Gà trống lớn, toàn thân đen tuyền, mào đỏ như máu, hai con ngươi giống bi thủy tinh, nhìn tôi chằm chằm.

Tôi cứng người sau quầy.

“Cái này…”

Liễu Khanh Viễn ló đầu nhìn một cái, mắt sáng lên: “Tuyệt thay, là một con kê tiên.”

Kê tiên?

Con gà đen nhảy lên quầy, móng chân lách cách cào vài cái trên mặt gỗ.

Sau đó nó mở miệng.

Đúng, nó mở miệng nói tiếng người.

“Cục cục cục… khụ khụ.” Nó hắng giọng, tiếng khàn khàn, mang chất giọng rè đặc trưng của gà trống. “Chưởng quầy, ta muốn cầm cố tiếng gáy của ta.”

Tôi: “…Tiếng gáy của ông?”

“Đúng, một tiếng này của ta, ma quỷ trong vòng mười dặm đều phải run ba lần. Giọng vàng tu luyện năm trăm năm, đáng tiền lắm.”

Triệu Tiểu Phán đứng dậy khỏi ghế, vẻ mặt rất phức tạp.

“Ngươi có phải là con gà chuyên gáy giữa đêm ở phía đông thành không? Đơn khiếu nại gây rối trật tự chất thành núi rồi.”

Gà đen quay đầu nhìn cậu ta: “Bạn nhỏ, người lớn nói chuyện đừng chen miệng.”

Nắm tay Triệu Tiểu Phán siết chặt.

“Ông cầm cố tiếng gáy rồi thì còn gáy thế nào?” Tôi hỏi.

“Thế nên ta mới không muốn gáy nữa.” Gà đen ngồi xổm trên quầy, vẫy đuôi. “Ngươi có biết ngày nào cũng phải đúng giờ gáy mệt thế nào không? Năm trăm năm rồi, không sót ngày nào. Ta mệt quá rồi.”

“Ông là gà, gáy không phải thiên chức à?”

“Thiên chức cũng có thể xin nghỉ việc chứ.”

Có lý, tôi vậy mà không phản bác nổi.

“Vậy ông muốn đổi lấy gì?”

“Đổi lấy một giấc ngủ ngon.” Giọng gà đen trở nên chân thành. “Năm trăm năm rồi ta chưa từng ngủ trọn một giấc. Cứ đến rạng sáng là không nhịn được muốn gáy. Ta muốn ngủ một lần, từ lúc trời tối đến lúc trời sáng, không bị bất cứ thứ gì đánh thức.”

Tôi nhìn cuốn sổ, rồi vào kho gảy bàn tính.

Hạt đồng vang vài cái, xếp thành:

“Được. Cần bù thêm: ba sợi lông đuôi.”

Tôi quay lại nói với nó.

“Ba sợi lông đuôi?” Gà đen xù lông. “Ngươi ăn cướp à? Đuôi ta tổng cộng có bảy sợi, nhổ ba sợi thì ta còn mặt mũi nào gặp ma nữa?”

“Vậy ông đi đi, tôi không làm chuyện ép mua ép bán.”

Gà đen xoay ba vòng trên quầy, cuối cùng nghiến răng:

“Nhổ!”

Tôi ra tay.

Chuyện nhổ lông gà này, hồi nhỏ tôi từng giúp bà nội làm, tay nghề khá chuyên nghiệp.

Một sợi, hai sợi, ba sợi.

Gà đen đau đến mức nhảy từ quầy lên tận xà nhà, cục tác nửa ngày, tiếng kêu đủ làm cửa sổ vỡ tung.

Triệu Tiểu Phán bịt tai co rúm trong góc.

Liễu Khanh Viễn mặt không đổi sắc, còn gật đầu: “Quả nhiên là giọng hay.”

Ba sợi lông đuôi màu đen cùng tiếng “gáy” vô hình kia chìm vào quầy.

