Vào ngày thứ ba sau khi ly hôn với chồng cũ, anh ta đã đăng tin mừng bạn gái mới mang thai lên vòng bạn bè.

Dòng chữ đính kèm là: “Cuối cùng cũng đợi được em, may mà anh chưa từ bỏ.”

Còn tôi — người “không thể sinh con” — trở thành trò cười trong cả vòng xã giao.

Khi tôi chuẩn bị nộp đơn thôi việc để rời khỏi tất cả những điều này, tổng giám đốc chặn tôi trong văn phòng.

Anh ta ném tờ kết quả khám sức khỏe lên bàn:

“Mẹ tôi ép quá gắt, mà cô lại không thể sinh, chúng ta kết hôn giả đi, ai nấy đều có lợi.”

Tôi nhìn anh, rồi gật đầu.

Sau khi kết hôn, anh ta nuông chiều tôi như báu vật.

Khi tôi tưởng rằng cuộc sống đã trở lại quỹ đạo bình yên, thì sau một lần nôn nghén, tôi phát hiện ra toàn bộ sự thật.

01

Khoảnh khắc màn hình điện thoại sáng lên, thế giới của tôi hoàn toàn sụp đổ.

Trên lớp kính lạnh lẽo là bài đăng mới của chồng cũ, Trần Tuấn.

Một tấm ảnh siêu âm, được nâng niu bởi hai bàn tay — một của đàn ông, một của phụ nữ với móng sơn đỏ rực.

Người phụ nữ ấy đang nép trong lòng anh ta, cười rạng rỡ như đóa đào nở rộ.

Khuôn mặt đó, tôi quen thuộc — là Bạch Tuyết, đồng nghiệp của anh.

Còn bàn tay của người đàn ông kia, tôi càng quen hơn — bàn tay từng nắm lấy tôi suốt ba năm hôn nhân.

Dòng chữ đi kèm ngắn ngủi:

“Cuối cùng cũng đợi được em, may mà anh chưa từ bỏ.”

Mỗi chữ như một thanh sắt nung đỏ, in hằn vào tim tôi.

“Cuối cùng cũng đợi được em” — vậy ba năm qua của tôi là gì?

“May mà anh chưa từ bỏ” — nghĩa là, từ bỏ tôi là quyết định đúng đắn sao?

Vòng bạn bè chung của chúng tôi lập tức bùng nổ.

“Chúc mừng chúc mừng! Anh Tuấn sắp làm cha rồi!”

“Wow, nhanh thật đấy, Bạch Tuyết đúng là có phúc!”

Phần bình luận ngập tràn những lời chúc, dày đặc như một bầy ruồi vo ve bên tai khiến tôi choáng váng.

Xen giữa đó, là vài câu trêu chọc mập mờ, đầy ẩn ý:

“Anh Tuấn giờ mới thật sự viên mãn, không như ai kia, chiếm chỗ mà không…”

Câu sau bị bỏ dở bằng dấu ba chấm, nhưng ác ý bên trong thì đã xuyên qua màn hình, đâm thẳng vào tim tôi.

Tôi — Tô Nhiên — người phụ nữ kết hôn ba năm vẫn không thể sinh con.

Người bị chồng lấy cớ “vô sinh” mà đuổi ra khỏi nhà.

Người bị đóng đinh trên cột nhục “con gà mái không đẻ trứng”, cho thiên hạ cười chê.

Tôi tắt điện thoại, nhưng những âm thanh đó không tắt được.

Trong phòng trà của công ty, tôi cầm cốc nước, giả vờ như không nghe thấy tiếng thì thầm sau lưng:

“Nghe chưa? Cô Tô Nhiên bên thiết kế ấy, chồng cũ cô ta có người mới mang thai rồi, mới ly hôn có mấy ngày thôi!”

“Biết lâu rồi, ba năm không động tĩnh gì, chắc chắn là do cô ta có vấn đề. Cô Bạch Tuyết kia giỏi thật.”

“Tội gì chứ? Phụ nữ không sinh được con thì trong nhà chồng làm gì có chỗ đứng? Trần Tuấn còn hiền, kéo dài ba năm mới ly hôn đấy.”

Những lời thì thầm ấy như hàng trăm cây kim nhỏ, đâm chi chít vào lưng tôi.

Tay tôi run lên, nước nóng văng ra khỏi cốc, bắn lên mu bàn tay — mà tôi chẳng thấy đau.

Vừa ngồi xuống chỗ làm, điện thoại lạ đã gọi đến.

Tôi bắt máy, đầu dây bên kia là giọng mẹ chồng cũ — chói tai và cay nghiệt:

“Tô Nhiên! Đồ sao chổi! Mày thấy vòng bạn bè của con tao chưa? Mày đúng là loại đàn bà tuyệt tử tuyệt tôn, chiếm chỗ người khác suốt ba năm!”

Giọng bà ta the thé, chứa đầy oán độc.

