Lâm Phong—tạm thời không liên quan. Hiện tại cậu ta chỉ là một đứa trẻ. Nhưng phải chú ý “quỹ đạo trưởng thành” của cậu ta. Thứ cần cắt đứt phải cắt đứt sớm.
Dòng thứ tư:
Một triệu hai trăm nghìn—không thể để lộ cùng một lúc. Tiền Thẩm Vệ Quốc đưa phải được dùng đúng chỗ.
Dòng thứ năm:
Những mốc thời gian quan trọng trong ký ức kiếp trước—
Một tháng sau: Triệu Ngọc Phân sẽ tìm họ hàng xa của Lâm Kiến Quốc để xin tiền xây lại nhà.
Ba tháng sau: kỳ thi giữa kỳ của trường—kiếp trước vì chuyển trường nên thành tích của tôi đứng cuối, bị giáo viên chế giễu trước mặt mọi người.
Một năm sau: cuộc thi toán cấp thành phố—kiếp trước Lâm Phong đoạt giải nhất, Triệu Ngọc Phân gặp ai cũng khoe khoang.
Ba năm sau: kỳ thi vào cấp ba—kiếp trước tôi miễn cưỡng vào được trường nghề, còn Lâm Phong đỗ trường trọng điểm cấp tỉnh.
Tôi đóng cuốn sổ lại.
Mặt trời đã mọc, ánh nắng chiếu lên mặt, mang theo cảm giác ấm áp.
Tôi đang sống.
Đôi chân vẫn còn nguyên vẹn.
Bố sắp tới đón tôi.
Một triệu hai trăm nghìn đang chờ tôi.
Kinh nghiệm và ký ức ba mươi năm của kiếp trước nằm trong cơ thể mười bốn tuổi này.
Tôi hiểu rõ hơn bất kỳ đứa trẻ mười bốn tuổi nào trên thế giới—
Sống không phải để được ai đó yêu thương.
Sống là để những kẻ nợ mình phải trả một cái giá mà chúng không thể gánh nổi.
Bốn giờ chiều.
Triệu Ngọc Phân trở về.
Muộn hơn buổi sáng, sắc mặt cũng khó coi hơn.
“Đám người ở Cục Dân chính cứ đùn đẩy qua lại!”
Bà ném túi xuống giường:
“Chỉ phê duyệt hai nghìn tệ tiền trợ cấp tạm thời, đủ làm được gì chứ!”
Sau đó bà nhìn Lâm Phong—Lâm Phong đang ngồi bên giường đọc cuốn truyện tranh mượn của đứa trẻ phòng bên.
Sắc mặt Triệu Ngọc Phân dịu xuống:
“Tiểu Phong ăn chưa?”
“Ăn rồi, anh mua bánh bao cho con.”
Lâm Phong ngẩng đầu.
Lúc này Triệu Ngọc Phân mới nhìn tôi, cau mày:
“Tiền ở đâu ra?”
“Hai mươi tệ bà để lại sáng nay.”
Bà “ồ” một tiếng, không hỏi thêm.
Cũng không hỏi tôi đã ăn hay chưa.
Quả thật tôi chưa ăn.
Hai mươi tệ mua được sáu chiếc bánh bao—bốn chiếc cho Lâm Phong, hai chiếc tôi bỏ vào túi, chuẩn bị để tối ăn.
Không phải vì tôi đối xử tốt với Lâm Phong.
Mà vì hiện tại chưa thể để Triệu Ngọc Phân nghi ngờ.
Trước khi Thẩm Vệ Quốc tới, tôi phải tiếp tục làm Thẩm Vệ Dương “hiểu chuyện, im lặng, không gây phiền phức”.
Giống hệt kiếp trước.
Để bà tưởng rằng mọi thứ vẫn chưa thay đổi.
Đến khi bà phát hiện mọi thứ đã thay đổi—
Thì đã quá muộn.
Buổi tối.
