Sau kỳ nghỉ Quốc khánh, bạn cùng phòng vu khống tôi đưa đàn ông về ký túc xá làm chuyện mờ ám, thậm chí còn sinh ra một đứa trẻ không còn sự sống ngay trong phòng.
Nhân chứng, vật chứng đều đầy đủ. Tôi muốn giải thích cũng chẳng biết bắt đầu từ đâu.
Ông nội tức giận đến mức phải nhập viện. Bố mẹ ở quê không dám ngẩng mặt nhìn ai.
Cuối cùng, tôi bị nhà trường đuổi học, bị cộng đồng mạng công kích đến mức mắc chứng trầm cảm nghiêm trọng.
Trong lúc tuyệt vọng, tôi đã gieo mình từ sân thượng xuống.
Khi mở mắt lần nữa, tôi phát hiện mình đã quay về thời điểm trước kỳ nghỉ Quốc khánh.
Lần này, tôi không chút do dự, lập tức nhắn tin cho ông nội:
“Ông ơi, năm nay cháu sẽ cùng ông đến xem lễ duyệt binh Quốc khánh.”
Sau kỳ nghỉ, một đứa trẻ không còn sự sống lại xuất hiện trên giường tôi.
Bạn cùng phòng vừa khóc vừa báo cảnh sát, tố cáo tôi đã làm hại chính con mình.
Khi cảnh sát đến, họ mở đoạn video ghi hình lễ duyệt binh.
Trong video, tôi đang dìu ông nội đứng trước quảng trường Thiên An Môn, tay vẫy lá cờ Tổ quốc nhỏ. Gương mặt tôi hiện lên rõ mồn một trước ống kính.
Viên cảnh sát quay sang nhìn bạn cùng phòng của tôi:
“Cô ấy đã ở Bắc Kinh cùng ông nội trong kỳ nghỉ Quốc khánh. Vậy cô giải thích thế nào về việc cô ấy sinh con trong ký túc xá?”
1
Cảm giác đau đớn khi rơi từ trên cao xuống dường như vẫn còn nguyên trong cơ thể.
Tôi choàng mở mắt, phát hiện mình đang nằm trên giường trong ký túc xá.
Bạn cùng phòng, Triệu Mạn Mạn, đang hỏi tôi:
“Tri Hạ, Quốc khánh này cậu có về nhà không?”
Tôi nhìn chằm chằm vào gương mặt cô ta, những ngón tay từ từ siết chặt.
Kiếp trước, cũng vào buổi chiều hôm ấy, tôi bất ngờ nhận được điện thoại của bố mẹ.
Họ nói sức khỏe ông nội không được tốt, bảo tôi về nhà thăm ông.
Thế nhưng, khi tôi trở lại trường, trên giường mình lại xuất hiện một đứa trẻ đã không còn sự sống.
Triệu Mạn Mạn hét lên rồi lập tức báo cảnh sát.
Cô ta vừa khóc vừa khẳng định đó là đứa con tôi bí mật sinh ra. Vì sợ nhà trường phát hiện, tôi đã tìm cách khiến đứa bé không còn sự sống, sau đó định đổ tội cho người khác.
Hai bạn cùng phòng còn lại là Trần Tĩnh và Lưu Văn cũng đứng ra làm chứng.
Họ nói suốt kỳ nghỉ Quốc khánh, tôi chẳng hề về nhà mà ở lại trường qua lại với đàn ông.
Một nữ sinh ở phòng bên cạnh còn khẳng định đã tận mắt nhìn thấy tôi đưa đàn ông về ký túc xá lúc nửa đêm.
Triệu Mạn Mạn lấy ra những đoạn tin nhắn.
Trong đó, một người mang danh nghĩa là tôi đã khóc lóc cầu xin cô ta giữ bí mật, nói rằng mình đang mang thai, không dám để bố mẹ biết chuyện.
Chưa hết, còn có lịch sử đặt đồ ăn, ảnh chụp từ camera giám sát và cả thông tin nhận hàng chuyển phát nhanh.
Tôi cố sống cố chết giải thích rằng mình đã về nhà, nhưng chẳng một ai chịu tin.
Sau khi sự việc lan truyền lên mạng, nhà trường vì sợ ảnh hưởng danh tiếng nên lập tức ra quyết định đuổi học tôi.
