Giờ tôi mới biết, món nợ đó chưa bao giờ tồn tại. Điều cô bắt tôi “biết ơn” thực chất là một cú lừa.

Bữa cơm nhanh chóng được bày ra. Họ hàng vừa ăn vừa nịnh nọt, không khí vô cùng náo nhiệt. Ngọn lửa trong lòng tôi cháy hừng hực khiến tôi nghẹt thở. Tôi đặt đũa xuống, chậm rãi ngẩng đầu lên.

“Cô ơi, tháng này cháu còn phải trả nợ không ạ?”

Sự náo nhiệt trên bàn ăn bỗng khựng lại một nhịp. Cô ngẩn ra, nhưng rồi nhanh chóng cười xòa:

“Cái con bé này, ăn cơm mà nói chuyện đó làm gì.”

“Cháu chỉ muốn hỏi xem chủ nợ nào đang hối thôi ạ.”

Nụ cười của cô cứng đờ. Động tác gắp thức ăn của anh họ cũng khựng lại. Không khí trên bàn ăn bỗng trở nên vi diệu. Cô cười gượng hai tiếng:

“Đã nói rồi mà, bên chủ nợ không tiện liên lạc, cháu cứ trả là được.”

“Nhưng cháu đã trả suốt bốn năm rồi, cháu muốn biết đã trả bao nhiêu và còn lại bao nhiêu.”

Cô xua tay: “Sắp hết rồi, cháu đừng bận tâm mấy chuyện này, cô mà lại lừa cháu sao?”

Khi nói câu này, ánh mắt cô thoáng dao động. Những người họ hàng xung quanh bắt đầu nói giúp:

“Đúng đấy An, cô cháu nuôi cháu lớn chừng này, lẽ nào lại hại cháu?”

“Mấy năm trước không phải cô cháu đã gánh thay cho cháu hết sao!”

“Đang yên đang lành tự nhiên đòi tìm chủ nợ làm gì, cháu là con gái lỡ bị họ quấy rầy thì sao? Cô cháu là đang lo cho cháu đấy!”

Hay cho câu “lo cho tôi”. Suốt những năm qua, chính cái cớ này đã đóng đinh tôi tại chỗ. Tôi cụp mắt, nhếch môi. Rồi tôi chậm rãi đứng dậy, lấy điện thoại từ trong túi xách ra.

“Hôm nay cháu đến đây là muốn cho mọi người xem một thứ.”

“Tiện thể cho cháu hỏi, số tiền nợ cháu trả bốn năm qua, rốt cuộc đã chui vào túi ai?”

**05**

Tôi giơ điện thoại lên, trên màn hình là ảnh chụp hợp đồng bán nhà năm xưa của mẹ tôi.

“Đây là hợp đồng mua bán căn nhà của bố mẹ cháu năm đó.”

Sắc mặt cô thay đổi.

“Cháu đã về kiểm tra rồi, căn nhà này bị bán vào ngày 16 tháng 7 năm 2008.”

“Bố mẹ cháu mất ngày 30 tháng 6.”

Tôi nói đến đây, giọng hơi run nhưng tôi đã kìm lại được.

“Nghĩa là, nửa tháng sau khi bố mẹ cháu mất, có người đã mạo danh mẹ cháu ký tên để bán căn nhà này.”

Bàn ăn hoàn toàn im lặng. Đến tiếng đặt đũa lên bát cũng nghe rõ mồn một. Mặt cô trắng bệch dần.

“An, cháu nói cái gì thế?”

“Cháu đã tìm đơn vị giám định chữ viết, chữ ký trên hợp đồng không phải của mẹ cháu.” Tôi xoay điện thoại về phía họ hàng. “Là có người bắt chước.”

Bác cả ghé mắt nhìn, cau mày. Dì hai vẻ mặt cũng không mấy tốt đẹp. Thím ba lẩm bẩm một câu: “Chữ này đúng là không giống của Nhược Lan cho lắm…”

Mặt cô giờ đã trắng bệch như tờ giấy. Tay cô nắm chặt khăn trải bàn, các đốt ngón tay trắng bệch.

“An, cháu nghe cô giải thích…”

Tôi ngắt lời cô: “Còn một chuyện nữa, bố mẹ cháu hoàn toàn không nợ nần gì cả.”

Câu này vừa thốt ra, cả bàn ăn như nổ tung. Họ hàng nhìn nhau, xì xào bàn tán. Bác cả đặt đũa xuống, sắc mặt trầm xuống:

“Chuyện này là sao? Chẳng phải vợ chồng Nhược Lan năm đó nợ nhiều tiền lắm sao? Đến nhà cũng phải bán để trả nợ mà…”

“Cháu đã đặc biệt đi hỏi chú Trương, người từng làm ăn với bố mẹ, chú nói bố mẹ cháu không nợ ai, ngược lại là người khác nợ họ.”

Tôi cười lạnh, nhìn thẳng vào mắt cô. Cô há miệng, hồi lâu không nói nên lời. Anh họ ngồi đó, vẻ mặt từ đắc ý chuyển sang hoang mang. Anh ta nhìn mẹ, rồi nhìn tôi, cuối cùng đập mạnh đũa xuống bàn:

“Mẹ, chuyện này là thế nào? Mẹ chẳng bảo bố mẹ con An nợ nần, mẹ là đang giúp nó—”

“Câm miệng!” Cô đột nhiên hét lên.

Không khí trên bàn ăn căng như một sợi dây đàn bị kéo căng hết mức. Giọng tôi rất bình thản:

“Số tiền cháu trả những năm qua, cô nói là trả cho chủ nợ, nhưng thực tế lại chuyển vào tài khoản của một người tên là Lưu Kiến Quốc.”

Tôi dừng một chút.