Tôi nhìn dòng chữ lạnh lẽo kia, khẽ cười, nụ cười như tan vào tro tàn.

Ngày trước tôi từng ngây thơ nghĩ rằng mình có con mắt chọn người, rằng tình yêu của tôi sẽ như cha mẹ — sinh tử không rời.

Nhưng hiện thực lại tát cho tôi một cú đau điếng.

Tôi khẽ vuốt cổ tay, nơi vết sẹo đã liền lại, rồi đội mưa quay về căn biệt thự từng được gọi là “nhà”.

Màn hình nhận dạng vân tay phát ra tiếng “bíp” chói tai — báo lỗi.

Mật mã cửa cũng bị đổi.

Và khi cánh cửa mở ra, người đứng bên trong là Lưu Nghệ Ninh — mặc chiếc áo ngủ lụa

của tôi, trên tay đeo chiếc nhẫn kim cương sáng lóa đến chói mắt.

Cô ta lười biếng tựa vào khung cửa, giọng tràn đầy chế nhạo: “Ơ kìa, chị tới làm gì thế? Không lẽ hối hận rồi?”

“Nhưng mà tiếc nhé, chị đi sai nước cờ rồi. Chiêu ‘giả vờ rời xa để được yêu’ không có tác

dụng với anh Dẫn đâu. Anh ấy nói rồi, từ giờ đây là nhà của em. Chị nên đi đi thì hơn.”

Cô ta cố ý vuốt nhẹ cổ áo ngủ, để lộ thêm những dấu vết đỏ mờ trên da.

Tôi đẩy mạnh cửa, bước vào.

Cô ta hất cằm, giọng chua chát: “Đống đồ rác rưởi của chị, em vứt hết rồi.”

Mới nửa tháng không về, mọi thứ đã khác hoàn toàn.

Ảnh cưới bị gỡ xuống, thay bằng ảnh nghệ thuật của Lưu Nghệ Ninh.

Bộ sưu tập gốm mà tôi nâng niu không thấy đâu, chỗ đó bây giờ đầy những món hàng hiệu xa xỉ cô ta yêu thích.

“Chị tìm mấy món rác của chị à?”

Cô ta đi theo sau, giọng ngọt đến phát buồn nôn.

“Có lẽ nó ở trong kho, chỗ mấy đống phế liệu chờ đem bán ấy.”

Tôi lần theo lời cô ta, đến phòng chứa đồ.

Trong góc, tôi tìm thấy chiếc hộp đựng bản vẽ tay của mẹ.

Mở ra — tim tôi như vỡ nát.

Những bức vẽ quý giá bị đổ đầy mực đen, nhiều tờ đã bị xé rách tan tành.

Đó là cả cuộc đời của mẹ tôi.

Lưu Nghệ Ninh tiện tay nhặt một tập bản vẽ còn nguyên, cười khẩy: “Mẹ chị chết rồi, còn giữ mấy thứ rác rưởi này làm gì? Thật xui xẻo!”

Máu nóng dồn thẳng lên đầu.

Tôi lao tới giật lại, cô ta linh hoạt né tránh.

“Dừng tay lại!”

Giọng Lục Thư Dẫn vang lên từ cửa.

Anh sải bước đến, một tay đẩy tôi ngã sang bên, một tay kéo Lưu Nghệ Ninh về phía mình.

Lưng tôi đập mạnh vào giá để đồ, đau nhói, nhưng cũng ngăn được cô ta tiếp tục phá hoại những gì còn sót lại của mẹ tôi.

“Cố Ngữ Nhược, em còn muốn gây rối đến bao giờ?”

Anh quát, ánh mắt lạnh lẽo.

“Không phải em muốn ly hôn sao? Vậy thì cút ra khỏi nhà của anh đi!”

Lưu Nghệ Ninh nép sau lưng anh, khóe môi khẽ cong lên đầy đắc thắng.

Tôi nhìn mớ di vật bị xé nát, rồi nhìn người đàn ông trước mặt mình — người từng thề sẽ

che chở cho tôi cả đời — mà trong lòng chỉ còn lại trống rỗng đến tê dại.

Tia hy vọng cuối cùng trong lòng tôi, hoàn toàn vụt tắt.

Tôi chẳng nói lời nào, chỉ khom người, từng mảnh từng mảnh nhặt lên những mẩu giấy vụn dưới đất.

Mỗi mảnh, như đang nhặt lại chính trái tim mình — vỡ vụn đến không thể lành.

Tối hôm đó, tôi liên hệ với một thám tử tư hàng đầu, chỉ nói một yêu cầu duy nhất:

“Phải nhanh chóng thu thập chứng cứ ngoại tình của Lục Thư Dẫn.”

Hiệu suất làm việc của họ rất cao.

Ba ngày sau, toàn bộ tài liệu được gửi vào hộp thư của tôi.

Quả nhiên — từ khi Lục Thư Dẫn bắt đầu “tin vào độc lập”, anh ta đã sớm qua lại với Lưu Nghệ Ninh.

Lúc mẹ tôi hấp hối, tôi quỳ cầu anh đi cùng về nhà, còn anh thì lấy cớ “bận dự án quan trọng”.

Hóa ra, anh đang cùng cô ta dạo chơi châu Âu.

Đêm tang lễ của cha mẹ, khi tôi cầu xin anh trở về, anh lạnh nhạt nói “anh về cũng không khiến họ sống lại được”.

Mà khi đó, anh đang tháp tùng mẹ của Lưu Nghệ Ninh đi “xem thế giới”.

Trong tài liệu còn có nhiều bằng chứng ngoại tình hơn nữa —

Hợp đồng mua biệt thự hạng sang anh dùng tiền chung của hai vợ chồng để tặng cho cô ta.

Hóa đơn chiếc siêu xe giới hạn anh mua riêng cho cô ta.

Lịch sử chi tiêu từ thẻ phụ anh mở cho cô ta.

Từng con số, từng chi tiết — khiến người ta rùng mình.

Tôi gom toàn bộ chứng cứ, gửi hết cho luật sư.

Cùng với bằng chứng Lưu Nghệ Ninh đã tráo thuốc bổ canxi của tôi thành thuốc tránh thai kém chất lượng.

“Tôi muốn khởi kiện ly hôn,” tôi nói, “và khiến anh ta ra đi tay trắng.”

Luật sư nhanh chóng hồi âm: “Bằng chứng đầy đủ, khả năng thắng kiện rất cao.”

Nhận được lời xác nhận, tôi gọi cho em chồng: “Không cần hỗ trợ Lục Thư Dẫn nữa. Tôi sẽ trở về tiếp quản sản nghiệp của ông nội.”

Tôi mua vé chuyến bay sớm nhất sang quốc gia F.

Đã đến lúc trở lại cuộc sống vốn thuộc về tôi.

Cùng lúc đó, hộp thư điện tử của Lục Thư Dẫn bắt đầu dồn dập nhận được hàng loạt thông báo hủy hợp đồng từ khách hàng.

Trợ lý đọc từng email, mặt tái nhợt, vội vàng lao vào phòng làm việc: “Lục tổng, không xong rồi! Có chuyện lớn—”