Ánh mắt anh lúc đó, như thể đang nhìn vào bảo vật duy nhất của thế gian.

Và tôi đã tin.

Cho đến nửa năm trước, cái tên “Lục Cảnh Minh” bắt đầu xuất hiện ngày càng nhiều ở các góc nhỏ của chuyên mục giải trí.

Lúc đầu chỉ là vài tin đồn mơ hồ, chen lẫn trong đám chuyện phiếm nhà giàu, mờ nhạt như lớp dầu trên mặt nước.

Cho đến khi cái tên “Nghê Nhược” xuất hiện — như gai xương mọc ngược — ngày càng gắn chặt với anh.

Cô ta là Nghê Nhược, tân binh được Tinh Diệu giải trí đầu tư mạnh tay.

Nhờ bộ web drama được Lục thị đột ngột tăng vốn, cô ta vụt sáng chỉ sau một đêm, sau đó dọn vào căn hộ cao cấp ven sông — cách trụ sở chính của Lục thị chỉ một con phố.

Đó là bất động sản đứng tên Lục Cảnh Minh.

Lần đầu tôi chính thức đối diện với cái tên này, là trong một buổi tiệc doanh nghiệp không thể tránh mặt.

Lục Cảnh Minh đang trò chuyện rôm rả với vài người, còn cô ta như dây leo mềm mại xuất hiện đúng lúc, đưa cho anh một ly nước ấm, động tác quen thuộc đến tự nhiên.

Ánh mắt xung quanh chúng tôi chập chờn không rõ, còn cô ta chỉ nhẹ nhàng rũ hàng mi, giọng nhỏ nhẹ:

“Lục tổng, dạ dày anh không tốt, đừng uống rượu nhiều quá.”

Khoảnh khắc đó, ánh mắt anh nhìn cô ta, mang một sự dịu dàng thư giãn — mà tôi đã lâu lắm rồi không còn thấy.

Tôi từng ngây thơ cho rằng — mối quan hệ giữa tôi và Lục Cảnh Minh khác với kiểu hôn nhân liên minh của giới thượng lưu.

Dù sao chúng tôi cũng là thanh mai trúc mã, đã thấy nhau trong những thời điểm tồi tệ nhất.

Tôi nghĩ giữa chúng tôi, dù không sâu đậm như biển, thì chí ít cũng có sự thấu hiểu và tin tưởng như tri kỷ.

Cho đến một chiều oi bức, Thẩm Vi xông vào văn phòng tôi, đập điện thoại xuống bàn.

Trên màn hình là hành lang khách sạn Bán Đảo quen thuộc — nơi chúng tôi từng kỷ niệm ba năm ngày cưới.

Còn trong đoạn camera giám sát, Lục Cảnh Minh đang quẹt thẻ vào phòng 2307, tay ôm lấy một bóng dáng mảnh mai — đội chiếc mũ bucket phiên bản giới hạn mà Nghê Nhược hay khoe.

Dòng thời gian hiện rõ rành rành: 2 giờ 17 phút sáng.

Còn tin nhắn cuối anh gửi cho tôi đêm đó là: “Anh còn đang xã giao, em ngủ trước đi.”

Hóa ra trên đời thật sự không có bức tường nào không lọt gió.

Tôi cầm xấp ảnh đã in, đến Lục thị tìm anh. Khi đó anh đang họp video.

Khi nhìn thấy những tấm ảnh rải trên bàn gỗ, mắt anh khựng lại một chút, phất tay ra hiệu cho thư ký rời đi.

Sau khi cửa khép lại, anh xoa trán, giọng gần như mệt mỏi nhưng đầy đương nhiên:

“Vị Hi, anh tưởng em đã sớm hiểu rồi.”

“Trong cái giới này, chẳng phải ai cũng vậy sao?”

Ngoài cửa sổ là cảnh phồn hoa rực rỡ của toàn thành phố Giang Thành, anh đứng giữa biển ánh sáng ấy — gương mặt quen thuộc mà nay lại xa lạ đến thế.

“Mỗi người một cuộc sống, không can thiệp lẫn nhau, giữ thể diện cho nhau là được.”
Anh bước đến, định chạm vào vai tôi, nhưng tôi nghiêng người tránh.

“Em yên tâm, vị trí bà Lục vĩnh viễn là của em. Còn mấy người bên ngoài… chỉ là trò chơi nhất thời thôi.”

