Hàn Chính Bình nhìn thấy tôi, ánh mắt sau cặp kính sáng lên một chút.

“Bạn Khương Hòa? Chào em, chúng tôi có thể vào nói chuyện được không?”

“Mời vào.”

Mẹ tôi máy móc tránh sang một bên, cả người dường như vẫn chưa kịp phản ứng.

Hàn Chính Bình và cô Trần ngồi xuống sofa. Hôm nay ba tôi chạy xe, không có ở nhà.

Bà nội mang hai cốc nước ra, biểu cảm trên mặt rất phức tạp — bối rối, cảnh giác, và còn có một chút nịnh nọt.

“Chủ nhiệm Hàn… có phải… tìm nhầm người không?” Mẹ tôi hỏi rất cẩn thận.

“Không nhầm.” Hàn Chính Bình mở cặp công văn, lấy ra một tập hồ sơ.

“Bạn Khương Hòa, đây là bản chứng minh em viết ở mặt sau bài thi toán cao khảo, đúng không?”

Ông rút ra vài tấm ảnh in, chính là bản chứng minh tô pô tôi viết sau lưng tờ đề hôm đó.

Chữ viết rõ ràng, cả hình vẽ tô pô phụ ở góc cũng chụp rất đầy đủ.

Tôi nhận lấy xem một cái.

“Đúng là tôi viết.”

“Em có thể giải thích tại sao em không làm bài ở mặt trước, mà lại chọn viết những thứ này ở mặt sau không?”

“Bởi vì những câu hỏi ở mặt trước đối với tôi không quan trọng.”

Phòng khách lại im lặng.

Tay cầm game của em tôi rơi xuống sofa, phát ra một tiếng trầm.

“Chị, chị đang nói cái gì vậy? 150 điểm toán cao khảo mà không quan trọng?”

Tôi không để ý đến nó.

　Cô Trần lấy từ trong túi ra một tập tài liệu khác.

“Chủ nhiệm Hàn, để tôi bổ sung thêm một chút bối cảnh.”

Cô nhìn về phía gia đình tôi.

“Những gì bạn Khương Hòa viết ở mặt sau bài thi là bản chứng minh hoàn chỉnh cho một giả thuyết tô pô mà giáo sư Chu Kính Chi đã đề xuất ba năm trước. Giả thuyết này vẫn còn bỏ ngỏ trong giới toán học quốc tế. Giáo sư Chu từng treo thưởng công khai, hàng trăm nhà toán học trong và ngoài nước đã thử chứng minh, nhưng đến nay chưa ai giải được.”

Cô dừng lại một chút.

“Cho đến khi chúng tôi nhận được bức ảnh của bài thi này.”

“Giáo sư Chu cùng ba giáo sư trong học viện chúng tôi đã tiến hành kiểm chứng bước đầu đối với bản chứng minh. Kết luận là — logic hoàn chỉnh, suy luận chặt chẽ, kết luận成立.”

“Nếu thẩm định cuối cùng được thông qua, đây sẽ là một trong những thành quả sáng tạo nguyên bản quan trọng nhất của giới toán học Trung Quốc trong vòng năm năm gần đây.”

Cô nhìn tôi.

“Và người hoàn thành tất cả những điều này là một thí sinh cao khảo mười tám tuổi.”

Hai hạt dưa trong tay bà nội rơi xuống đất.

Mẹ tôi há miệng, rất lâu vẫn chưa khép lại được.

Em trai tôi ngồi ở góc sofa, sắc mặt lúc trắng lúc đỏ.

“Cho nên,” Hàn Chính Bình lại nhìn tôi, “hôm nay chúng tôi đến là để xác nhận trực tiếp hai việc.”

“Thứ nhất, bản chứng minh này có phải hoàn toàn do em độc lập hoàn thành hay không.”

“Phải.”

“Thứ hai, em có sẵn sàng chấp nhận lời tuyển thẳng đặc cách của Học viện Khoa học Toán học Đại học Bắc Kinh hay không.”

