưởng, ông còn nhớ lô thép dùng trong dự án gia cố đập Giang Thành mười năm trước chứ?”

Điện thoại lập tức rơi vào im lặng chết chóc.

Chương 5

“Thép gì cơ?”

Giọng Lý Kiến Quốc ở đầu dây lộ rõ vẻ giật mình, nghi ngờ.

“Tôi không hiểu cậu đang nói gì.”

Chu Văn Hải không buồn vạch trần sự giả vờ ngu ngơ ấy.

Anh đi đến thùng giấy, cúi người, từ đáy thùng lấy ra một quyển sổ dày, bọc trong giấy bìa nâu.

Anh mở ra, thổi lớp bụi trên bìa.

“Công ty Hồng Đồ Kiến Thiết, số đơn hàng: 73024.”

“Mặt hàng: thép cây.”

“Quy cách: tiêu chuẩn quốc gia loại 2.”

“Hàng thực nhận: thép trôi nổi kém chất lượng.”

Mỗi lần Chu Văn Hải đọc lên một câu, nhịp thở của Lý Kiến Quốc bên kia lại gấp gáp hơn một phần.

“Người môi giới: Vương Hồng Ba.”

“Người ký nhận nghiệm thu: Phó phòng Lý.”

“Người phê duyệt cuối cùng – Tổng chỉ huy dự án: Lý Kiến Quốc.”

“Chu Văn Hải!”

Lý Kiến Quốc cuối cùng đã xé bỏ lớp vỏ hiền lành, gào lên giận dữ.

“Cậu rốt cuộc muốn gì?!”

Giọng ông ta, chẳng khác gì Vương Hồng Ba lúc 5 giờ sáng – đầy hoảng loạn.

“Tôi không muốn gì cả.”

Chu Văn Hải đáp – giọng vẫn bình thản như nước.

“Tôi chỉ là một người dân đã nghỉ hưu, thích đọc báo, xem lại mấy chuyện cũ.”

“Lý thị trưởng à, dưới con đập Giang Thành kia, là sinh mạng và tài sản của hàng triệu người dân trong thành phố.”

“Ông ngủ có ngon không, khi biết rằng con đập đó… có thể sập bất cứ lúc nào?”

Câu nói đó như một nhát búa nặng nề, giáng thẳng vào tim Lý Kiến Quốc.

Điện thoại chỉ còn tiếng thở dốc.

Một lúc lâu sau, ông ta mới cất giọng van vỉ:

“Văn Hải, lão Chu… tôi xin cậu.”

“Cậu cứ ra điều kiện đi.”

“Chỉ cần tôi làm được – cái gì cũng được.”

Một vị lãnh đạo từng cao cao tại thượng, giờ đây thấp hèn như một con chó.

Tôi nhìn bóng lưng thẳng tắp của chồng mình, lòng dâng trào nghìn cảm xúc.

Đây chính là thanh kiếm mà anh đã mài suốt hai mươi năm.

Không rút ra thì thôi – đã rút, là chí mạng.

“Điều kiện của tôi rất đơn giản.”

Chu Văn Hải nói.

“Những chuyện ông cùng Vương Hồng Ba và bọn họ làm suốt những năm qua – từng việc một, không thiếu dòng nào, viết hết ra.”

“Tự giác đầu thú.”

“Đó là con đường duy nhất của ông.”

“Cậu điên rồi!”

Lý Kiến Quốc gào lên.

“Làm thế chẳng khác nào tự tìm cái chết!”

“Không.”

Chu Văn Hải lắc đầu, như thể ông ta đang đứng trước mặt mình.

“Thành khẩn khai báo, tranh thủ khoan hồng, ông vẫn còn cơ hội giữ được cái mạng.”

“Còn nếu ông vẫn muốn cố chống đỡ đến cùng, tôi đảm bảo – cái chết của ông sẽ còn thảm hơn Vương Hồng Ba.”

Nói xong, anh dứt khoát cúp máy.

Anh cẩn thận đặt lại cuốn sổ ghi chép về lô thép vào trong thùng.

Rồi quay sang tôi, nở nụ cười nhẹ nhàng.

“Xong rồi. Giờ, chúng ta nên ăn sáng thôi.”

Nhưng tôi nhìn bát mì đã nguội ngắt trên bàn, chẳng còn chút cảm giác muốn ăn.

“Văn Hải… bọn họ… họ sẽ trả thù chúng ta mất.”

Tôi run rẩy nói.

“Chó cùng rứt giậu.”

“Anh biết.”

Chu Văn Hải gật đầu, lấy từ túi ra một vật, đặt lên bàn.

Là một chiếc bút ghi âm.

“Cuộc điện thoại vừa rồi, anh đã ghi âm toàn bộ.”

“Chiếc bút này, cùng tất cả tài liệu trong thùng giấy, anh đã gửi nhờ một người đồng đội cũ đáng tin cậy cất giữ.”

“Anh dặn rồi – nếu trong vòng một tuần tới, anh và em có bất kỳ chuyện gì bất thường, thì những thứ này sẽ được giao đến Viện Kiểm sát Nhân dân Tối cao.”

Tôi chết lặng.

Thì ra anh đã tính sẵn cả đường lui.