Tôi biết, đây là lời mẹ chồng cố ý nhờ thím ba nói để tôi chủ động xin lỗi, cho họ một bậc thang để xuống, hy vọng đổi lấy sự quay đầu của Chu Gia Đống.

Tôi mỉm cười: “Thím ba, con bỏ đứa bé rồi.”

Đầu dây bên kia sững sờ: “Con… con nói cái gì?”

“Con bỏ rồi. Hôm qua vừa phẫu thuật xong. Đơn ly hôn cũng gửi đi rồi, chắc anh ta nhận được rồi. Con còn thuê luật sư yêu cầu chia tài sản chung. Trong số tiền bán nhà có tiền nội thất của con và tiền trả góp chung, luật sư nói con có thể đòi lại phần của mình.”

Thím ba nửa ngày không nói được lời nào. Tôi tiếp tục:

“Thím nhắn lại với mẹ chồng cháu: Cứ mở tiệm, cứ khoe ảnh thoải mái, cháu không ghen tị. Nhưng trong 1,6 triệu đó có tiền mồ hôi nước mắt của cháu. Tòa phán bao nhiêu, cháu lấy bấy nhiêu. Số còn lại, cứ để cả nhà họ từ từ mà tiêu.”

Tôi cúp máy, chặn luôn số thím ba rồi vào phòng thu dọn đồ đạc. Mẹ tôi nhìn tôi:

“Quyết định thật rồi sao?”

“Vâng.”

“Đồ đạc thu xếp xong chưa?”

“Xong rồi ạ.”

Bố tôi từ ngoài vào, tay xách một túi quýt: “Mang theo ăn trên đường.”

Tôi nhận lấy, sống mũi cay cay: “Bố, mẹ, con đi đây.”

Mẹ tôi đỏ mắt: “Đến nơi thì gọi điện nhé.”

“Vâng ạ.”

Bố không nói gì, chỉ vỗ vai tôi. Tôi xách vali ra cửa, xe công nghệ đã đợi sẵn. Khi xe từ từ lăn bánh rời khỏi khu nhà, tôi nhìn lại, thấy bố mẹ đứng ở cổng nhìn theo. Tôi quay mặt đi, tựa vào ghế. Thành phố tôi sống 30 năm qua dần lùi lại phía sau. Tâm hồn tôi cũng dần bình lặng.

Đột nhiên, tiếng chuông điện thoại dồn dập phá tan sự yên tĩnh. Là Chu Gia Đống. Vừa bắt máy, giọng anh ta đã gào lên:

“Kỷ Vãn Ninh! Có phải cô yêu cầu phong tỏa tài khoản nhà tôi không?”

Giọng anh ta vừa nhọn vừa gấp, đầy vẻ giận dữ:

“Cô điên rồi sao? Đó là tiền mở tiệm của em trai tôi! Cô lấy quyền gì mà phong tỏa? Cô có biết tiền không động được là nó không trả được tiền hàng, nhà cung cấp đang chặn cửa đòi nợ không!”

Tôi im lặng. Anh ta thở dốc, tiếng càng lớn hơn:

“Cô nhất định phải để em tôi chết cô mới vừa lòng hả? Nó khó khăn lắm mới làm lại cuộc đời, cô lại dồn nó vào đường cùng? Trước đây cô không thế này, sao giờ cô độc ác vậy?”

Độc ác. Tôi tựa vào ghế, nhìn cảnh vật lướt qua cửa sổ, lòng bình thản lạ thường.

“Chu Gia Đống.”

“Đừng gọi tên tôi! Tôi bảo cô gọi cho luật sư giải tỏa tài khoản ngay! Đó là tiền nhà tôi, không liên quan đến cô!”

“Không liên quan đến tôi?” Tôi lặp lại nhẹ nhàng.

“Đúng! Nhà đứng tên tôi, tiền trả trước là nhà tôi lo, tiền bán nhà liên quan gì đến cô? Chút tiền nội thất đó sau này tôi trả lại cho cô là được chứ gì? Có cần phải kéo nhau ra tòa không? Cô biết mẹ tôi vì chuyện này mà cao huyết áp tái phát không?”

Tôi nhắm mắt lại: “Chu Gia Đống, tôi hỏi anh một câu.”

“Đừng có vòng vo! Giải tỏa ngay!”

“Anh nói chút tiền nội thất đó anh sẽ trả tôi. Vậy anh có nhớ ‘chút’ đó là bao nhiêu không?”

Anh ta khựng lại: “280 nghìn.”

“Vậy tiền trả trước thì sao? Nhà anh vay tiền trả, nhưng sau cưới là chúng ta cùng trả! Tiền trả góp cũng là cùng trả! Nhà đứng tên anh, nhưng tiền trả trước và trả góp là chia đôi, nội thất một mình tôi lo! Chu Gia Đống, anh nói tôi độc ác, vậy lúc bán nhà anh có bàn với tôi một câu không? Lúc chuyển tiền cho em trai, anh có nghĩ đứa con trong bụng tôi sinh ra ở đâu không?”

Điện thoại bên kia im lặng trong tích tắc, nhưng rồi anh ta lại cứng đầu:

“Thế không giống nhau! Em trai tôi là cứu mạng! Nó nợ cờ bạc, người ta đòi chặt tay nó! Cô lại đi tính toán chi li vào lúc này? Cô không có chút tình người nào sao?”

Tình người. Tôi chợt muốn cười.

“Chu Gia Đống, mạng của em trai anh là mạng, còn mạng con tôi không phải là mạng sao? Lúc tôi đau bụng không cho đi khám, bắt tôi nhịn đau tăng ca trả nợ nhà, anh có tình người không? Lúc anh bán nhà bắt tôi đi thuê phòng,