Gà đen từ xà nhà bay xuống, đáp xuống đất, nghiêng đầu cảm nhận một chút.

“Giọng… mất rồi?”

Nó há miệng, thử gáy.

“Cục…”

Hết.

Chỉ còn một tiếng “cục”, yếu ớt như quả bóng xì hơi.

Gà đen ngẩn ra hai giây, sau đó mắt nó sáng rực.

“Tự do rồi!”

Nó vỗ cánh lượn hai vòng trong tiệm, lông đen bay khắp nơi, cuối cùng lao vào góc, cuộn thành một cục, nhắm mắt lại.

Ba giây sau, tiếng ngáy vang lên.

Một con kê tiên năm trăm năm chưa từng ngủ ngon, nằm trong tiệm cầm đồ của tôi, bắt đầu ngáy.

Tiếng ngáy ấy chân thành, vang dội, chấn động màng nhĩ.

Triệu Tiểu Phán lại bịt tai.

Tôi nhìn cảnh này, bỗng cảm thấy di sản ông nội để lại hình như cũng không tệ đến thế.

Hai giờ sáng, lại có một vị khách tới.

Vị khách này không giống bình thường.

Rèm cửa không động, chuông đồng không vang.

Ông ta đột nhiên xuất hiện trước quầy.

Mặc áo choàng đen, mũ trùm che kín cả khuôn mặt, chỉ lộ cằm.

Da cằm màu xám, môi giống hai vết sẹo bị khâu lại.

Nhiệt độ đột ngột giảm xuống.

Không khí trong cả tiệm như đóng băng.

Tiếng ngáy của gà đen dừng lại, nó mở một mắt, rồi co thành cục nhỏ hơn.

Liễu Khanh Viễn ngồi thẳng dậy khỏi ghế thái sư, vẻ mặt nghiêm túc.

Triệu Tiểu Phán thì trực tiếp đứng bật dậy, tay đặt lên lệnh bài bên hông.

Người áo đen không để ý tới họ.

Ông ta nhìn tôi.

Dù tôi không nhìn thấy mắt ông ta, nhưng tôi có thể cảm giác ông ta đang nhìn mình.

Ánh mắt ấy có trọng lượng, đè lên vai tôi, nặng đến mức lưng tôi cong xuống.

“Ngươi là chưởng quầy mới?”

Giọng rất trầm, như đá mài vào đá.

“Phải.”

“Cháu trai của Hứa Mậu Sinh?”

“Phải.”

Ông ta im lặng một lúc.

“Ông nội ngươi nợ ta một thứ.”

Tay tôi siết chặt cuốn sổ dưới quầy.

“Thứ gì?”

“Một lời hẹn.”

“Lời hẹn gì?”

Ông ta tiến lên một bước, bóng tối dưới mũ trùm bao phủ cả quầy.

“Chuyện này, hiện giờ ngươi không cần biết.”

Ông ta duỗi một bàn tay màu xám, móng tay đen nhánh, chỉ vào những điểm sáng trên quầy.

“Ngươi đã nhận không ít thứ. Nhưng ngươi có biết cuối cùng những thứ này đi đâu không?”

Tôi không đáp.

Vì trên sổ không viết.

“Không biết nhỉ.” Khóe miệng ông ta nứt ra thành một độ cong, không chắc có thể gọi là cười không. “Ông nội ngươi cũng không nói với ngươi nhỉ.”

“Ông ấy để lại cuốn sổ cho tôi.”

“Trên sổ viết được bao nhiêu? Một phần mười? Một phần trăm?”

Ông ta lùi lại một bước.

“Tiểu chưởng quầy, có những thứ không phải viết lên giấy là có thể truyền lại.”

“Thứ ông nội ngươi để lại cho ngươi, đâu chỉ là một tiệm cầm đồ.”

Nói xong, ông ta biến mất.

Giống hệt lúc tới, không tiếng động, không dấu vết.