Đây là cơ hội xoay mình của anh ta.

Chỉ cần nhận được khoản đầu tư này, công ty của anh ta sẽ có thể sống lại, thậm chí tiến thêm một bậc.

“Nghiêm tổng,” tôi chậm rãi mở lời, “bản thân dự án của anh không có vấn đề. Nhưng ở chỗ tôi có một nguyên tắc—”

“Không đầu tư vào người khởi nghiệp có quan hệ gia đình không lành mạnh.”

Phòng họp lập tức yên lặng.

Các đồng nghiệp nhìn nhau, không hiểu tôi đang nói gì.

Nghiêm Tử Hiên cũng sững lại.

“Chủ tịch Mộ, tôi không hiểu ý ngài. Quan hệ gia đình tôi rất đơn giản, chỉ có tôi và mẹ.”

“Anh còn nhớ chị anh không?”

Sắc mặt Nghiêm Tử Hiên có chút tái đi:

“Chủ tịch Mộ, nếu ngài có nghi vấn về dự án của tôi, chúng ta có thể bàn lại.”

“Nhưng chuyện của chị tôi, có liên quan gì đến đầu tư?”

“Có liên quan.”

Tôi cũng đứng dậy, nhìn vào mắt anh ta.

“Bởi vì ở chỗ tôi không đầu tư— người mắc bệnh thiếu gia.”

Nghe thấy hai chữ “thiếu gia”.

Sắc mặt Nghiêm Tử Hiên hoàn toàn thay đổi.

5.

Nghiêm Tử Hiên nhìn chằm chằm vào tôi, môi mấp máy vài lần nhưng không phát ra âm thanh.

Ba chữ “bệnh thiếu gia”, giống như một chiếc chìa khóa, mở ra một góc nào đó phủ đầy bụi trong ký ức sâu thẳm của anh ta.

Tôi thấy yết hầu anh ta chuyển động một cái, ánh mắt rời khỏi mặt tôi rồi lại quay lại, lặp đi lặp lại mấy lần.

“Cô…” giọng anh ta có chút khô khốc, “rốt cuộc cô là ai?”

Tôi không trả lời.

Không khí trong phòng họp trở nên vi diệu.

Mấy người Lý Minh nhìn nhau, không hiểu tại sao một buổi thẩm định dự án bình thường lại đột nhiên biến thành thế này.

“Chủ tịch Mộ,” Vương Viện dè dặt lên tiếng, “hay là chúng tôi ra ngoài trước, ngài và Nghiêm tổng nói chuyện riêng?”

Tôi gật đầu.

Họ đứng dậy rời đi, người ra cuối cùng là Lý Minh đóng cửa lại.

Trong phòng họp chỉ còn tôi và Nghiêm Tử Hiên.

Anh ta đứng, tôi cũng đứng. Cách nhau một chiếc bàn họp, như cách nhau ba mươi năm thời gian.

“Ngồi đi.” tôi nói.

Anh ta chậm rãi ngồi xuống, hai tay đan vào nhau đặt trên bàn, khớp ngón tay có chút trắng bệch.

“Nghiêm Tử Hiên,” tôi mở lời, “anh còn nhớ chuyện ngày xảy ra động đất không?”

Vai anh ta rõ ràng run lên một cái.

“Hôm đó anh đang ngủ,” tôi nói, “mẹ bế anh từ trên giường xuống, ôm anh chạy ra ngoài.”

“Tôi gọi bà, bà không quay đầu.”

Môi anh ta bắt đầu run rẩy.

“Tôi bị đè dưới đống đổ nát ba ngày ba đêm.”

“Ba ngày sau được người ta đào ra, câu đầu tiên tôi hỏi là ‘mẹ tôi đâu’. Không ai trả lời tôi.”

“Sau đó tôi nằm trong lều ba ngày, không ai đến tìm tôi.”

“Tình nguyện viên hỏi người nhà tôi ở đâu, tôi nói tôi là trẻ mồ côi.”

“Lúc đó tôi chín tuổi.”

Sắc mặt Nghiêm Tử Hiên đã trắng bệch không còn chút máu.

“Cô là… cô là…”

“Tôi là chị của anh.” tôi nói, “người chị đã quỳ dưới nắng bốn tiếng, bị phơi đến nổi phát ban.

Người chị đã nhận giấy khen rồi bị mẹ anh ném ở cổng trường, ba ngày không cho về nhà.

Người chị trong trận động đất, bị các người bỏ lại.”

Anh ta như không thở nổi, cả người dựa vào lưng ghế.

“Nhưng mẹ nói… mẹ nói chị đã chết…”

“Bà ấy đương nhiên sẽ nói vậy.” tôi cười lạnh một tiếng, “không thì làm sao giải thích việc bà không đi tìm tôi? Làm sao giải thích việc bà bỏ mặc con gái mình chờ chết?”

Nghiêm Tử Hiên không nói gì nữa.

Anh ta cúi đầu, vai khẽ run.

Rất lâu sau, anh ta mới ngẩng đầu lên, hốc mắt đã đỏ.

“Chị…”

“Đừng gọi tôi là chị.” tôi cắt ngang, “tôi không đến để nhận người thân. Tôi đến, là vì dự án của anh đã qua thẩm định, tôi cần trực tiếp gặp.”

Anh ta sững lại.

“Chị vẫn muốn đầu tư cho tôi?”

“Tại sao không?” tôi nói, “dữ liệu dự án của anh là thật, sản phẩm là thật, năng lực cũng là thật.”

“Tôi đầu tư vào Công nghệ Hiên Nhiên, không phải mẹ của Nghiêm Tử Hiên.”

Anh ta há miệng, không biết nói gì.

“Nhưng mẹ anh,” tôi nói, “tôi sẽ không gặp bà, cũng sẽ không quan tâm bà. Bà là mẹ anh, không phải của tôi.”

Nghiêm Tử Hiên im lặng rất lâu.

“Chị,” cuối cùng anh ta lại lên tiếng, giọng khàn khàn, “tôi biết… tôi biết mẹ làm không đúng.

Lúc đó tôi cũng còn nhỏ, không hiểu chuyện.