“Bà cụ Chu, cháu kính bà.”
Trần Dữ bưng một ly vang đỏ đầy ắp, bước đến trước mặt mẹ tôi.
Mẹ tôi không nhận.
“Tôi không quen cậu.”
Hắn cười.
“Uống rồi sẽ quen.”
Giây tiếp theo, cả ly rượu dội thẳng từ trên đầu mẹ tôi xuống.
Rượu lạnh ngắt.
Mẹ tôi đã hơn bảy mươi tuổi.
Bà ngồi ở ghế chủ tọa của bữa tiệc mừng thọ, không hề nhúc nhích.
Rượu chảy dọc theo mái tóc bạc.
Nhỏ giọt xuống chiếc sườn xám.
Một giọt.
Hai giọt.
