Mà là từ lần đầu tiên Chu Chí Cương vì đứa trẻ đó mà từ trạm hiến máu trở về, sắc mặt trắng bệch, nằm vật trên ghế sofa — khi ấy, tim tôi đã bắt đầu nguội đi rồi.

Ba tháng trước, lần đầu anh nói với tôi rằng anh muốn đi hiến máu cho Trần Tử Hiên.

Tôi tuy thấy khó chịu, nhưng dù sao cũng là chuyện cứu người.

Tôi hầm nguyên một con gà, ép anh phải uống hết bát canh rồi mới để anh đến bệnh viện.

Khi anh trở về, tôi đang lau nhà. Nghe tiếng mở cửa, tôi cười, đón anh bằng một câu đùa: “Về rồi à, anh hùng của em.”

Chưa kịp dứt lời, thân thể anh bỗng chao đảo, tựa vào tủ giày rồi ngã ngồi xuống đất.

Tôi vội vã ném cây lau nhà, chạy đến đỡ anh — môi anh trắng bệch, trán đầy mồ hôi lạnh.

“Không sao đâu,” anh cố gượng cười, giọng yếu ớt, “chỉ là hơi chóng mặt thôi.”

Đêm hôm ấy, tôi nấu nước đường đỏ, lại hầm thêm canh gan heo, lo đến mức cả đêm không sao chợp mắt.

Từ đó, việc hiến máu trở thành “chuyện thường ngày”.

Một tháng một lần, nửa tháng một lần, thậm chí có khi chưa tới nửa tháng…

Chỉ cần Tô Tĩnh Tĩnh gọi điện, anh ta liền như nhận được thánh chỉ — dù đang họp, hay đang ăn với bạn, cũng lập tức bỏ hết để chạy đi.

Anh ta trở thành “ngân hàng máu dự phòng” của Trần Tử Hiên.

Nỗi xót xa trong tôi dần biến thành lo lắng, rồi thành bất mãn.

Cho đến tháng trước, anh đang tiếp khách giữa bữa tiệc thì nhận được điện thoại, không nói một câu đã lao đến bệnh viện.

Vì chưa kịp ăn gì, anh hiến máu khi đang đói, rút xong liền ngất xỉu ngay tại chỗ.

Khi tôi đến bệnh viện, anh đang nằm truyền dịch trên giường.

Còn Tô Tĩnh Tĩnh ngồi cạnh, vừa khóc vừa gọt táo — khung cảnh đó, đau đến nhói mắt tôi.

Từ hôm ấy, tôi đã nói rõ ràng với anh: tôi không ủng hộ nữa.

Thân thể anh, cũng là của tôi.

Anh là chồng tôi, không phải vị cứu tinh của người khác.

Vậy mà bây giờ, anh lại muốn vì người đàn bà ấy mà “hiến tinh trùng”.

Đây không còn là cứu người — mà là đang nhổ tận gốc cái gia đình này.

Chẳng bao lâu sau, Chu Chí Cương bước vào, trông anh mệt mỏi vô cùng.

“Cô ấy đi rồi, tôi bảo cô ấy về trước.”

“Chu Chí Cương, anh quyết định rồi sao?” Tôi ngồi xuống ghế sofa, cố ép mình bình tĩnh. “Vậy thì ngày mai chúng ta ra cục dân chính.”

“Em nhất định phải như vậy sao?” Giọng anh pha chút tức giận. “Em không thể hiểu cho anh một chút à? Anh chỉ muốn cứu người thôi!”

“Tôi hiểu anh, nhưng ai sẽ hiểu tôi?” Tôi phản hỏi, giọng lạnh. “Hôm nay cô ta có thể vì con mà quỳ trước cửa nhà chúng ta, ngày mai liệu có thể vì con mà dọn đến sống ở đây? Rồi đến khi ‘công cụ cứu mạng’ mà anh nói được sinh ra, chẳng phải sẽ gọi anh là ba ngay trước mặt tôi sao?”

Lời tôi như dao đâm thẳng vào chỗ anh không dám đối diện — là tương lai mà anh cố tình né tránh.

Anh bực bội đi qua đi lại trong phòng khách: “Không đâu! Em nghĩ nhiều quá rồi! Chúng ta chỉ giúp cô ấy thôi, chờ đứa bé sinh ra, cấy ghép máu cuống rốn thành công, thì từ đó sẽ chẳng còn liên quan gì nữa!”

“Nghe thật dễ dàng.” Tôi lạnh lùng cười. “Chu Chí Cương, anh dám thề với trời rằng giữa anh và Tô Tĩnh Tĩnh, thật sự chỉ có lòng thương hại thôi sao?”

Anh khựng lại, ánh mắt né tránh, không dám nhìn thẳng vào tôi.

3

Sáng hôm sau, anh nói phải đưa Trần Tử Hiên đến bệnh viện tái khám, vừa tờ mờ sáng đã rời đi.

Tôi không đợi được anh đến cùng tôi ra cục dân chính — mà lại đợi được… mẹ chồng tôi.

Bà mở cửa bằng chìa khóa dự phòng, mặt sầm sì, vừa bước vào đã ném mạnh túi xách lên sofa.

“Lâm Cảnh Nhiên, cô giỏi lắm hả! Dám đòi ly hôn với con trai tôi à?”

Bà ngồi phịch xuống ghế, dáng vẻ rõ ràng là đến để “xử án”.

“Mẹ, đây là chuyện giữa con và Chí Cương.”

“Vớ vẩn!” Bà đập đùi đánh “bộp” một cái. “Con trai tôi đang làm việc thiện tích đức, cô làm vợ thì chẳng những không ủng hộ, còn đòi ly hôn? Cô có tim không vậy? Sao lại độc ác như thế hả?”

Tôi giận đến run cả người.

“Anh ta định cùng người phụ nữ khác sinh con, mẹ cũng thấy đó là việc tốt sao?”

“Sao lại không!” Giọng bà càng lớn. “Nó đâu có định sống chung với người ta! Nó đang cứu người! Nhà tôi Chí Cương là người tốt, lại vớ phải cô — đúng là xui tám kiếp! Tim cô còn cứng hơn đá!”

Ngay lúc đó, cửa lại mở ra.

Chu Chí Cương đỡ Tô Tĩnh Tĩnh bước vào, tay cô ta còn xách theo một bình giữ nhiệt.

Thấy mẹ chồng tôi, cô ta nói bằng giọng yếu ớt: “Dì ạ, con có hầm chút canh, mang qua cho Chu đại ca bồi bổ.”

Vừa nhìn thấy cô ta, thái độ mẹ chồng tôi lập tức thay đổi 180 độ — nét mặt giãn ra, nụ cười tươi rói: “Ôi chao, là Tĩnh Tĩnh à, mau vào ngồi! Dì nghe Chí Cương nói hôm qua con còn ngất nữa phải không?”

Cảnh tượng trước mắt nực cười đến mức tôi cảm thấy mình mới chính là người thừa trong căn nhà này.

Tôi không làm như họ nghĩ — không cãi, không khóc, không bỏ vào phòng thu dọn hành lý.