Ông nội tức giận đến mức phải nhập viện.
Trước lúc ra đi, câu nói cuối cùng của ông vẫn là:
“Cháu gái tôi không phải loại người như thế.”
Bố mẹ tôi ở quê bị người đời chỉ trỏ, bàn tán sau lưng.
Còn tôi rơi vào trạng thái trầm cảm nghiêm trọng, cuối cùng gieo mình từ sân thượng xuống.
Khi gió rít bên tai, trong đầu tôi chỉ còn duy nhất một suy nghĩ.
Nếu có kiếp sau, tôi nhất định phải ngăn chặn bi kịch này.
Vậy mà giờ đây, cô ta lại đang ngồi trước mặt tôi, mỉm cười hỏi tôi có về nhà hay không.
Tôi cầm điện thoại lên, nhìn ngày tháng trên màn hình.
Ngày 28 tháng 9.
Chỉ còn ba ngày nữa là đến Quốc khánh.
Thấy tôi không nói gì, Triệu Mạn Mạn đưa tay quơ quơ trước mặt tôi.
“Tri Hạ, cậu sao thế? Sao sắc mặt trông đáng sợ vậy?”
Tôi cố nén cảm giác buồn nôn.
“Không có gì.”
“Thế kỳ nghỉ này cậu định làm gì?” Cô ta tiếp tục dò hỏi. “Hay là ở lại cùng bọn tớ đi. Dù sao trong phòng cũng chỉ có mấy đứa mình, tiện lắm.”
Tôi nhìn cô ta, chậm rãi đáp:
“Tớ không ở lại trường.”
Tôi mở ứng dụng đặt vé, mua một tấm vé tàu cao tốc về quê, sau đó nhắn tin cho ông nội.
“Ông ơi, năm nay cháu sẽ cùng ông đến xem lễ duyệt binh Quốc khánh.”
Chưa đầy ba mươi giây sau, ông đã gọi điện tới.
“Hạ Hạ, cháu nói thật đấy à? Dạo này cháu không bận nữa sao?”
Vừa nghe thấy giọng ông, mắt tôi lập tức cay xè.
Kiếp trước, khi nằm trên giường bệnh, ông vẫn cố giải thích với y tá:
“Cháu gái tôi học Đại học Bắc Kinh đấy. Con bé ngoan lắm.”
Tôi hít sâu một hơi, cố giữ giọng bình thường.
“Thật mà ông. Cháu sẽ về đón ông trước, rồi hai ông cháu mình cùng đi.”
Ông nội bật cười sang sảng qua điện thoại.
“Được, được! Ông đi tìm ngay chiếc áo sơ mi của mình đây!”
Sau khi cúp máy, căn phòng ký túc xá bỗng trở nên yên tĩnh một cách kỳ lạ.
Triệu Mạn Mạn cúi đầu, siết chặt những ngón tay, nhưng rất nhanh đã ngẩng lên mỉm cười.
“Chẳng phải trước đây cậu bảo Quốc khánh đông người, ghét nhất cảnh chen chúc sao? Sao tự nhiên lại muốn đi cùng ông nội thế?”
Tôi chẳng buồn đáp, chỉ cúi đầu thu dọn hành lý.
Triệu Mạn Mạn nhìn tôi chằm chằm.
“Cậu định ngày mấy quay lại?”
“Hết kỳ nghỉ.”
“Lâu thế cơ à?”
Giọng cô ta nhẹ bẫng.
“Nhỡ trong phòng xảy ra chuyện gì thì sao?”
Tôi khựng tay.
“Trong phòng thì có thể xảy ra chuyện gì?”
Cô ta nhìn tôi vài giây rồi bật cười.
“Tớ chỉ thuận miệng hỏi thôi mà.”
Tôi không để ý đến cô ta nữa.
Tối hôm ấy, tôi đến phòng quản lý ký túc xá đăng ký thời gian rời trường, chụp lại phiếu đăng ký, đồng thời sao lưu toàn bộ vé tàu, đơn đặt chỗ và lịch sử trò chuyện.
Trước khi rời khỏi tòa nhà ký túc xá, tôi ngoái đầu nhìn lại.
Triệu Mạn Mạn đang đứng trên ban công nhìn xuống.
Nụ cười trên gương mặt cô ta đã hoàn toàn biến mất.
