Chồng tôi, Cố Hoài, ôm con mèo đã chết của chúng tôi đến tìm tôi, áo blouse trắng trên người anh ta không dính một giọt máu.
Sạch sẽ đến mức giống như một con quỷ khoác da người.
Anh ta đẩy một cái thùng giấy đến trước mặt tôi, giọng nói là thứ tôi quen thuộc nhất, cố gắng che giấu nỗi đau giả tạo.
“Tiểu Du, mèo Mun… nó đi rồi.”
Tôi mở thùng giấy.
Con mèo mun mèo Mun mà chúng tôi đã nuôi suốt năm năm nằm bên trong, cơ thể đã lạnh ngắt.
Tôi đưa tay chạm vào, nó vẫn an tĩnh, không hề có dấu vết giãy giụa.
Cái chết giống như một vụ mưu sát.
“Tôi muốn nhờ em làm tiêu bản cho nó.” Cố Hoài nhìn tôi, ánh mắt né tránh.
Ánh mắt đó tôi hiểu.
Bên trong là sự cầu khẩn dựa dẫm, xen lẫn thứ tôi ghét nhất — sự khinh thường nghề nghiệp của tôi.
“Hãy làm nó thật hoàn hảo, như thể nó vẫn còn sống.”
Tôi ngẩng đầu, đối diện với ánh mắt anh ta.
Anh ta là chồng tôi, một bác sĩ ngoại khoa với tiền đồ vô hạn.
Còn tôi, vợ anh ta, trong miệng anh ta chỉ là “một kẻ suốt ngày lăn lộn với xác chết, người toàn mùi phoóc-môn.”
Một kẻ làm tiêu bản.
“Tôi không làm tiêu bản thú cưng, đó là quy tắc.” Giọng tôi lạnh lẽo.
“Coi như lần cuối cùng.” Anh ta lập tức hạ giọng, đó là sở trường của anh ta, “Vì tôi, cũng vì mèo Mun. Xong chuyện này rồi, chúng ta sẽ…”
Anh ta ngừng lại.
Tôi biết phần còn lại anh ta chưa nói.
Chúng ta sẽ ly hôn.
Anh ta đã yêu một cô giáo mẫu giáo tên Bạch Nguyệt.
Một “người phụ nữ bình thường, tỏa ra hương nắng và mùi sữa ngọt ngào.”
Một thiên sứ, có thể cứu anh ta khỏi con “quái vật” như tôi.
“Được.” Tôi gật đầu.
Cố Hoài thở phào nhẹ nhõm thấy rõ, xoay người bỏ đi, như chạy trốn khỏi một ổ dịch bệnh.
Khoảnh khắc cửa khép lại, tôi nghe thấy anh ta hạ giọng gọi điện, ngữ điệu dịu dàng, cưng chiều chưa từng có.
“Nguyệt Nguyệt, bên này anh xử lý xong rồi, cô ta đồng ý rồi. Em đừng giận nữa, anh lập tức qua với em.”
Tôi cúi đầu, nhìn thi thể bé nhỏ của mèo Mun trong thùng giấy, khẽ mỉm cười.
Cố Hoài.
Anh muốn một tác phẩm hoàn hảo.
Tôi sẽ cho anh.
Một tác phẩm hoàn hảo, khắc sâu vào xương tủy, cả đời này anh không thể quên.
