Anh ta khóc rồi.

Người đàn ông từng lười xuống lầu mua thuốc khi tôi sốt.

Người từng bảo tôi “em dùng tiền em trước đi” khi ba tôi bệnh nặng.

Người từng cười nhạo tôi “không trụ nổi ba ngày”.

Anh ta khóc rồi.

Tôi tắt WeChat, tháo tai nghe.

Nắng ngoài cửa sổ thật đẹp, rọi lên sàn gỗ trong nhà mới, ấm áp và rạng rỡ.

Tôi nhấp một ngụm cà phê.

Trần Hạo, sự sụp đổ của anh, tôi rất hài lòng.

Nhưng thế vẫn chưa đủ.

Cuộc phản kích của tôi, mới chỉ bắt đầu.

04

Sự sụp đổ của Trần Hạo đến nhanh hơn tôi tưởng, cũng triệt để hơn.

Có lẽ anh ta nghĩ, nước mắt và lời van xin của mình có thể giống như vô số lần cãi nhau trước đây, biến thành thứ vũ khí khiến tôi mềm lòng.

Anh ta bắt đầu điên cuồng đánh vào “tình cảm”.

Anh ta đổi avatar WeChat của chúng tôi thành ảnh cưới ba năm trước.

Trong ảnh, tôi cười rạng rỡ, anh ta thì đầy khí thế.

Bây giờ nhìn lại, chỉ thấy châm biếm vô cùng.

Anh ta bắt đầu gửi cho tôi những tấm ảnh kỷ niệm, ảnh chúng tôi đi biển chuyến du lịch đầu tiên, ảnh con mèo đầu tiên nuôi chung, ảnh lúc mới dọn vào nhà mới, anh ta ôm tôi từ phía sau, cười như một đứa trẻ.

Dưới mỗi tấm hình, là những đoạn văn dài lê thê.

“Vợ à, còn nhớ không? Đây là nơi chúng ta lần đầu xem bình minh, em nói muốn cùng anh nhìn hết bình minh của thế giới này.”

“Vợ, em xem này, Mi Mi lớn rồi, nó cũng nhớ em. Em không ở nhà, nó ăn uống chẳng ra sao.”

“Vợ, anh sai rồi, anh không nên đưa hết tiền lương cho mẹ, không nên để em chịu ấm ức. Chỉ cần em về, sau này tiền của anh đều giao em giữ, được không?”

Tôi nhìn những lời văn giả tạo ấy, dạ dày cuộn lên từng cơn.

Sớm biết hôm nay, sao lúc trước không làm?

Tôi không trả lời bất kỳ tin nào.

Sự im lặng là vũ khí sắc bén nhất, cũng là lưỡi dao tàn nhẫn nhất.

Nó khiến hy vọng của một người bị cắt từng chút một trong quá trình chờ đợi vô vọng.

Hai ngày sau, tôi thấy thời điểm đã chín muồi.

Tôi dùng số điện thoại mới mở, gửi cho anh ta một tấm ảnh.

Trong ảnh là chứng chỉ hành nghề luật sư của Tô Duyệt — bạn thân của tôi, con dấu đỏ rực nổi bật.

Bên dưới chỉ một dòng: “Trần Hạo, chúng ta nói chuyện ly hôn đi. Luật sư của tôi sẽ liên hệ với anh.”

Âm báo “đã gửi” vang lên, giòn tan như một cái tát.

Chưa đến mười giây, số tôi mới lập đã đổ chuông, màn hình nhấp nháy tên Trần Hạo.

Tôi trượt nghe, bật loa ngoài.

“Lâm Mạn! Đồ đàn bà độc ác! Cô rốt cuộc có ý gì! Hóa ra cô đã tính sẵn rồi! Cô muốn ly hôn? Cô muốn chia tài sản của tôi? Tôi nói cho cô biết, đừng có mơ!”

Giọng anh ta vì tức giận và hoảng loạn mà méo mó, gào đến khàn cả tiếng.