Tôi cắn nửa chiếc bánh bao nguội cuối cùng, nghe thấy Triệu Ngọc Phân gọi điện thoại ở bên ngoài.
“…Đúng vậy chị dâu, cháy sạch rồi, chẳng còn gì nữa. Bây giờ em chỉ có hai nghìn tệ, Tiểu Phong còn phải đi học…”
“…Vệ Dương à? Vệ Dương không sao, nó tự nhảy qua cửa sổ ra ngoài. Da dày thịt thô như nó thì có thể xảy ra chuyện gì…”
“…Đúng đúng, chủ yếu là Tiểu Phong, tháng sau trường của nó còn phải đóng tiền học thêm…”
Tôi chậm rãi nhai bánh bao.
Vỏ bánh đã nguội cứng, dính vào răng.
Không sao.
Chịu đựng thêm một ngày.
Ngày mai.
Ngày mai, tất cả sẽ khác.
【Chương 4】
Hai giờ mười bảy phút chiều ngày thứ ba.
Tôi nhớ rất rõ.
Bởi vì từ mười hai giờ trưa, tôi đã ngồi trên bậc thềm trước cửa điểm bố trí để chờ.
Một chiếc Buick GL8 màu đen rẽ vào từ đầu phố.
Xe còn rất mới, trên vành bánh vẫn dính những vết bùn không thể văng sạch trên đường cao tốc.
Từ Quảng Châu tới thành phố hạng tư ở miền Bắc của chúng tôi—một nghìn sáu trăm cây số.
Ông đã lái xe suốt đêm.
Xe dừng lại.
Cửa ghế lái mở ra.
Một người đàn ông bước xuống.
Bốn mươi ba tuổi, cao một mét bảy mươi tám, làn da bị ánh mặt trời miền Nam phơi thành màu đồng.
Bờ vai rộng hơn trong ký ức một vòng, gân xanh trên mu bàn tay cũng thô hơn trong ký ức.
Nhưng đôi mắt không thay đổi.
Đôi mắt ấy giống hệt khi ông ngồi xổm trước mặt tôi vào năm tôi sáu tuổi—
Đen, sáng, khi nhìn tôi giống như chứa đầy một hồ nước.
Ông đứng bên cửa xe, không nhúc nhích.
Chăm chú nhìn tôi.
Tôi cũng nhìn ông.
Giữa chúng tôi cách nhau năm mét.
Đôi môi Thẩm Vệ Quốc run lên.
Ông bước một bước.
Lại thêm một bước.
Sau đó càng lúc càng nhanh—
Cuối cùng gần như chạy tới.
“Vệ Dương…”
Giọng ông vỡ ra.
Hai tay nắm lấy vai tôi, sức lực lớn đến mức xương phát ra tiếng động.
Sau đó ông ngồi xổm xuống.
Một người đàn ông trung niên cao một mét bảy mươi tám ngồi xổm trước mặt tôi, giống hệt tám năm trước.
Tay ông sờ lên mặt, lên đầu, lên cánh tay tôi.
Giống như muốn xác nhận tôi là thật, không phải giấc mơ ông đã mơ suốt tám năm.
“Gầy rồi.”
Giọng ông khàn đến mức gần như không nghe rõ.
“Gầy đi rất nhiều.”
Tôi không nói gì.
Không thể nói nên lời.
Ba mươi năm của kiếp trước.
Tôi chưa từng gặp lại ông.
Tôi tưởng ông không cần tôi nữa.
Tôi tưởng trên thế giới này không có bất kỳ ai thật lòng sống vì tôi.
Hóa ra ông ở cách xa một nghìn sáu trăm cây số, tích góp một triệu hai trăm nghìn tệ và chờ đợi suốt tám năm.
Sống mũi tôi cay xè.
Hốc mắt nóng lên.
Nhưng tôi không khóc.
Tôi đã không còn là người dễ dàng khóc nữa.
Kiếp trước, tôi đã từng chết một lần.
