Tôi múc cháo ra, đưa cho Tiểu Dương: “Ngoan, mẹ nấu cháo gà xé sợi mà con thích nhất đây.”

Con trai ngoan ngoãn đón lấy, từng thìa từng thìa nhỏ chậm rãi ăn.

Ba ngày tiếp theo, tôi luôn tỏ ra biết điều và thấu hiểu.

Mỗi ngày đến bệnh viện thăm con một tiếng — không hơn, không kém.

Thái độ của Trần Tư Niên với tôi ngày càng kỳ lạ.

Anh ta dường như đang chờ tôi nổi nóng, chờ tôi làm ầm lên. Nhưng tôi lại bình tĩnh như mặt nước chết.

Tối thứ Năm, anh ta hiếm hoi về nhà: “Giang Vãn, chúng ta nói chuyện một chút.”

“Được.” Tôi đặt quyển sách nấu ăn xuống.

“Kỷ Lê cô ấy…”

“Cô ấy vất vả thật, anh quan tâm đến cô ấy là điều nên làm.”

Anh ta nhìn tôi chằm chằm: “Em thật sự nghĩ vậy sao?”

Tôi mỉm cười chân thành: “Tất nhiên, tất cả đều là người một nhà mà.”

Anh ta im lặng rất lâu mới nói: “Thời gian phẫu thuật của Tiểu Dương đã được ấn định, ba ngày nữa.”

Tôi siết chặt ngón tay rồi lại buông lỏng.

Cuối cùng cũng đến —

“Tốt quá, cảm ơn anh.”

Anh ta nhìn vào mắt tôi, như đang tìm kiếm điều gì đó, rồi lại chẳng thấy gì.

“Ca phẫu thuật của Tiểu Dương, anh sẽ đích thân theo sát.”

Tôi khẽ gật đầu, ánh mắt đầy biết ơn: “Cảm ơn anh.”

Anh ta quay người rời đi, bóng lưng có phần chật vật.

Sáng thứ Sáu, tôi cố ý xin nghỉ, đến bệnh viện từ sớm.

Trước khi được đẩy vào phòng mổ, Tiểu Dương nắm chặt tay tôi: “Mẹ ơi, con sợ lắm.”

Tôi hôn lên trán con: “Đừng sợ, chỉ cần qua được rồi sẽ ổn thôi.”

“Thế còn bố?”

“Bố sắp đến rồi.” — tôi nói dối.

Tối qua Trần Tư Niên nói sẽ đích thân đến, nhưng giờ vẫn chưa thấy bóng dáng.

Cánh cửa phòng phẫu thuật từ từ đóng lại, đèn đỏ bật sáng.

Tôi ngồi trên ghế dài ngoài hành lang, lòng bàn tay toàn là mồ hôi.

Ba tiếng sau, cửa phòng mổ bất ngờ mở ra.

Bác sĩ chính bước ra, vẻ mặt nặng nề: “Cô Giang, xin lỗi, ca mổ tạm dừng rồi.”

Tôi lập tức bật dậy: “Ý ông là sao?”

Ông ta khó nhọc nói: “Nguồn tim… vừa bị điều đi chỗ khác.”

“Ông nói gì? Điều đi là sao?”

Ông ta không dám nhìn vào mắt tôi: “Có một bệnh nhân khác tình trạng khẩn cấp hơn, bệnh viện quyết định ưu tiên cho người đó.”

Giọng tôi sắc lạnh, cao vút: “Vậy còn con trai tôi thì sao?”

“Nó đã được đưa vào phòng mổ rồi, lồng ngực cũng đã được mở ra!”

Trán bác sĩ rịn đầy mồ hôi: “Chúng tôi… chỉ có thể khâu lại trước, đợi nguồn tim kế tiếp.”

“Khi nào thì có?”

“Sớm nhất là ba tháng.”

Trước mắt tôi tối sầm, suýt nữa ngất xỉu.

Ba tháng?

Tiểu Dương không thể đợi lâu đến vậy!

Tôi run rẩy gọi điện cho Trần Tư Niên.

Chuông đổ rất lâu mới có người bắt máy. Giọng anh ta rất nhẹ: “Giang Vãn…”

Tôi khản giọng: “Trần Tư Niên, ca mổ dừng rồi, nguồn tim bị điều đi rồi, anh chẳng phải nói…”

Bên kia điện thoại vang lên giọng Kỷ Lê, mang theo tiếng khóc nức nở: “Anh Tư Niên, cảm ơn anh, nếu không nhờ anh nhường trái tim ấy cho An An, em thật sự không biết phải làm sao… An An còn nhỏ như vậy, nếu có chuyện gì, em cũng không muốn sống nữa…”

Tôi siết chặt điện thoại, cả người lạnh băng.

Thì ra là vậy.

Gì mà “bệnh nhân khẩn cấp hơn”, gì mà “quyết định của bệnh viện”, tất cả đều là dối trá.

Sự thật là — Trần Tư Niên đã đem trái tim đáng lẽ thuộc về Tiểu Dương, giao cho con trai của Kỷ Lê.

Bên kia điện thoại, Trần Tư Niên dường như muốn giải thích: “Giang Vãn, em nghe anh nói…”

Tôi dứt khoát cúp máy.

Sau đó, tôi tìm đến số điện thoại mà tôi từng nghĩ sẽ không bao giờ phải dùng tới.

“Tôi muốn — khiến cả bệnh viện Hiệp Hòa phải chôn cùng con tôi.”

Chương 5

Tôi dựa vào góc tường, màn hình điện thoại vẫn hiển thị số chưa được kết nối.

Đó là Thẩm Thời An, người đàn ông tôi từng cứu trên con đường núi quanh co ở kiếp trước.

Năm đó anh ta gặp tai nạn, mắc kẹt trong xe giữa khói lửa mù mịt, là tôi liều mạng kéo anh ta ra ngoài.

Khi tỉnh lại, anh ta nắm chặt tay tôi nói: “Tôi nợ cô một mạng. Cả đời này, bất cứ chuyện gì cô cần, cứ tìm tôi.”

Kiếp trước đến chết tôi cũng chưa từng gọi số này.

Nhưng kiếp này, vì Tiểu Dương, tôi nhất định phải gọi.