Ông rút từ trong tập hồ sơ ra một tờ biểu mẫu, đặt lên bàn trà.

“Học bổng toàn phần, mỗi năm năm vạn tệ. Miễn toàn bộ học phí, miễn toàn bộ ký túc xá. Ngoài ra, giáo sư Chu hy vọng sau khi nhập học em có thể trực tiếp vào nhóm nghiên cứu của ông.”

Tờ biểu mẫu nằm yên lặng trên bàn trà.

Tôi nhìn nó, không lập tức đưa tay ra.

Không phải do do dự.

Mà là đang tận hưởng khoảnh khắc này.

Ba năm rồi.

Ba năm qua tôi nằm sấp trên thùng giấy viết chứng minh, trong phòng chứa đồ mượn ánh sáng điện thoại đọc luận văn, ở trạm phế liệu lật tìm quyển sách của mình bị bán như giấy vụn.

Ba năm qua, chưa từng có ai hỏi tôi đang học gì, nghĩ gì, tương lai muốn làm gì.

Họ chỉ quan tâm em tôi có thể vào đại học trọng điểm hay không, chỉ quan tâm tôi bao giờ ra ngoài đi làm kiếm tiền.

Còn bây giờ, phòng tuyển sinh Bắc Đại đang ngồi trong phòng khách nhà tôi.

Nói với tôi: học bổng toàn phần, năm vạn mỗi năm.

“Tôi đồng ý.”

Tôi cầm bút ký tên.

Hàn Chính Bình cười.

Cô Trần cũng cười.

Bà nội, mẹ tôi, em trai tôi — không ai cười.

08

Trước khi Hàn Chính Bình rời đi, ông nói một câu: “Năng lực của bạn Khương Hòa vượt xa người cùng tuổi. Giáo sư Chu dùng một từ — ‘trực giác ở cấp độ thiên tài’. Các vị nên tự hào về cô bé.”

Khi nói câu này, ông nhìn mẹ tôi.

Khóe miệng mẹ tôi giật nhẹ, cố nặn ra một biểu cảm không biết có thể gọi là cười hay không.

Sau khi cửa đóng lại, phòng khách yên tĩnh đến mức nghe rõ tiếng ù ù của điều hòa.

Năm giây. Mười giây. Mười lăm giây.

Bà nội là người lên tiếng đầu tiên.

“Người đó thật sự là của Bắc Đại à? Không phải lừa đảo chứ?”

“Họ đưa danh thiếp rồi, còn có thẻ công tác.” Mẹ tôi nói.

“Danh thiếp ai chẳng in được? Bây giờ lừa đảo nhiều trò lắm—”

“Bà nội.” Tôi ngắt lời bà, “Số điện thoại phòng tuyển sinh Đại học Bắc Kinh là công khai, bà có thể gọi xác minh.”

Bà im miệng.

“Còn nữa,” tôi nói, “trước buổi trưa điểm cao khảo sẽ công bố, đến lúc đó mọi chuyện sẽ rõ.”

Em trai tôi vẫn không nói gì.

Từ lúc chủ nhiệm Hàn bước vào đến giờ, trên mặt nó lần lượt xuất hiện bốn biểu cảm: không tin, bối rối, lúng túng, và một thứ cảm xúc khó gọi tên.

“Chị… chị học mấy thứ này từ khi nào?”

“Từ lớp mười.”

“Thế bình thường chị thi cử…”

“Top ba toàn khối.”

Nó sững người.

Mẹ tôi cũng sững người.

“Không thể nào.” Giọng em tôi cao lên, “Nếu chị top ba toàn khối thì sao thầy cô không nói với gia đình?”

“Có nói.”

Tôi nhìn mẹ tôi.

ĐỌC TIẾP : https://vivutruyen.net/to-giay-trang-trong-ky-thi-toan/chuong-6