Tất nhiên con thú nhỏ đó không phải tôi. Mà là mẹ đang cuộn mình trên sofa, quấn chăn, mắt đỏ sưng.
“Con nói xem, một đứa con gái như con, đi xa như thế làm gì? Bắc Kinh có gì tốt? Giá nhà cao như vậy, lại còn lạ nước lạ cái…”
Dì cả còn chưa nói xong, chuông cửa lại vang lên.
Dì hai và dượng hai.
Dì hai vừa vào cửa đã sa sầm mặt, giọng điệu nhắm thẳng vào tôi: “Tô Niệm, con có phải học đến mức ngốc rồi không? Mẹ con một mình nuôi con lớn dễ dàng lắm sao?”
Tôi muốn nói, bà ấy không phải một mình, ba tôi cũng có đó. Nhưng vừa quay đầu nhìn cánh cửa phòng sách đang đóng chặt, đột nhiên tôi lại thấy lời dì hai nói cũng không sai. Ông ta đúng là chẳng khác nào không có mặt.
Dì hai nối lời còn nhanh hơn: “Đúng vậy Niệm Niệm, mẹ con sức khỏe không tốt, con đi rồi ai chăm sóc bà ấy? Con không thể ích kỷ như thế.”
Chuông cửa vang lần thứ ba.
Cô nhỏ đến rồi. Còn dẫn theo con trai học tiểu học của cô ấy.
Trận thế này, kiếp trước tôi đã trải qua.
Gần như là y hệt lời thoại, y hệt vị trí đứng. Dì cả ngồi bên cạnh mẹ nắm tay bà ấy, dì hai đứng đối diện tôi làm quan tòa, dì hai phụ trách chêm dao, cô nhỏ đứng bên cạnh lau nước mắt tạo bầu không khí.
Một vở kịch phối hợp cực kỳ ăn ý.
“Niệm Niệm, mẹ con vì con mà cả đời này cũng không tìm đối tượng khác nữa, con có biết không?”
“Nếu con đi rồi, bà ấy phải làm sao? Con nhẫn tâm à?”
“Đừng ép ch/ e/c mẹ con nữa.”
Câu cuối cùng này là dì hai nói. Khi nói, vẻ mặt bà ấy đặc biệt nghiêm túc, như đang tuyên đọc một mệnh lệnh không thể làm trái.
Đừng ép ch/ e/c mẹ con.
Kiếp trước, năm chữ này là lời nguyền khắc sâu vào xương cốt tôi.
Mỗi lần tôi muốn vùng vẫy, muốn hít thở, muốn sống cho bản thân một lần, năm chữ ấy lại từ khắp bốn phương tám hướng ùa tới, đè tôi trở về đúng vị trí cũ.
Tôi đã tưởng đó là tình yêu.
Sau này tôi mới hiểu, đó không phải là yêu, mà là một cái khóa.
Tôi nhìn đám họ hàng ngồi đầy trong phòng khách.
Ai nấy đều đang chờ tôi lên tiếng. Chờ tôi giống như kiếp trước, cúi đầu xuống, nhỏ giọng nói: “Được, con không đi nữa.”
“Các người nói xong chưa?”
Phòng khách bỗng chốc yên lặng.
“Dì cả, mắt mẹ là khóc sưng lên, không phải do con đánh sưng. Dì hai, con đi ngoại tỉnh học mà gọi là ích kỷ, vậy con bị nhốt trong cả đời này thì gọi là gì? Dì ba, dì nói con đi rồi ai chăm sóc mẹ, vậy còn các người thì sao? Các người không phải chị gái, em trai, em dâu của bà ấy sao?”
Không ai đáp lời.
Mẹ ngẩng đầu lên từ trong chăn, giọng khàn khàn: “Tô Niệm, con nói mấy lời như thế trước mặt họ hàng, con còn có giáo dưỡng hay không?”
“Mẹ, mẹ muốn giáo dưỡng, hay là muốn sự thật?”
Mặt bà ấy lập tức đỏ bừng.
Tôi không nói tiếp nữa. Bởi vì tôi rất rõ, trong căn phòng khách này, tôi không thắng nổi.
Dù tôi có nói hay đến đâu, có lý lẽ đầy đủ đến đâu, cuối cùng họ cũng chỉ cần một câu là có thể đánh nát toàn bộ lập luận của tôi:
“Bà ấy là mẹ mày.”
Vậy nên tôi đổi chiến lược.
“Được, con sẽ nghĩ lại.”
Nói xong, tôi đeo cặp sách lên, đi ra ngoài.
Phía sau truyền đến giọng dì cả: “Đứa nhỏ này, bị chiều hư rồi.”
Rồi lại là tiếng khóc của mẹ, lại vang lên.
Tôi bước ra khỏi khu chung cư, rẽ hai lần, dừng lại dưới một gốc cây ngô đồng.
Tôi lấy điện thoại ra, bấm vào số được lưu là “Dì Lý”.
Người nghe máy là giọng nam trung niên, tiếng phổ thông rất chuẩn.
“Xin chào, đây là phòng tuyển sinh.”
“Chào thầy, em là thí sinh sắp tốt nghiệp năm nay, em muốn hỏi một chút, điểm chuẩn và yêu cầu xét tuyển vào khoa báo chí truyền thông của trường các thầy là bao nhiêu ạ?”
Đầu dây bên kia gõ bàn phím lạch cạch một hồi, rồi báo ra một con số.
Tôi âm thầm tính toán trong lòng.
Đủ rồi. Điểm thi thử của tôi, dư sức.
