Trong mơ toàn là hình ảnh Cố Diễn Chi đội cái ID “Ngôi sao nhỏ của tôi”, đuổi theo tôi trên màn hình lớn trong phòng họp, vừa gọi “Bé ơi sao không trả lời anh”, vừa ép tôi chạy khắp nơi.
Sáng hôm sau, tôi xách hai quầng thâm mắt đen như gấu trúc đi làm.
Suốt dọc đường tim đập thình thịch, lo chỉ cần quẹo nhầm một góc là đụng ngay Cố Diễn Chi, hoặc bị HR mời lên “uống trà”.
Nhưng rồi… cả ngày trôi qua sóng yên biển lặng.
Cố Diễn Chi không gọi tôi, không nhắn gì, không có bất kỳ dấu hiệu nào lạ.
Thậm chí, anh ta còn đến tầng chỗ phòng ban tụi tôi họp nhanh một buổi, ánh mắt trước sau như một, hoàn toàn không liếc tôi lấy một lần.
Tôi bắt đầu nghi ngờ, có khi tất cả những chuyện hôm qua chỉ là ảo giác do tôi quá áp lực? Hoặc đơn giản chỉ là một sự trùng hợp quái đản?
Cho đến giờ tan làm, tôi vừa thu dọn xong đồ, đang định chuồn nhanh thì điện thoại bỗng “đinh” một tiếng.
Không phải WeChat. Là app chat nội bộ của công ty.
Người gửi – Cố Diễn Chi.
Trái tim tôi thắt lại một cái. Mồ hôi lạnh chảy ướt lòng bàn tay.
Tôi run rẩy bấm vào.
Không có chữ nào.
Chỉ có một file video đính kèm.
Tôi bấm tải về, thanh tiến trình chạy rất nhanh. Video bắt đầu phát.
Giao diện là… phòng họp!
Chính là phòng họp hôm qua!
Góc quay từ phía sau, có thể thấy toàn cảnh căn phòng.
Trên màn hình, chị quản lý dự án đang trình bày slide, còn ở góc phải dưới, một nhân viên nữ mặc áo sơ mi xanh nhạt, cúi đầu, đang lén nghịch điện thoại dưới gầm bàn.
Dù chất lượng video không quá sắc nét, tôi vẫn nhận ra ngay – đó là tôi.
Camera thậm chí còn rất “có tâm”, từ từ zoom vào gương mặt tôi – lúc vừa thấy tin nhắn trả lời, sắc mặt tái mét vì hoảng loạn.
Gương mặt đó được phóng to. Rồi lại phóng to thêm lần nữa.
Biểu cảm bàng hoàng, lúng túng, không thể tin nổi – từng chi tiết một bị ghi lại rõ mồn một.
Video kết thúc, tự động quay lại giao diện chat.
Bên dưới tên Cố Diễn Chi, cuối cùng cũng hiện ra một dòng chữ ngắn gọn, lạnh lùng, đầy mệnh lệnh:
“Bây giờ, lên phòng tôi.”
Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ ấy, cảm giác như toàn thân bị rút sạch sức lực.
Chân tay lạnh ngắt.
Chuyện gì đến, cuối cùng cũng đến.
Tôi hít một hơi thật sâu. Rồi thêm một hơi nữa. Cố gắng ổn định lại nhịp tim đang đập loạn xạ. Nhưng vô ích.
Trên đường đi đến phòng tổng tài, tôi có cảm giác mình như một tử tù đang lê bước lên đoạn đầu đài.
Mỗi bước chân như giẫm trên bông gòn, lại giống như đang giẫm lên lưỡi dao.
Đứng trước cánh cửa gỗ dày nặng, tôi giơ tay lên, do dự mất nửa phút, cuối cùng mới lấy hết can đảm, gõ nhẹ một cái.
“Vào đi.” Giọng anh ta vọng ra, trầm thấp và lạnh lẽo.
Tôi đẩy cửa bước vào.
Phòng tổng tài lớn đến choáng ngợp. Bên ngoài cửa kính sát trần là cảnh thành phố rực rỡ ánh đèn khi đêm xuống.
Cố Diễn Chi ngồi sau bàn làm việc rộng lớn, sau lưng là cả một bức tường đầy sách.
