Lúc tôi kéo vali vào nhà, bên tủ giày vẫn còn chất đống nấm hương mẹ chồng phơi khô.
“Ây da, Tiểu Lâm về rồi à!” – bà ấy thò đầu ra từ bếp, tạp dề ướt một mảng lớn, mặt nở nụ cười tiêu chuẩn.
“Lại đây nếm thử canh gà mẹ nấu đi!”
Tôi chỉ gật đầu, không đáp lời.
Vừa xuống máy bay, đầu óc vẫn còn choáng váng, vali còn chưa đặt xuống, tôi đã lấy tập tài liệu mang theo người từ cặp công văn ra, đi thẳng đến két sắt trong phòng khách.
Tôi xoay người lại, cố giữ giọng bình tĩnh nói: “Mẹ à, tập tài liệu này rất quan trọng, là thư xác nhận dự án đã ký của bên đối tác, nhất định phải khóa lại, không ai được đụng vào.”
Mẹ chồng cười vô tội: “Ôi dào, mẹ đâu có biết chữ, đụng vào làm gì?”
Tôi chỉ nhắc nhở một câu, mở két sắt ra cất vào, còn kiểm tra lại khóa thêm một lần nữa.
Chồng tôi ngồi bắt chéo chân trên sofa, liếc qua một cái, khẽ nhếch mép: “Làm quá lên, chẳng phải chỉ là tờ giấy thôi sao?”
Tôi không buồn đáp lại, quay người vào bếp.
Anh ta ở phía sau cằn nhằn: “Cô cả ngày cứ thần thần bí bí mấy cái việc này, làm cái nhà giống như công ty vậy.”
Tôi quay lưng về phía họ, rửa rau xong thì tay đã tê cứng vì lạnh.
Nhưng tôi hiểu rõ, sẽ chẳng ai chịu thay tôi gánh hậu quả.
Dự án này không chỉ liên quan đến thành tích cá nhân tôi, mà còn là sự tín nhiệm của khách hàng, và cả trọng điểm chiến lược của công ty trong quý này.
Thế nhưng, những lời đó tôi không nói ra.
Tôi lau khô tay, cầm ví chuẩn bị ra ngoài: “Con đi mua ít rau dưới lầu, tiện thể mua thêm chút hoa quả.”
“Ừa—” Mẹ chồng kéo dài giọng: “Cô yên tâm, cái tài liệu quý báu đó của cô, chẳng ai đụng vào đâu!”
Tôi chỉ ậm ừ một tiếng, rồi đóng cửa xuống lầu.
Trong thang máy vẫn còn hơi ấm.
Tôi nhìn điện thoại, nhóm làm việc vẫn đang nháo nhào.
Bộ phận tài vụ đang thúc tôi nộp bản phê duyệt ngân sách.
Tôi hít sâu một hơi, chỉnh lại sắc mặt.
Dưới lầu, ông chủ sạp trái cây đang rửa táo, tôi tiện tay chọn vài quả.
Trên đường về, tôi xách thêm một túi nho.
Vừa bước vào cửa, tôi đã cảm nhận được một điều bất thường trong phòng khách.
Không khí yên tĩnh đến mức lạ thường.
“Mẹ?” – không ai trả lời.
Tôi rẽ vào phòng khách, liền thấy trên tấm thảm có những mảnh giấy vụn rải rác.
Lúc ấy đầu tôi như trống rỗng.
Đó là những mảnh vụn của tập tài liệu kia.
Tôi nhận ra giấy có watermark chuyên dụng, bị cắt nhỏ, gọn gàng, như thể từng nhát kéo được căn chỉnh cẩn thận.
Trên sofa, mẹ chồng cầm một cốc trà nóng, đang xem mấy tờ giấy còn sót lại chưa bị cắt nát, vừa xem vừa cau mày:
“Tài liệu này cũng chẳng có gì ghê gớm, sao không thấy ghi tên Hiển Ninh nhà mình?”
Bà ấy ngửa đầu nhìn tôi, cười hớn hở: “Chẳng phải là chồng cô làm cái dự án này à? Cô căng thẳng làm gì?”
Tôi lao đến, giật lấy xấp giấy trong tay bà ấy, ngón tay run lên vì giận.
“Tôi đã nói là không được đụng vào!”
Bà ấy lập tức sầm mặt: “Cô gào cái gì chứ, tôi có cố ý đâu!”
“Cô đã nhặt nó lên thì nó cũng chẳng còn giá trị gì nữa!”
Tôi cố kìm nén cảm xúc.
Bên phía khách hàng, họ căn cứ vào lá thư xác nhận hiếm hoi này để sắp xếp tiến độ dự án.
Bà ấy tỏ vẻ chẳng quan tâm: “Thì cô làm lại cái mới là được rồi!”
Tôi quay đầu nhìn chồng mình. Anh ta đang cầm điều khiển từ xa, chăm chú xem ti vi.
Anh ta chẳng thèm ngẩng mắt lên.
Tôi khẽ hỏi: “Anh cũng thấy chuyện này không sao à?”
Anh ta cuối cùng cũng mở miệng: “Em đừng làm quá lên. Mẹ chỉ tò mò nên lật xem một chút, có cần nổi giận đến vậy không? Mất việc thì mất, đừng mang tức giận ở công ty về trút lên người nhà.”
Tôi nhìn anh ta, im lặng.
Trong tay tôi, nắm chặt xấp giấy vụn, như thể bao nhiêu năm nay tôi tích góp được sự nhẫn nhịn và tôn trọng, giờ cũng bị cắt nát theo từng mảnh giấy ấy.
Mẹ chồng đặt mạnh chén trà xuống bàn, nói lớn: “Tôi thấy cô tự coi mình to tát quá rồi đấy! Cả ngày vênh váo như chủ tịch, về nhà đến bát canh cũng không thèm uống, còn bày đặt thanh cao cái gì chứ!”
“Tôi hỏi các người, rốt cuộc muốn thế nào?” Không ai trả lời tôi.