Anh nói nhẹ nhàng như thể phản bội không phải là phản bội, mà chỉ là quy tắc ngầm trong thế giới của người lớn.

Như thể hai mươi mấy năm chúng tôi cùng nhau vượt bão, cùng nhau xây dựng sự nghiệp,

những đêm khuya từng chia sẻ ước mơ và yếu đuối — tất cả đều nhẹ như mây khói, không bằng một câu “ai mà chẳng thế”.

Nhưng cái nút thắt trong lòng tôi, mãi không thể gỡ ra.

Trước những lần phản bội rõ ràng của Lục Cảnh Minh, tôi không phải chưa từng nổi giận.

Tôi từng đập vỡ đôi bình cổ anh tặng ngày đính hôn, cắt nát toàn bộ áo sơ mi của anh, từng úp bánh kem vào mặt anh ngay tại tiệc kỷ niệm ngày cưới.

Tôi từng nói vô số lần “ly hôn đi”, dọn về nhà mẹ đẻ, rút vốn khỏi các dự án chung.

Nhưng mỗi khi đêm về tĩnh lặng, nhìn tấm ảnh hai đứa năm mười sáu tuổi dưới chân núi tuyết — anh cõng tôi với cái chân gãy, cả hai cười ngốc nghếch — tim tôi lại đau như bị vật nặng đập liên hồi.

Tôi từng cố thuyết phục bản thân, thậm chí đi gặp bác sĩ tâm lý, học những điều được gọi là “khôn ngoan” trong các khóa tư vấn hôn nhân:

Cho anh không gian, không hỏi lịch trình, làm ngơ với mùi nước hoa anh mang về.

Thẩm Vi luôn nói tôi ngốc: “Lâm Vị Hi, cậu cố vì cái gì chứ?”

Tôi cố vì điều gì?

Vì vết sẹo anh để lại năm năm tuổi khi vì tôi mà đánh nhau.

Vì tô mì nóng anh lén đưa vào trường cho tôi lúc mười lăm.

Vì ánh mắt kiên định của anh năm hai mươi lăm tuổi tại hội đồng quản trị: “Tôi tin Vị Hi.”

Tôi sợ đau.

Nên mỗi lần cãi nhau xong, người xuống nước trước luôn là tôi.

Tôi sẽ “tình cờ” ghé qua công ty anh đưa cơm, “tiện thể” mua thuốc khi anh cảm, chủ động thay anh nói đỡ trước mặt bố mẹ anh.

Tôi lừa mình rằng đó là sự trưởng thành, là bản lĩnh, là phong thái của một người vợ “đủ tiêu chuẩn” trong cái giới này.

Cho đến vụ tai nạn xe ba tháng trước.

Đêm mưa, thắng xe mất kiểm soát, túi khí bật ra, số đầu tiên tôi gọi vẫn là số của anh.

Một lần, hai lần, mười lần.
Toàn là tiếng bận.

Cuối cùng cảnh sát giao thông phải cạy cửa, lôi tôi ra khỏi ghế lái biến dạng.

Tôi khâu mười bảy mũi ở phòng cấp cứu, gãy xương chân trái.

Ba giờ sáng, điện thoại cuối cùng cũng reo lên.

Tôi run rẩy bắt máy, đầu dây là giọng anh say lờ đờ: “Vị Hi? Khuya rồi sao còn gọi?”

Trong nền âm vang lên tiếng cười nũng nịu của phụ nữ, kèm theo giọng Nghê Nhược: “Lục tổng, đến lượt anh hát rồi~”

Tôi nói: “Tôi vừa gặp tai nạn xe.”

Anh ngừng lại vài giây, giọng bình thản: “Nặng không? Anh bảo trợ lý qua xử lý.”

Cứ như đang nói về một văn bản cần ký.

Y tá vào thay thuốc, khẽ hỏi: “Người nhà chị vẫn chưa đến ạ?”

Tôi lắc đầu, mỉm cười với cô ấy: “Không sao, tôi tự lo được.”

Thì ra một khi trái tim đã chết hẳn, đến cảm giác tủi thân cũng lười mở miệng.

Cúp máy, tôi ngẩng đầu.

Lá ngô đồng xào xạc trong gió, bóng sáng loang đầy người tôi.