Kiếp trước, những chứng cứ mà cô ta đưa ra đầy đủ đến mức đáng sợ.
Tôi nghi ngờ cô ta đã chuẩn bị mọi thứ từ rất lâu.
Lần này, tôi tuyệt đối sẽ không cho cô ta cơ hội vu oan mình thêm một lần nào nữa.
Vừa ngồi lên tàu cao tốc, điện thoại tôi rung lên.
Triệu Mạn Mạn gửi một tin nhắn.
“Tri Hạ, đi đường cẩn thận nhé. Đừng để đến lúc đó lại không kịp quay về.”
Nhìn dòng chữ ấy, tôi bật cười lạnh lùng.
Yên tâm đi.
Tôi nhất định sẽ quay về đúng lúc.
Có điều, lần này tôi trở về là để khiến cô phải trả giá.
2
Khi tôi về đến nhà, ông nội đã lục chiếc áo khoác quân phục cũ từ trong tủ ra.
Mẹ vừa múc canh cho tôi vừa cằn nhằn:
“Ông cháu nghe nói cháu định đưa ông lên Bắc Kinh, vui đến mức trưa nay chẳng chịu ngủ.”
Ông nội ngồi thẳng lưng, vẻ mặt đầy tự hào.
“Ông còn khỏe lắm!”
Nhìn gương mặt hồng hào của ông, sống mũi tôi bất giác cay cay.
Kiếp trước, vào thời điểm này, tôi chỉ mải mê học hành. Tôi ngại mua vé tàu khó, lại ngại Quốc khánh quá đông người, nên cuối cùng chẳng đưa ông đến Bắc Kinh.
Sau đó, khi chuyện của tôi xảy ra, ông lo lắng đến mức phải nhập viện, rồi vĩnh viễn không còn cơ hội thực hiện tâm nguyện ấy nữa.
Kiếp này, tôi nhất định phải để ông sống thật khỏe mạnh, bình an.
Ngày hôm sau, tôi đưa ông nội lên tàu cao tốc đến Bắc Kinh.
Suốt dọc đường, tôi chụp ảnh vé tàu, cổng kiểm vé, rồi cả dáng vẻ ông nội ngồi bên cửa sổ ngắm phong cảnh.
Ông bật cười trêu:
“Con bé này, sao cái gì cháu cũng chụp thế?”
Tôi cười đáp:
“Để làm kỷ niệm mà ông.”
Thực ra, tôi cũng đang tự chuẩn bị cho mình một đường lui.
Đến Bắc Kinh, hai ông cháu nhận phòng tại một nhà nghỉ nhỏ đã đặt trước.
Khi làm thủ tục, tôi cố ý nhờ nhân viên lễ tân xác nhận thông tin căn cước của cả hai người, sau đó chụp lại hồ sơ nhận phòng.
Ông nội thấy tôi phiền phức thì cằn nhằn:
“Người ta đăng ký xong rồi, cháu còn chụp làm gì?”
Tôi khoác tay ông, cười nói:
“Cháu sợ quên thôi.”
Đúng ngày Quốc khánh, ba giờ sáng, tôi cùng ông nội ra khỏi nhà nghỉ.
Ông mặc chiếc áo sơ mi đã giặt đến bạc màu, trước ngực cài một tấm huân chương quân công cũ.
Người xếp hàng rất đông.
Trời vẫn còn tối đen, từng cơn gió lạnh thổi qua khiến da mặt tê buốt.
Thế nhưng ông nội vẫn luôn đứng thẳng lưng.
Khi nghi lễ thượng cờ bắt đầu, đôi mắt ông đỏ hoe.
Tôi dìu ông đứng giữa dòng người, nghe ông khẽ nói:
“Đời này, ông sống cũng đáng lắm rồi.”
Tại hiện trường có các phóng viên đang ghi hình đám đông.
Một nữ phóng viên chú ý đến tấm huân chương trước ngực ông nội, liền bước tới hỏi ông có thể trả lời phỏng vấn vài câu không.
Ông hơi căng thẳng, bàn tay vô thức vuốt lại vạt áo.
Tôi khẽ động viên:
“Ông cứ nói thật lòng mình là được.”
Nữ phóng viên hỏi:
“Xin hỏi, vì sao hôm nay bác lại đến đây?”
Ông nội nhìn tôi một cái rồi mỉm cười.