Anh không mặc áo vest, chỉ mặc sơ mi trắng. Cúc cổ mở một nút, không còn cảm giác sắc lạnh như trong phòng họp, mà thay vào đó là một kiểu… nguy hiểm mang hơi hướng đời thường.
Trong tay anh cầm một chiếc tablet, đang cúi đầu xem gì đó. Nghe tiếng tôi bước vào, anh ngẩng đầu.
Ánh mắt sau cặp kính gọng vàng bình thản nhìn tôi.
“Cố, Cố tổng…” Tôi nghe giọng mình khô khốc như cát, cứa qua cổ họng như móng tay cào lên giấy ráp.
Anh không nói gì. Chỉ nhẹ nhàng xoay chiếc tablet lại, màn hình hướng thẳng về phía tôi.
Trên đó, chính là đoạn video tôi vừa xem –
Dừng ngay khoảnh khắc gương mặt trắng bệch của tôi bị phóng to đến mức méo mó.
“Giải thích đi.” Anh mở lời. Giọng không lên không xuống, nhưng áp lực như ngàn cân đè nặng.
“Tôi… Cố tổng, xin lỗi! Hôm qua tôi không nên nghịch điện thoại trong lúc họp, tôi…”
Tôi luống cuống giải thích, cố gắng nói lảng.
Cố Diễn Chi nhíu mày, hình như không hài lòng với câu trả lời.
Anh đưa ngón trỏ ra, nhẹ nhàng chạm vào màn hình máy tính bảng.
Giao diện video lập tức chuyển cảnh.
Là… phòng trà công ty?!
Thời gian ghi trên video là nửa tháng trước, vào giờ nghỉ trưa.
Trong video, tôi lén lút đi vào phòng trà khi không có ai, dáo dác nhìn xung quanh, rồi móc điện thoại ra từ túi áo.
Tôi mở một tấm ảnh, cẩn thận đặt nó ngay trước chậu cây phát tài tươi tốt bên cạnh máy pha cà phê.
Trên màn hình điện thoại, là một bức ảnh chính diện của Cố Diễn Chi chụp khi đang phỏng vấn với tạp chí tài chính — vest chỉnh tề, gương mặt nghiêm nghị.
Sau đó, điều khiến người ta không thể hiểu nổi là… tôi chắp tay thành khẩn, miệng lầm rầm cầu nguyện — tôi thật sự đã vái anh ta như vái thần tài?!
Video kết thúc tại đó.
Không khí trong phòng như đóng băng.
Tôi đứng chết trân, chỉ cảm thấy máu dồn hết lên đỉnh đầu, mặt nóng rực như sắp cháy.
Ngón chân trong giày co rúm lại, chỉ mong có thể bới ra được một cái hố đủ sâu để tự chôn mình xuống.
Cố Diễn Chi tựa lưng ra sau, ghế da phát ra tiếng kẽo kẹt khẽ khàng.
Anh đan tay lại, đặt hờ trước người, ánh mắt sau cặp kính lạnh lùng như lưỡi dao, dán chặt lên gương mặt tôi.
“Vậy nên,” anh bắt đầu chậm rãi, từng chữ như búa gõ vào thần kinh tôi đang sắp sụp đổ, “cô Linh, cô có thể giải thích rõ cho tôi—”
Anh ngừng lại, ánh nhìn từ gương mặt trắng bệch của tôi chuyển xuống chiếc điện thoại đang bị tôi nắm chặt cứng vì căng thẳng.
“Thứ nhất, trong lúc họp, cô đang nhắn tin cho ai?”
“Thứ hai,” khóe môi anh hơi nhếch lên một đường cong rất nhẹ, rất nguy hiểm, “dùng ảnh của tôi… để vái thần tài?”
Tôi há miệng định nói, nhưng cổ họng như bị nhét đầy bông gòn, không thể phát ra tiếng nào.
Xong rồi.
Thật sự xong rồi.
Cái gọi là “chết vì mất mặt xã hội”, chắc chính là cảm giác này đây.
Tôi đứng giữa văn phòng tổng giám đốc, có cảm giác như mình đang bị lột sạch, bị ánh đèn spotlight chiếu thẳng vào, không có đường lui.
Ánh nhìn của Cố Diễn Chi thì bình thản đến đáng sợ, lại khiến tôi thấy mất mặt hơn bất kỳ lời mắng mỏ nào.
