“Con đừng lo ai nói, mẹ hỏi con, có thật không?”
Im lặng.
Sau đó là tiếng khóc của mẹ chồng.
“Con có 830 ngàn tiết kiệm, vậy mà bắt mẹ bán nhà để chữa bệnh cho con? Lúc ba con mất con cũng không bỏ ra một xu? Con còn là người nữa không?”
“Mẹ, nghe con giải thích—”
“Giải thích cái gì? Mẹ nuôi con ba mươi năm, con đối xử với mẹ như vậy sao?”
“Đó là tiền của con! Con để dành được! Con có quyền—”
Bốp!
Một tiếng bạt tai vang lên.
“Tiền của con? Tiền của con từ đá chui ra chắc? Lúc ba con mất, con còn tiếc không mua nổi cho ông ấy bộ đồ tang đàng hoàng!”
Lâm Hạo im lặng.
“Còn Vãn Tình,” giọng mẹ chồng run rẩy, “người ta lấy con, chia đôi chi tiêu với con, mỗi tháng con để dành 15 ngàn, con bé chỉ để được 2 ngàn, con còn dám mở miệng nói là công bằng?”
“Là tại cô ấy không biết đầu tư—”
“Bậy bạ!” Mẹ chồng quát. “Mắt mẹ mù mới nuôi ra đứa bất hiếu như con!”
Cửa phòng bật mở.
Mẹ chồng bước ra, nước mắt đầy mặt.
“Vãn Tình,” bà nắm lấy tay tôi, “mẹ xin lỗi… đã nuôi ra cái thứ như nó.”
“Mẹ…”
“Con ly hôn đi.” Bà nói, “Loại đàn ông này… không đáng.”
Tôi sững người.
“Vậy… còn bệnh của anh ấy…”
“Nó có 830 ngàn, đủ chữa.” Mắt bà đỏ hoe. “150 ngàn của mẹ, mẹ sẽ đòi lại.”
Bà quay người bỏ đi.
Hành lang chỉ còn lại mình tôi.
Cửa phòng bệnh vẫn mở.
Tôi thấy Lâm Hạo ngồi trên giường, trên mặt hằn rõ năm dấu ngón tay.
Anh ta nhìn tôi.
Ánh mắt phức tạp.
Có giận dữ, có uất ức, xen lẫn cả sợ hãi.
“Vãn Tình,” anh ta lên tiếng, “là em nói với mẹ anh đúng không?”
Tôi không trả lời.
“Em điên rồi à?” Giọng anh ta gắt lên. “Em có biết em đang làm gì không?”
“Biết.” Tôi bước vào. “Tôi đang nói sự thật cho mẹ anh biết.”
“Đó là tài chính cá nhân của tôi!”
“Anh lừa mẹ mình bán nhà để chữa bệnh cho anh!”
“Là mẹ tự nguyện!”
“Anh có 830 ngàn!” Tôi nhìn chằm chằm anh ta. “Anh có 830 ngàn, mà để một bà cụ bán nhà!”
“Đó là tiền dưỡng già của tôi!” Anh ta hét lên. “Tôi không thể động vào!”
Cả phòng bệnh lặng ngắt.
Tiền dưỡng già.
Anh ta nói số tiền 830 ngàn kia là tiền dưỡng già.
Tôi bỗng bật cười.
“Lâm Hạo, anh năm nay 34 tuổi.”
“Thì sao?”
“Bây giờ anh bị ung thư, còn chưa chắc sống được đến lúc về già.” Tôi nhấn từng chữ. “Thế mà anh thà để mẹ bán nhà, chứ không chịu động đến ‘tiền dưỡng già’ của mình?”
Sắc mặt anh ta tái đi.
“Em lấy tư cách gì mà nói tôi?”
“Tôi chẳng có tư cách gì cả.” Tôi đáp. “Chỉ là cuối cùng cũng nhìn rõ được con người thật của anh.”
Tôi cầm túi lên.
“Khoản 200 ngàn đặt cọc đó, tôi không cần nữa.”
“Ý em là sao?”
“Coi như tôi cho anh mượn.” Tôi nói. “Lúc ly hôn, trừ vào tài sản.”
“Ly hôn?” Anh ta trợn mắt. “Bây giờ em nói ly hôn với tôi?”
“Đúng.”
“Tôi bị ung thư! Em đòi ly hôn?”
“Anh có 830 ngàn.” Tôi nhìn anh ta. “Đủ để chữa bệnh, đủ để dưỡng già, đủ để tìm một cô khác sống kiểu chia đôi với anh.”
Tôi quay người bước ra.
Phía sau vang lên tiếng anh ta gào.
“Lâm Vãn Tình! Em sẽ hối hận! Em sẽ bị báo ứng!”
Tôi không ngoái đầu lại.
8.
9.
Rời bệnh viện, tôi ghé qua ngân hàng.
Tôi điều chỉnh lại kế hoạch trả khoản vay 200 ngàn.
Chia thành 60 kỳ, mỗi tháng trả hơn 4 ngàn.
Dài hơn 1 năm rưỡi so với trước, nhưng áp lực trả góp nhẹ hơn.
Tôi cần thời gian để thở.
Tối, tôi trở về nhà.
Vừa mở cửa, phòng khách đã lộn xộn.
Mẹ chồng đang ngồi trên sofa, thu dọn đồ đạc.
“Mẹ?”
Bà ngẩng đầu lên, mắt vẫn còn đỏ.
“Vãn Tình, mẹ lấy lại được 150 ngàn rồi.”
“Lấy bằng cách nào ạ?”
“Mẹ bảo nếu nó không trả, mẹ sẽ đến bệnh viện làm ầm lên.” Bà thở dài. “Nó chuyển rồi.”
Tôi gật đầu.
“Vậy còn ca phẫu thuật của anh ấy…”
“Nó có 830 ngàn.” Giọng bà lạnh lùng. “Tự lo.”
Tôi không biết nói gì.
Mẹ chồng đứng dậy, xách theo một túi đồ.
“Đây là mấy thứ con mua cho nó mấy năm nay, quần áo, giày dép các thứ.”
“Mẹ, cái này…”
“Con cầm lấy.” Bà nói. “Vứt đi cũng được, bán đi cũng được, đừng để lại trong nhà.”
Tôi nhìn túi đồ.
Có chiếc áo phao tôi mua cho anh ta năm ngoái, hơn 3 ngàn.
Đôi giày da mua năm kia, 1 ngàn 8.
Chiếc đồng hồ mới mua đầu năm nay, 28 ngàn.
Chiếc đồng hồ đó, là quà sinh nhật tôi cắn răng mua tặng anh ta.
ĐỌC TIẾP : https://vivutruyen.net/nua-chia-deu-nua-giau-kin/chuong-6
