Anh không hỏi thêm gì.

“Vãn Tình, em đói chưa?”

“Hơi đói rồi.”

“Để anh nấu gì đó nhé.”

“Ừ.”

Anh đi vào bếp.

Tôi nhìn theo bóng lưng anh, bỗng cảm thấy yên lòng.

Đây chính là cuộc sống mà tôi muốn.

Đơn giản, bình yên và chân thật.

Không mưu tính, không dối trá, không có chuyện “đợi họ chết đi”.

Chỉ có hai người, sống tốt bên nhau.

Tôi nghĩ, đây chính là hạnh phúc.

12.

Ba năm sau.

Tôi đã có một cô con gái.

Tên ở nhà là Đậu Đậu, hai tuổi rồi.

Chu Minh Viễn là một người bố tuyệt vời.

Ngày nào đi làm về, việc đầu tiên là ôm con bé vào lòng.

Thay bỉm, pha sữa, ru ngủ – cái gì anh cũng làm được.

Tôi hay đùa: “Anh còn chăm con giỏi hơn em đấy.”

Anh cười: “Vì anh không nỡ để em vất vả.”

Ba mẹ tôi thường xuyên qua thăm.

Lần nào cũng mang cả đống đồ – nào sữa, đồ chơi, quần áo.

Tôi nói: “Ba mẹ, đừng mua nữa, nhà hết chỗ để rồi.”

Mẹ tôi đáp: “Đồ của cháu ngoại, sao lại sợ nhiều?”

Ba tôi đứng bên cười: “Vãn Tình, hồi nhỏ con không có được mấy thứ này, giờ bù lại.”

Mũi tôi cay cay.

“Ba mẹ, hồi nhỏ con đâu có thiếu gì đâu.”

“Là vì mình nghèo.” Mẹ nói, “Giờ có điều kiện rồi, phải để Đậu Đậu được sung sướng.”

Tôi nhìn họ chơi đùa với cháu, lòng thấy ấm áp lạ thường.

Ba năm trước, họ bị lừa mất 2,5 triệu .

Ba năm sau, họ cười tươi rạng rỡ trong ngôi nhà của tôi.

Tiền có thể lấy lại, thời gian có thể chữa lành vết thương.

Nhưng điều quan trọng nhất là – người thân vẫn còn bên cạnh. Đó mới là hạnh phúc lớn nhất.

Một ngày nọ, tôi thấy một tin tức trên mạng:

“Người đàn ông sau khi ra tù không có chỗ ở, ngủ ngoài đường.”

Ảnh minh họa là một người đàn ông trung niên, đầu tóc bù xù, co ro dưới gầm cầu vượt.

Tôi không nhận ra là ai.

Nhưng có người bình luận: “Người này từng lừa đảo, lừa tiền nhà vợ cũ.”

Tôi thấy tim mình chùng xuống.

Nhìn kỹ lại tấm ảnh.

Không phải Trần Kiến Quốc.

Tôi thở phào.

Nhưng trong lòng lại có cảm giác phức tạp.

Tôi không biết giờ anh ta ra sao.

Không phải vì quan tâm, chỉ là tò mò.

Vài hôm sau, ba tôi tới nhà ăn cơm.

Đang ăn, ông đột nhiên nói: “Vãn Tình, ba có chuyện muốn nói.”

“Chuyện gì vậy ba?”

“Trần Kiến Quốc ra tù rồi.”

Tôi sững người.

“Án của nó được giảm hai năm, tháng trước đã ra rồi.”

“Rồi sao nữa?”

“Nó về quê rồi.” Ba tôi nói, “Nghe nói mẹ nó năm ngoái cũng ra tù, sức khỏe yếu, giờ nằm liệt giường. Nó về để chăm sóc bà ấy.”

Tôi không nói gì.

“Nó nhờ người chuyển lời xin lỗi đến ba mẹ.”

“Ừ.”

“Nó còn nói… điều hối hận nhất trong đời nó, là đã lừa dối con.”

Tôi nhìn ba.

“Ba tin không?”

Ba tôi nghĩ một lúc.

“Không biết nữa.”

“Con cũng không biết.” Tôi nói, “Nhưng điều đó không còn quan trọng.”

“Sao vậy?”

“Vì nó nghĩ gì… không còn liên quan gì đến con nữa.”

Ba tôi gật đầu.

“Cũng đúng.”

“Còn ba thì sao? Ba tha thứ cho nó chưa?”

Ba im lặng một lúc.

“Tha thứ hay không, giờ không còn quan trọng.” Ông nói, “Ba chỉ quan tâm con sống có tốt không thôi.”

“Con sống rất tốt.”