Ngón tay anh gõ nhè nhẹ lên cạnh máy tính bảng, mỗi tiếng gõ đều vang vọng trong lồng ngực tôi như tiếng trống tử hình.
“Cố tổng, tôi…” Giọng tôi run rẩy, đầu óc trống rỗng.
Anh đột nhiên đứng dậy.
Bóng người cao lớn vòng qua bàn làm việc, từ tốn bước đến gần tôi.
Tiếng giày da đè lên thảm vang lên đều đều, như tiếng đếm ngược của một cuộc săn mồi.
Tôi vô thức lùi lại, chân va phải cạnh ghế sofa, cả người ngồi phịch xuống chiếc ghế da mềm mại.
Anh dừng lại ngay trước mặt tôi, cúi người xuống, hai tay chống lên tay vịn, vây chặt tôi giữa người anh và ghế sofa.
Hương tuyết tùng lạnh nhẹ từ người anh ập đến, mang theo một cảm giác áp đảo đầy nguy hiểm.
“Linh Hạ.” Anh gọi tên tôi, từng âm tiết rõ ràng, rành mạch.
“Mỗi ngày em gọi tôi là ‘bé yêu’, em có biết tôi là ai không?”
Tôi ngẩng đầu, va phải ánh mắt sâu hun hút của anh. Trong đó không có lấy một tia cười cợt, chỉ có sự nghiêm túc và chất vấn.
“Tôi… không biết là anh…” Giọng tôi nhỏ đến mức chính tôi cũng khó nghe thấy.
“Nếu biết thì sao?” Anh tiến sát thêm một chút, sợi dây kính mạ vàng khẽ đung đưa, “Vẫn sẽ mỗi ngày gửi tin ‘chào buổi sáng’, ‘chúc ngủ ngon’? Vẫn sẽ nói…” — anh dừng lại, giọng trầm xuống — “nhớ tôi không?”
Hai má tôi nóng ran.
Tất cả những lời lẽ âu yếm từng gõ ra với tâm trạng vô tư trên mạng, giờ phút này đều biến thành công cụ tra tấn trí mạng.
“Không đâu…” Tôi lí nhí đáp.
“Tại sao?” Anh tiếp tục hỏi, giọng trầm thấp gần như lướt bên tai, “Vì tôi là Cố Diễn Chi?”
Tôi gật đầu, rồi lại cuống cuồng lắc đầu.
Anh bất chợt bật cười khẽ một tiếng, đứng thẳng dậy, cảm giác áp lực cũng theo đó tan biến đôi chút.
“Giờ thì em biết rồi. Vậy tiếp theo thì sao?” Anh xoay người trở lại bàn làm việc, lấy từ ngăn kéo ra một tập hồ sơ, “Muốn xem cái này không?”
Tôi đờ đẫn nhận lấy, mở ra.
Trang đầu tiên chính là sơ yếu lý lịch của tôi, bên cạnh có vài mốc thời gian được khoanh đỏ — toàn là ngày tôi gửi mấy tin ‘rất nhớ anh’ cho anh.
Lật thêm vài trang nữa, thậm chí có cả mẫu khai thông tin liên hệ khẩn cấp lúc tôi mới vào làm, phần “tình trạng hôn nhân” tôi còn đánh dấu to đùng ở ô ‘độc thân’.
“Cố tổng…” Tay tôi bắt đầu run.
“Ngồi xuống rồi nói.” Anh ra hiệu về phía sofa, còn mình thì tựa vào bàn, hai chân bắt chéo, “Tôi cho em hai lựa chọn.”
Tôi ngoan ngoãn ngồi xuống, như tù nhân chờ xét xử.
“Thứ nhất, tôi tôn trọng quyền riêng tư của nhân viên. Em có thể tiếp tục xem tôi là ‘Ngôi sao nhỏ của em’. Coi như… chưa từng có chuyện gì xảy ra.”
Câu đó nghe thật quá nhân từ, nhân từ đến mức không giống lời của Cố Diễn Chi chút nào.
“Vậy… lựa chọn thứ hai là gì?” Tôi rụt rè hỏi.
Anh đẩy nhẹ gọng kính, ánh mắt sau lớp tròng sáng rọi lên gương mặt tôi.
“Lựa chọn thứ hai,” giọng anh rất nhẹ, nhưng từng chữ rõ ràng, “em có thể tiếp tục gọi tôi là ‘bé yêu’.”
Tôi chết lặng.
