Tôi dần hiểu, ngày đó, trong căn nhà cũ, mẹ đã ngột ngạt đến mức nào.

Một cuộc hôn nhân không có yêu, chỉ có trách nhiệm và cống hiến, đã rút cạn sinh lực của bà.

Còn bây giờ, bà tự do rồi.

Cuộc sống của tôi cũng vào guồng: đỗ vào trường trọng điểm, kết được bạn mới.

Tôi không còn tự ti vì năng lực đặc biệt của mình, mà học cách dùng nó để quan sát và thấu hiểu thế giới phức tạp này.

Tôi nhận ra, nhiều cặp vợ chồng trông có vẻ ân ái nhưng thực ra chẳng có chỉ đỏ; họ duy trì hôn nhân bằng tình thân, trách nhiệm, thói quen.

Cũng có những đôi bị chỉ đỏ quấn chằng chịt, nhưng qua thử thách hiện thực, sợi chỉ mờ dần, thậm chí đứt đoạn.

Cuối cùng tôi hiểu lời mẹ.

Chỉ đỏ không bất biến, nó chỉ là tấm gương phản chiếu lòng người.

Năm cuối cấp THCS, mẹ đi họp phụ huynh cho tôi.

Khi về, sắc mặt bà có chút khác lạ.

Tôi hỏi, bà do dự một chút rồi nói: “Hôm nay, mẹ gặp giáo viên chủ nhiệm của con.”

Chủ nhiệm của tôi họ Lục, tên Lục Thời An, trẻ, ôn hòa, rất dịu dàng.

Thầy dạy giỏi, kiên nhẫn, cả lớp đều quý mến.

“Thầy Lục làm sao ạ?” Tôi chưa hiểu.

Mẹ nhìn tôi, ánh mắt phức tạp: “Mẹ thấy trên cổ tay thầy có một sợi chỉ đỏ.”

Chuyện bình thường, thầy gần ba mươi, có người yêu hay hôn thê là phải.

“Nhưng sợi đó…” Mẹ hít sâu, chậm rãi nói, “nối với mẹ.”

Tôi sững người:

“Cái… gì?!”

Tôi lập tức tập trung nhìn cổ tay mẹ.

Nơi vốn luôn sạch sẽ ấy, giờ đang mọc ra một sợi chỉ đỏ mới tinh, tỏa thứ ánh sáng dịu mềm; đầu kia xuyên qua tường, kéo về phương xa,

Đó là sợi nhân duyên thuộc về mẹ, lần đầu tôi được thấy.

Mẹ… với giáo viên chủ nhiệm của tôi ư?

Quá hoang đường! Họ mới gặp lần đầu hôm nay!

“Mẹ… mẹ nhìn nhầm chăng?”

Mẹ cười khổ: “Nửa đời nhìn chỉ đỏ rồi, làm sao mẹ nhầm.”

“Nhưng mà…”

“Niệm Niệm,” mẹ ngắt lời, “nếu… nếu mẹ muốn bắt đầu một mối quan hệ mới, con có ủng hộ mẹ không?”

Nhìn mong mỏi rụt rè trong mắt mẹ, lòng tôi chợt chua xót.

Bao năm qua, mẹ vì tôi mà trả giá quá nhiều, dồn hết tâm lực và yêu thương cho tôi.

Mẹ mới ngoài ba mươi, đời mẹ không thể chỉ có mình tôi.

Mẹ hoàn toàn có quyền theo đuổi hạnh phúc của riêng mình.

Tôi gật đầu thật mạnh: “Mẹ ơi, con ủng hộ. Chỉ cần người đó đối tốt với mẹ.”

Đôi mắt mẹ sáng lên tức thì, bà ôm chặt tôi:

“Cảm ơn con, Niệm Niệm.”

Từ hôm ấy, tôi bắt đầu lặng lẽ quan sát thầy Lục.