Trong nền âm thanh còn có tiếng mẹ chồng Lưu Phương chửi bới the thé hơn.

“Tôi biết mà! Con đàn bà này chẳng phải thứ tốt đẹp gì! Ăn nhà tôi, uống nhà tôi, giờ muốn cuỗm tiền nhà tôi đi! Tôi đập chết nó!”

Tôi lặng lẽ nghe bản hòa âm của hai mẹ con họ, khóe môi cong lên một đường lạnh lẽo.

Tôi cầm chiếc điện thoại khác lên, mở app ngân hàng.

Đăng nhập vào tài khoản tiết kiệm mà anh ta luôn nghĩ là “tài sản chung của gia đình”.

Tài khoản này gắn với tiền trả góp xe, các chi phí sinh hoạt, thậm chí anh ta còn buộc ví Alipay của mình vào để mua skin game.

Anh ta tiêu tiền trong đó không chút áy náy, tưởng rằng là do anh ta “kiếm” được.

Tôi nhìn số dư hơn năm vạn còn lại, không hề do dự nhấn “chuyển hết”.

Nhập mật khẩu, quét khuôn mặt.

【Chuyển khoản thành công】.

Số dư tài khoản lập tức thành con số nhức mắt【0.00】.

Làm xong tất cả, tôi mới từ tốn mở miệng.

“Chửi xong chưa?”

Giọng tôi bình thản, phẳng lặng như mặt hồ chết, không nghe ra bất kỳ cảm xúc nào.

Điện thoại bên kia bỗng im phăng phắc.

Có lẽ sự bình tĩnh bất thường của tôi khiến anh ta thấy sợ hãi chưa từng có.

“Cô… cô có ý gì?” Giọng anh ta run lên.

“Không có gì cả.” Tôi nhạt giọng, “Chỉ báo cho anh một tiếng thôi.”

Đúng lúc đó, chắc điện thoại anh ta nhận được tin nhắn ngân hàng.

Tôi nghe rõ tiếng anh ta hít mạnh một hơi.

“Tiền! Tiền đâu rồi?! Sao tiền trong thẻ biến mất! Lâm Mạn! Có phải cô làm không!” Anh ta lại gào lên, “Đó là tiền nhà chúng ta! Cô dựa vào đâu mà chuyển!”

“Nhà chúng ta?” Tôi bật cười khẽ, tiếng cười đầy khinh miệt, “Trần Hạo, anh hiểu lầm nghiêm trọng rồi.”

“Tấm thẻ tiết kiệm đó dùng CMND của tôi mở, là tài khoản cá nhân trước hôn nhân của tôi. Tiền lương của anh, ba năm nay, có đồng nào chuyển vào chưa?”

“Anh tiêu từng đồng, anh đưa cho mẹ anh từng đồng, đều không phải do anh kiếm. Nhà anh ở, xe anh lái, kể cả quần áo anh mặc, đều là tiền tôi bỏ ra.”

“Anh và mẹ anh, ba năm nay, vẫn trơ trẽn hút máu tôi mà không hề biết xấu hổ.”

Đầu dây bên kia là sự im lặng chết chóc.

Tôi tưởng tượng rõ gương mặt anh ta lúc này: sốc, ngu ngơ, không thể tin.

Chút tự tôn đáng thương của anh ta — thứ tự tôn xây trên giả dối — đã bị tôi xé nát hoàn toàn.

“Không… không thể nào…” Anh ta lẩm bẩm, “Cô… cô lấy đâu ra nhiều tiền như thế… Cô chẳng phải chỉ kiếm tám ngàn một tháng sao…”

“Đó là để dỗ cái lòng tự trọng đáng thương của anh mà tôi nói dối.”

Tôi không muốn phí lời thêm, trực tiếp cúp máy.

ĐỌC TIẾP : https://vivutruyen.net/roi-khoi-noi-khong-thuoc-ve-minh/chuong-6