Hứa Nhược Đường không còn khóc lóc yếu đuối nữa.
Cô ta phơi bày tất cả những ám chỉ và sự thiên vị mà nhà họ Chu từng dành cho mình trong bao nhiêu năm qua.
Mẹ chồng tức giận đến mức nhập viện.
Khi Chu Tự chạy đến, trong phòng bệnh chỉ có người chăm sóc.
Mẹ chồng nắm tay anh, vừa mắng vừa nói:
“Mẹ đã nói Giản Ninh nhỏ nhen, không có phúc rồi. Con bé Nhược Đường cũng chẳng có lương tâm, sao nó có thể quay lại cắn chúng ta?”
Chu Tự đứng bên giường, không trả lời.
Anh nhớ đến ngày đầu tiên Hứa Nhược Đường chuyển vào ở, mẹ chồng đã tự mình mang đến một bộ chăn mới.
“Hai mẹ con Nhược Đường không dễ dàng gì, con chăm sóc họ nhiều một chút. Giản Ninh là vợ con, đương nhiên nó phải nhường nhịn.”
Tất cả bọn họ đều cho rằng mình đang làm việc tốt.
Cũng đều mặc nhiên cho rằng tôi phải nhường đường.
Không có ai cầm dao ép buộc họ.
Phía nhà trường cũng biết chuyện của anh.
Đồng nghiệp không còn gọi anh đi ăn chung, nhóm dự án cũng thay người phụ trách.
Mỗi lần có người nhắc đến anh trong phòng trà, giọng nói đều nhanh chóng hạ thấp.
Chu Tự vẫn lên lớp như thường lệ, nhưng thường xuyên thất thần trên bục giảng.
Có sinh viên hỏi:
“Thưa thầy, trước đây thầy từng nói ranh giới trong gia đình rất quan trọng, tại sao người càng thân thiết lại càng phải tuân thủ nguyên tắc?”
Anh nhìn trường hợp minh họa trên màn hình trình chiếu, đột nhiên không thể nói được lời nào.
Nguyên tắc.
Anh từng dùng nguyên tắc để chặn mẹ của Giản Ninh ngoài cửa, cũng từng dùng ngoại lệ để đón mẹ Hứa vào nhà.
Chuông tan học vang lên. Anh thu dọn tài liệu giảng dạy rồi bước ra khỏi lớp.
Trở về nhà, điện nước đã được khôi phục, đèn cũng sáng.
Nhưng trong nhà không còn mùi thức ăn.
Anh thay áo bọc sofa, sắp xếp lại phòng ngủ chính, lau tủ giày sạch sẽ.
Chiếc nhẫn được anh đặt trong một chiếc hộp trong suốt. Bên cạnh là bản sao thỏa thuận ly hôn và nửa bức ảnh cũ.
Mặt sau bức ảnh chỉ còn nửa câu:
“Chúng ta sẽ có…”
Anh không biết sau khi Giản Ninh mang nửa câu còn lại đi, thỉnh thoảng cô có nhớ đến quá khứ hay không.
Nhưng anh biết rõ, chuyện đó đã không còn liên quan đến mình.
Cuộc sống ở phía Nam được lấp đầy bởi công việc.
Việc tái khám của mẹ cần đặt lịch, đội ngũ mới của tôi cũng cần hoàn thiện các quy trình.
Chi nhánh phía Nam vừa tiếp nhận một dự án hỗ trợ y tế, chúng tôi thường xuyên tăng ca đến tận đêm khuya.
Các đồng nghiệp mới biết chân mẹ tôi không tốt nên thường tiện tay mua giúp tôi một ít thức ăn và thuốc.
Lần đầu tiên người phụ trách dự án, Cố Nghiễn Thanh, đến nhà tôi đưa tài liệu, anh ấy đứng ngoài cửa chờ tôi xác nhận rằng mình có thể vào mới bước vào.
Mẹ tôi rót trà cho anh ấy, anh ấy dùng hai tay đón lấy.
“Dì cứ ngồi đi, cháu tự làm được.”
Chỉ là một câu nói rất đơn giản.
Nhưng khi trở vào bếp, mẹ tôi đã lén lau khóe mắt.
Sau đó bà hỏi tôi:
“Ninh Ninh, Tiểu Cố này là người không tệ. Có phải nó có ý với con không?”
Tôi mỉm cười.
“Mẹ, con vừa mới ly hôn.”
“Mẹ không thúc giục con. Mẹ chỉ cảm thấy sau này con tìm ai cũng được, nhưng phải tìm một người biết tôn trọng con.”
Tôi đặt những chiếc bát đã rửa vào tủ khử trùng.
“Vâng.”
Trước Tết, Chu Tự gửi đến một bưu kiện.
Bên trong là chiếc nhẫn và một mảnh giấy ghi chú.
【Anh không xứng đáng giữ nó. Mong rằng sau này trong nhà em sẽ mãi mãi có ánh đèn.】
Tôi quyên góp chiếc nhẫn cho một buổi bán đấu giá từ thiện.
Nhân viên hỏi tôi muốn ghi chú gì cho món đồ quyên tặng.
Tôi suy nghĩ một lúc.
“Mong nó soi sáng một con đường mới.”
Ngày đến Cục Dân chính, phía Bắc có tuyết rơi, phía Nam lại có nắng.
Chu Tự đã đến từ sớm.
Anh ngồi cạnh cửa sổ trong đại sảnh, mặc một chiếc áo khoác dài màu tối, tóc cũng được cắt ngắn hơn rất nhiều.
Khi tôi bước vào, anh đứng dậy.
“Giản Ninh.”
Tôi gật đầu, ngồi xuống trước quầy làm thủ tục.
Nhân viên kiểm tra giấy tờ, hỏi hai bên có tự nguyện hay không.
“Tự nguyện.”
Chu Tự nhìn mặt bàn. Vài giây sau, anh cũng nói:
“Tự nguyện.”
Con dấu thép được đóng xuống, hai cuốn giấy chứng nhận ly hôn được đẩy tới trước mặt.
Tôi cầm cuốn của mình, bỏ vào túi.
Chu Tự đột nhiên lên tiếng:
“Sức khỏe của mẹ em vẫn tốt chứ?”
“Rất tốt.”
“Vậy là tốt rồi.”
Anh lấy từ trong túi ra một chiếc lọ thủy tinh nhỏ.
Bên trong là tương nấm, không phải thứ gì quý giá. Miệng lọ được bọc hai lớp màng bảo quản.
“Thời gian trước anh lại đến xem khách sạn mẹ em từng ở. Dưới tầng có một quầy hàng nhỏ, ông chủ nói tối hôm ấy mẹ em từng mua cháo trắng, ăn cùng với tương bà tự mang theo.”
“Đến lúc đó anh mới biết, hóa ra ngay cả một bữa cơm tử tế bà cũng không nỡ ăn.”
Anh đặt chiếc lọ bên cạnh bàn nhưng không đẩy sang cho tôi.
“Anh đã học làm một lọ. Có lẽ hương vị không giống. Anh không có ý gì khác, chỉ muốn nói với em rằng anh đã ghi nhớ.”
Tôi nhìn chiếc lọ ấy.
Nếu là sáu năm trước, Chu Tự chịu học làm một món tương mẹ tôi thích ăn, có lẽ tôi sẽ vui vẻ rất lâu.
Nếu là tối hôm đó của năm ngoái, anh xuống tầng đón mẹ tôi về nhà, có lẽ tôi sẽ tha thứ cho rất nhiều chuyện sau này.