Bỗng thấy — buông bỏ một người không phải là vì phút giây nào đó chợt giác ngộ.

Mà là khoảnh khắc bạn nhận ra: không có người ấy, mặt trời vẫn ấm, gió vẫn dịu dàng.

5.

Ngày làm việc đầu tiên của tháng kế tiếp, luật sư đích thân mang hai bộ tài liệu đến văn phòng tôi.

“Lâm tổng, mọi thủ tục pháp lý đã hoàn tất.”

Giọng luật sư Chu bình thản, “Bắt đầu từ hôm nay, cô và anh Lục Cảnh Minh đã chính thức giải trừ quan hệ hôn nhân.”

Cùng tuần đó, thứ sáu, buổi dạ tiệc thương mại thường niên do Đỉnh Phong Capital tổ chức.

Với tư cách là CEO đương nhiệm của tập đoàn Lâm thị, bữa tiệc quy tụ nửa giới đầu tư Giang Thành này, tôi dù công hay tư đều phải tham dự.

Tôi chỉ không ngờ, Lục Cảnh Minh cũng dẫn Nghê Nhược tới — với tư cách “tri kỷ mới nổi” của anh ta.

Trên bàn tiệc chính có tấm thiệp ghi tên “Tập đoàn Lục thị & Tập đoàn Lâm thị”.

Tôi chỉ lướt mắt qua, rồi đi thẳng đến bàn bên cạnh, nơi dành cho các “nhà đầu tư độc lập”, ngồi xuống đầy bình thản.

Nghê Nhược diện váy cao cấp đặt may, khoác tay Lục Cảnh Minh, đang trò chuyện vui vẻ với vài nhà sản xuất phim.

Cô ta rõ ràng rất giỏi làm sao để nổi bật nhất trong những dịp như thế này.

Sau khi tôi kết thúc một vòng xã giao, quay lại chỗ ngồi thì phát hiện — Lục Cảnh Minh đang ngồi ở chiếc ghế khách bên cạnh tôi, cầm ly champagne.

“Vẫn còn giận chuyện lần trước à?”

Anh ta lắc ly rượu, giọng mang chút bất lực xen lẫn tự biết mình sai, “Cũng một tháng rồi mà, Vị Hi, hôm đó anh thật sự uống nhiều quá. Mấy bữa tiệc trong giới này, em không lạ gì mà.”

Tôi nhận lấy ly nước từ tay người phục vụ, không hề động đến ly rượu anh đưa.

“Lục Cảnh Minh, chúng ta đã ly hôn rồi.”

Giọng tôi bình thản, nhưng giữa nền nhạc du dương lại rõ ràng đến lạ,

“Không phải giận dỗi, mà là sự thật pháp lý. Văn bản anh đã ký, cục dân chính đã đóng dấu.”

Anh ta lắc đầu bật cười, như đang nhìn một đứa trẻ giận dỗi vô cớ, thậm chí còn nghiêng người lại gần, hạ giọng:

“Được, ly rồi. Vậy em nói xem, lần này cần ‘bình tĩnh’ bao lâu? Ít nhất cũng phải cho anh một mốc thời gian để dỗ dành em chứ?”

Tôi không trả lời, ánh mắt chuyển sang phía ban tổ chức đang phát biểu.

Đèn pha lê xoay chuyển, hương váy tóc đan xen, vài bậc trưởng bối quen biết tiến lại chúc rượu.

Chủ tịch Vương vỗ vai Lục Cảnh Minh, cười lớn: “Cảnh Minh à, bao giờ mời chúng tôi uống rượu mừng có tin vui đây? Phong bao tôi chuẩn bị sẵn rồi đấy!”

Lục Cảnh Minh ung dung nâng ly, tay tự nhiên đặt hờ sau eo tôi, như một người chồng không chê vào đâu được: “Bác Vương cứ yên tâm, chắc chắn sẽ sớm thôi.”

Bà Vương bên cạnh tiếp lời, cười trêu: “Bộ phim gần đây của cô Nghê hot thật đấy, Cảnh Minh đúng là có mắt nhìn người.”

Ánh mắt bà ta chuyển sang tôi, mang theo vẻ thân quen của bậc trưởng bối,

“Vị Hi à, cháu phải trông chừng cho kỹ, người đàn ông giỏi giang thế này, bên ngoài không thiếu cô gái nhòm ngó đâu.”