Những nếp nhăn trên gương mặt ông như giãn ra vì hạnh phúc.
“Cháu gái đưa tôi đến đấy. Hồi còn trẻ, tôi đã luôn muốn đến đây một lần. Hôm nay cuối cùng cũng được toại nguyện.”
Ống kính lập tức chuyển sang gương mặt tôi.
Tôi dìu ông, ngẩng đầu nhìn thẳng vào máy quay.
Chẳng phải đây chính là bằng chứng trong sạch mà kiếp trước dù có cầu xin đến đâu tôi cũng không thể có được hay sao?
Những ngày tiếp theo, tôi đưa ông nội đến tham quan bảo tàng tưởng niệm, xem triển lãm, rồi thưởng thức món mì tương đen Bắc Kinh.
Mỗi lượt đặt chỗ, mỗi khoản thanh toán, mỗi tấm ảnh, tôi đều cẩn thận lưu giữ.
Tôi cũng luôn bật định vị trên điện thoại.
Triệu Mạn Mạn gần như ngày nào cũng nhắn tin cho tôi.
Ngày đầu tiên, cô ta hỏi:
“Quốc khánh có đông người không?”
Ngày thứ hai, cô ta hỏi:
“Bao giờ cậu quay lại?”
Ngày thứ ba, cô ta gửi cho tôi ảnh chụp màn hình nhóm ký túc xá.
“Hình như cố vấn học tập bảo kỳ nghỉ này sẽ kiểm tra phòng đột xuất. Cậu không về liệu có sao không?”
Tôi trực tiếp nhắn tin cho cố vấn học tập để xác nhận.
Cô giáo trả lời:
“Không có kế hoạch kiểm tra phòng đột xuất. Em cứ chú ý an toàn là được.”
Tôi lưu lại tin nhắn ấy, không trả lời Triệu Mạn Mạn.
Chẳng bao lâu sau, cô ta lại nhắn:
“Tri Hạ, có phải cậu không tin tớ không? Tớ cũng chỉ có ý tốt nên mới nhắc thôi mà.”
Nhìn dòng chữ ấy, tôi bật cười lạnh lùng.
Ông nội ngồi bên cạnh đang lau tấm huân chương, ngẩng đầu hỏi:
“Ở trường có chuyện gì à cháu?”
“Không có gì đâu ông.”
“Có chuyện gì thì đừng giữ trong lòng.”
Ông nhẹ nhàng nói:
“Từ bé cháu đã thế rồi, chịu ấm ức cũng chẳng chịu nói ra.”
Mắt tôi lại cay xè.
“Lần này sẽ không như thế nữa đâu ông.”
Ngày cuối cùng của kỳ nghỉ, tôi và ông nội chuẩn bị lên đường trở về.
Trước khi đi, ông nhét lá cờ Tổ quốc nhỏ vào ba lô của tôi.
“Mang theo đi. Sau này dù gặp chuyện gì, cháu cũng phải đứng thật thẳng, ngẩng cao đầu.”
Tôi gật đầu.
“Vâng ạ.”
Khi tàu cao tốc sắp đến ga, Triệu Mạn Mạn lại nhắn tin.
“Mấy giờ cậu đến trường?”
Tôi không trả lời.
Cô ta nhanh chóng gửi thêm một tin nữa.
“Trong phòng thật sự xảy ra chút chuyện rồi. Lát nữa cậu về đừng sợ nhé.”
Tôi nhìn chằm chằm dòng chữ ấy, trái tim lại bình tĩnh đến lạ.
Sợ ư?
Kiếp trước, tôi đã từng sợ hãi, từng khóc lóc, từng quỳ xuống cầu xin.
Nhưng chẳng một ai chịu tin tôi.
Kiếp này, người nên sợ không phải là tôi.
Tôi tắt màn hình điện thoại, kéo vali bước ra khỏi ga.
Trên đường trở về Đại học Bắc Kinh, tôi nhắn cho cố vấn học tập một tin.
“Thưa cô, sau khi trở lại trường, em muốn nhờ cô cùng em về ký túc xá. Em nghi ngờ có người đã động vào đồ đạc của mình.”
Tin nhắn vừa gửi đi, cuộc gọi của Triệu Mạn Mạn lập tức hiện lên.
Tôi không nghe máy.
Cô ta gọi liên tiếp ba lần.