“Tao nói cho mày biết, tiền sính lễ hai mươi vạn năm đó, mày phải trả lại từng xu! Đó là tiền tao chuẩn bị cho cháu nội tao! Đồ đàn bà không biết đẻ, lấy tư cách gì mà giữ tiền nhà tao!”

Tôi há miệng, nhưng cổ họng nghẹn lại như có bông chặn, không phát ra nổi một âm thanh.

Giận dữ, tủi nhục, đau đớn — tất cả trộn lẫn, cuối cùng chỉ còn lại một cơn lạnh thấu xương.

Tôi không biết mình cúp máy lúc nào.

Chỉ biết, tôi gục xuống bàn làm việc lạnh ngắt, run rẩy như chiếc lá rụng trong gió thu.

Thành phố tôi đã sống hai mươi bảy năm, lần đầu tiên khiến tôi cảm thấy xa lạ và lạnh lẽo đến thế.

Tôi như một linh hồn bị thế giới vứt bỏ — trơ trọi, không nơi nương náu.

Không được, tôi phải đi.

Phải trốn khỏi nơi này, trốn khỏi những lời bàn tán và nguyền rủa độc ác.

Trong một cơn bốc đồng, tôi mở máy tính, gõ đơn xin nghỉ việc.

Không hề do dự, tôi nhấn gửi.

Nhưng cảm giác được giải thoát không đến như tôi tưởng.

Thay vào đó là một nỗi trống rỗng và hoang mang chưa từng có.

Tôi thu dọn ít đồ cá nhân trên bàn, ôm chiếc thùng giấy nhỏ, chuẩn bị rời khỏi nơi từng chứa đựng mọi ước mơ nghề nghiệp của mình — giờ chỉ còn là bãi chiến trường của sự nhục nhã.

“Tô Nhiên, đợi đã.”

Trưởng phòng nhân sự gọi tôi lại. “Tổng giám đốc muốn gặp cô.”

Tôi sững sờ.

Tổng giám đốc?

Lục Chấp?

Người đã một tay xây dựng nên tập đoàn thiết kế khổng lồ này — cao cao tại thượng, như một vị thần mà ai cũng ngước nhìn?

Tôi chỉ là một nhà thiết kế cấp cao bình thường, ngay cả trong tiệc cuối năm cũng chỉ dám đứng xa nhìn anh ta một thoáng.

Anh ta muốn gặp tôi để làm gì?

Tôi ôm chiếc thùng, lòng đầy hoang mang và bất an, bước vào văn phòng tổng giám đốc ở tầng cao nhất.

Ngoài khung cửa sổ sát đất là hàng dãy tòa nhà chọc trời lấp lánh ánh thép.

Lục Chấp ngồi trước khung cảnh hùng vĩ ấy, quay lưng về phía tôi, dáng người thẳng tắp, khí thế lạnh lẽo mà mạnh mẽ.

Anh ta quay lại.
Gương mặt đẹp đến quá mức của anh ta không hề có cảm xúc.

Đôi mắt sâu thẳm như mặt hồ lạnh, khiến người ta chẳng thể đoán được bất cứ điều gì.

Anh không nói lời nào, chỉ tiện tay ném một tập tài liệu lên bàn trà trước mặt tôi.

Tờ giấy trắng nhẹ nhàng rơi xuống, nhưng những chữ đen trên đó lại nện mạnh vào tim tôi.

“Báo cáo kiểm tra sức khỏe.”

Mục “Tên”: Tô Nhiên.

Và ở dòng “Kết luận chẩn đoán” là mấy chữ chói mắt: “Vô sinh nguyên phát.”

Đầu tôi trống rỗng, toàn thân cứng đờ vì kinh hoàng.

Bản báo cáo này… là của ba năm trước.
Khi tôi bị mẹ chồng cũ kéo đến bệnh viện của bạn bà ta để “kiểm tra”.

Chính tờ giấy này đã kết án tôi.

Chính nó khiến tôi trở nên thấp hèn trong hôn nhân.

Và chính nó là lý do hoàn hảo để Trần Tuấn bỏ rơi tôi, đi tìm niềm vui mới.

Thế mà giờ đây, nó lại nằm trên bàn của Lục Chấp.

Tôi tê dại ngẩng đầu nhìn anh.

Lục Chấp cuối cùng cũng mở miệng, giọng nói lạnh như băng, không mang một chút nhiệt độ.

“Mẹ tôi ép cưới, ép rất gắt.”

“Còn cô, không thể sinh.”

Anh đưa ngón tay gõ nhẹ lên bản báo cáo, từng chữ nói ra đều rõ ràng không thể phản bác.

“Chúng ta kết hôn. Cô làm lá chắn cho tôi, để tôi được yên ổn.”

“Đổi lại, tôi cho cô tiền, cho cô chỗ dựa.
Để cô không cần quan tâm đến những lời gièm pha ngoài kia nữa.”