Quả đúng thầy là người tốt: nho nhã, học rộng, tận tâm với nghề, dịu dàng với học trò.

Điều quan trọng nhất, tôi thấy sợi chỉ đỏ từ cổ tay thầy nối với mẹ ngày càng sáng và bền.

Điều đó chứng tỏ tình cảm của thầy dành cho mẹ là chân thành, sâu sắc.

Mẹ và thầy Lục từ từ đến với nhau dưới “trợ công” của tôi.

Tôi cố tình kể với mẹ chuyện thầy đã giúp tôi giải bài khó ra sao, đã kể chuyện thú vị gì trong giờ sinh hoạt.

Và trước mặt thầy, tôi khen mẹ nấu ăn ngon, độc lập, kiên cường đến mức nào.

Họ như mọi đôi mới yêu, từ thăm dò, đến thân quen, rồi yêu nhau.

Nụ cười trên môi mẹ ngày một nhiều; chỉ một tin nhắn của thầy cũng khiến mẹ vui cả ngày; trước mỗi buổi hẹn, mẹ lại líu ríu thay mấy bộ đồ như một cô gái nhỏ.

Nhìn mẹ sống động trở lại, tôi mừng thay cho mẹ, từ đáy lòng.

Năm tôi học lớp 11, mẹ và thầy Lục quyết định kết hôn.

Lễ cưới giản dị, chỉ mời vài người thân thiết nhất.

Hôm đó, mẹ mặc váy cưới trắng tinh, đẹp như tiên nữ.

Thầy Lục trong bộ suit chỉn chu, ánh mắt nhìn mẹ dịu đến mức như muốn tan ra nước.

Tôi đứng dưới lễ đài, nhìn sợi chỉ đỏ trên cổ tay họ quấn chặt, sáng rực, mắt cay cay.

Mẹ cuối cùng cũng tìm thấy chính duyên của mình,

Không phải nhờ định mệnh hư vô, mà nhờ vào sự lựa chọn và nỗ lực của chính mẹ.

Kết thúc hôn lễ, gia đình ba người chúng tôi sắp sửa rời đi.

Ngay trước cửa khách sạn, tôi nhìn thấy một người ngoài dự liệu.

Giang Văn Bân.

Ông ta già hơn mấy năm trước nhiều, tóc đã bạc quá nửa, lưng hơi còng, trên người mặc bộ đồng phục bảo vệ không vừa vặn, đang điều phối xe cộ.

Rõ ràng ông cũng nhìn thấy chúng tôi.

Khi ánh mắt dừng lại trên mẹ tôi, cả người ông cứng đờ.

Ông nhìn gương mặt hạnh phúc của mẹ, nhìn Lục thầy lịch thiệp bên cạnh bà, rồi lại cúi xuống nhìn chính dáng vẻ sa sút của mình.

Trong ánh mắt ấy tràn ngập hối hận, ghen tỵ và không cam lòng.

Thầy Lục cảm nhận được cái nhìn ấy, lịch sự gật đầu, rồi tự nhiên vòng tay qua eo mẹ, mở cửa xe, đỡ mẹ và tôi lên.

Từ đầu đến cuối, mẹ chưa hề liếc Giang Văn Bân một cái.

Đối với mẹ, ông đã là người xa lạ, hoàn toàn vô nghĩa.

Chiếc xe chậm rãi lăn bánh.

Qua gương chiếu hậu, tôi thấy Giang Văn Bân vẫn đứng nguyên tại chỗ, như một pho tượng đá đã phong hóa.

Trên cổ tay ông, trống trơn,

Không còn chỉ đỏ, cũng chẳng có sợi dây nào khác.

Một mảnh chết lặng.

Sau khi tốt nghiệp đại học, tôi cũng gặp được “chính duyên” của mình.

chương 6 – tiếp: https://vivutruyen.net/soi-chi-do-tan-vo/chuong-6-dua-con-cua-han-thu/