Cho đến khi kỳ thi vào cấp ba kết thúc, tôi mới biết được cha mẹ từng lên thành phố làm công,

nay không những đã trở thành phú ông số một,

mà còn nhận nuôi một cô em nuôi bằng tuổi tôi suốt mười năm qua.

Để thể hiện sự công bằng,

họ đặt hai suất nhập học của hai trường trung học trước mặt tôi và em nuôi,

cho chúng tôi tự lựa chọn.

Một trường là trung học quý tộc, cách nhà chỉ 500 mét.

Trường còn lại là ngôi trường tốt nhất ở quê nhà.

Tôi không muốn xa cha mẹ thêm lần nữa, nên không chút do dự chọn trường quý tộc.

Em nuôi gật đầu đồng ý.

Nhưng ngay trước ngày nhập học, cô ta lại khóc lóc nói mình cũng là con gái được cha mẹ nuôi lớn, tại sao chuyện gì cũng phải nhường tôi.

Cha tôi lúng túng bước ra hòa giải:

“Niệm Niệm, con đã được nhận lại vào nhà họ Cố, về mặt vật chất, nhà họ Cố sẽ không để con thiệt đâu. Con hãy chọn trường ở quê đi.”

Tôi cười lạnh.

“Chẳng phải trước đây các người nói con bé chỉ là người thay thế sao? Dựa vào đâu mà tôi phải nhường nó?”

Cha mẹ tôi tự biết mình sai, chỉ đành quay sang khuyên em nuôi chọn trường cấp ba ở quê.

Cho đến ngày khai giảng đầu tiên,

tôi vui vẻ bước chân về nhà, mong chờ một khung cảnh cả nhà sum họp.

Nhưng lại phát hiện cha mẹ đều không có ở nhà, đồ đạc của họ cũng bị dọn sạch.

Tôi vội gọi điện cho họ, là em nuôi bắt máy.

“Ba mẹ hả~ Họ không yên tâm để mình em ở quê nên đã chuyển về ở cùng em rồi.”

“Không nói nữa, mẹ vừa nấu món sườn kho tàu mà em thích nhất, để nguội mất ngon lắm.”

1

Trên đường tan học về nhà,

tôi cứ mường tượng ra cảnh vừa đẩy cửa vào đã nghe ba mẹ gọi tôi xuống ăn cơm.

Dù với nhiều người mà nói, đó chỉ là chuyện thường ngày.

Nhưng với tôi – đứa trẻ bị bỏ lại một mình ở làng suốt hơn mười năm,

thì đó là cảnh tượng chỉ xuất hiện vào dịp Tết.

Tôi chạy một mạch về nhà, vừa đẩy cửa ra đã đầy mong chờ gọi to: “Con về rồi đây!”

Nhưng đáp lại tôi, chỉ có tiếng vang vọng của chính mình.

Tim tôi chùng xuống một nhịp, vội ném cặp lên chiếc ghế nhỏ ở lối vào, rồi chạy lên tầng hai.

Trước tiên là phòng ngủ chính của ba mẹ.

Cửa không khóa, chỉ cần đẩy nhẹ là mở ra.

Trong phòng thay đồ, những bộ vest đặt may được ba tôi treo ngay ngắn – giờ không còn một chiếc.

Trên bàn trang điểm của mẹ, những chai lọ mà tôi chẳng gọi được tên – cũng biến mất không dấu vết.

Tôi lại chạy sang phòng của em gái – Thẩm Nguyệt Nhiên – cũng trống rỗng.

Những con búp bê hàng hiệu mà em nâng như bảo vật, những chiếc túi phiên bản giới hạn, không còn lấy một cái, đến cả bộ drap ren trên giường cũng bị lột sạch.

Cả căn biệt thự, ngoài phòng khách dành cho tôi mới dọn vào chưa kịp sắp xếp,

thì tất cả các phòng khác đều như vừa bị dọn dẹp sạch sẽ.

Tôi vội rút điện thoại ra, gọi cho ba.

Chuông reo rất lâu, đúng lúc tôi nghĩ sẽ chẳng ai bắt máy, thì một giọng nói ngọt đến lợm vang lên.

“A lô? Chị đó hả?”

Là Thẩm Nguyệt Nhiên.

Tim tôi thắt lại, cố gắng giữ cho giọng mình thật bình tĩnh:

“Ba mẹ đâu? Tôi muốn nói chuyện với họ.”

“Tìm ba mẹ à,” giọng cô ta nhẹ tênh, thậm chí còn mang chút ý cười,

“Ba mẹ không yên tâm để mình em ở quê, nên đã chuyển hẳn đến sống cùng em rồi.”

Trong đầu tôi như có tiếng “ong” vang lên, nhất thời không hiểu nổi câu đó nghĩa là gì.

Đầu dây bên kia, Thẩm Nguyệt Nhiên còn thong thả bổ sung:

“À đúng rồi, dì Vương ở nhà mình với chú Trương tài xế cũng được đưa sang đây luôn, mẹ nói bà không quen dùng người giúp việc ở bên này, món ăn cũng không vừa miệng.”

“Không nói nữa chị nhé, mẹ vừa nấu món sườn kho tàu mà em thích nhất, để nguội mất ngon.”

“Tút.”

Điện thoại bị dập máy.

Tôi đứng giữa đại sảnh rộng lớn, siết chặt chiếc điện thoại chỉ còn tiếng bận máy.

Thì ra, cái gọi là “gia đình” này, từ đầu đến cuối, chỉ là vở kịch độc diễn của riêng tôi.

Họ – mới là một gia đình thật sự.

Còn tôi – chẳng qua chỉ là kẻ ngoài cuộc bước nhầm vào sân khấu.