Chiếc khóa đồng tưởng chừng chắc chắn bị đập gãy ngay tức khắc.

Khóa ngăn kéo biến dạng hoàn toàn.

Cùng lúc đó, tim Chu Chấn Quốc như bị cây búa ấy đập vỡ nát.

Ông ta gào lên tuyệt vọng.

“Thằng khốn! Mày là đồ khốn!”

Ông ta vùng khỏi tay cảnh sát, như một con trâu điên mất kiểm soát, lao về phía bố tôi.

Ông ta muốn liều mạng.

Nhưng vừa tới cửa phòng ngủ.

Bố tôi đã mở ngăn kéo bị phá hỏng ấy.

Một bàn tay, nhanh, dứt khoát, luồn vào bên trong.

Từ dưới đống đồ lặt vặt, ông lấy ra một vật được bọc kín bằng túi nylon.

Là một quyển sổ bìa cứng màu đen.

Bố tôi giơ quyển sổ lên, hướng về phía Chu Chấn Quốc đang đứng ở cửa.

Như đang trưng ra một chiến lợi phẩm.

Bước chân Chu Chấn Quốc khựng lại ngay lập tức.

Ông ta như bị đóng băng, đứng chết trân tại chỗ.

Toàn bộ sức lực đang lao tới, bị rút cạn trong chớp mắt.

Ông ta gườm gườm nhìn quyển sổ đen ấy.

Trong mắt là tức giận, là không cam lòng, nhưng nhiều nhất — là sợ hãi đến tột cùng.

Ông ta biết, mọi thứ đã kết thúc.

Cả đời tích cóp, cả đời giấu giếm, toàn bộ quân bài dùng để khống chế gia đình này…

Tất cả đều nằm trong quyển sổ đó.

Và giờ đây, quyển sổ ấy lại nằm trong tay người con trai mà ông ta coi thường nhất.

Bố tôi cầm quyển sổ, bước tới trước mặt bà nội.

Ông trao tận tay quyển sổ cho bà.

“Mẹ, đồ của mẹ, lấy lại rồi.”

Bà nội đón lấy quyển sổ.

Một quyển sổ mỏng, nhưng lại nặng như ngàn cân.

Đó là máu và nước mắt của bốn mươi năm.

Là tiền làm lụng cực khổ của bốn mươi năm.

Là chỗ dựa và niềm kiêu hãnh cho nửa đời còn lại của bà.

Bà ngẩng đầu, đối diện ánh mắt tuyệt vọng của Chu Chấn Quốc.

Lần đầu tiên sau mấy chục năm, bà dám nhìn thẳng vào ông ta như vậy.

Trong mắt bà không còn sợ hãi, không còn trốn tránh.

Chỉ còn lại sự lạnh lùng, bình tĩnh, và quyết tuyệt.

Bà đã thắng.

09

Cầm quyển sổ trong tay, dưới sự hộ tống của cảnh sát, họ rời khỏi căn nhà đó.

Phía sau là tiếng chửi rủa xé họng của Chu Chấn Quốc.

Là tiếng bác cả Chu Chấn Sơn hoảng loạn can ngăn.

Là khoảng sân ngập người đứng nhìn — nhưng im lặng như tờ.

Họ lên xe cảnh sát, cửa xe đóng lại.

Thế giới bạo lực và đè nén ấy, bị chặn lại phía sau.

Bà nội — Từ Tố Phương — ôm quyển sổ đen ấy như ôm một đứa trẻ mới sinh.

Cơ thể bà vẫn còn run rẩy vì xúc động.

Nước mắt theo những nếp nhăn sâu hoắm trên gương mặt, lặng lẽ lăn xuống.

Không phải nước mắt của đau khổ.

Mà là của giải thoát.

Của buông bỏ.

Là uất ức tích tụ suốt bốn mươi năm — cuối cùng cũng được tuôn trào.

Bố tôi — Chu Thành — đưa cho bà một tờ khăn giấy.

Không nói gì.

Ông hiểu, lúc này, điều bà cần nhất là được khóc cho thỏa.

Xe chạy thẳng về văn phòng luật sư ở huyện.

Luật sư Vương đã đứng chờ sẵn.

Khi nhìn thấy quyển sổ đen trong tay bà nội, ánh mắt sau cặp kính gọng vàng của cô sáng rực lên.

“Lấy được rồi à?”

Bố tôi gật đầu.

“Lấy được rồi.”

Luật sư Vương nhận lấy quyển sổ, đeo găng tay trắng, cẩn thận mở ra xem.

Giống như đang kiểm tra một món chứng cứ quan trọng nhất.

Trang đầu của sổ ghi chép, ghi ngày tháng — là bốn mươi năm trước.

Nét chữ ngay ngắn, không sót một dấu chấm.

Càng lật về sau, sắc mặt của luật sư Vương càng nghiêm trọng, cuối cùng, chuyển thành phẫn nộ pha lẫn kinh ngạc.

“Khốn kiếp!”

Cô buột miệng chửi nhỏ một câu.

Cuốn sổ này — ghi chép quá mức chi tiết.

Chi tiết đến mức rợn người.

Mỗi khoản thu nhập từ việc bán thóc, bán gạo.

Mỗi đồng mà bố tôi gửi về.

Mỗi lần bán lợn, bán gà, bán trứng.

Thậm chí — cả những lúc bà nội về thăm nhà mẹ đẻ, được người thân nhét cho vài chục đồng, cũng bị ông ta ghi lại từng xu một.

Tổng thu vượt xa tất cả mọi người từng tưởng tượng.

Nhưng mục chi thì ít đến đáng thương.

Ngoài các khoản chi tiêu thiết yếu trong gia đình, gần như không có ghi chép nào về việc mua quần áo cho vợ con.

Nhiều hơn cả — là chi phí rượu chè, đánh bài của ông ta.

Và từng khoản từng khoản cho vay lấy lãi với họ hàng thân thích.

Ông ta rõ ràng coi cái nhà này là ngân hàng tư nhân của mình.

Còn bà nội — chỉ là công cụ lao động tạo ra tiền, không có quyền chạm vào tiền.

Điều then chốt nằm ở mấy trang cuối cùng.

Rõ ràng ghi số sổ tiết kiệm, ngân hàng mở sổ và số tiền.

Còn có cả ghi chép mua hai căn nhà.

Một căn ở thị trấn, một căn ở thành phố bên.

Tất cả đứng tên họ hàng ông ta.

Người đứng tên hộ.

Đây là hành vi chuyển nhượng và che giấu tài sản trắng trợn.

Luật sư Vương đóng sổ lại, thở dài một hơi.

Trong ánh mắt cô là sự hưng phấn của người sắp bước vào chiến trường.

“Anh Chu, cô Từ.”

“Vụ kiện này, chúng ta không những sẽ thắng.”

“Mà còn thắng rất đẹp.”

“Có cuốn sổ này, chúng ta không chỉ có thể yêu cầu chia toàn bộ tài sản chung trong hôn nhân — bao gồm cả hai căn nhà và sổ tiết kiệm ông ta giấu —”

“Chúng ta còn có thể kiến nghị với tòa, vì ông ta có hành vi bạo lực gia đình nghiêm trọng, cố ý chuyển nhượng và che giấu tài sản, nên trong khi phân chia tài sản, ông ta nên được chia ít hơn, thậm chí là — tay trắng ra đi!”

Tay trắng ra đi.

Bốn chữ ấy khiến toàn thân bà nội chấn động.

Bà chưa bao giờ nghĩ, mọi chuyện lại đi xa đến vậy.

Thứ bà muốn, chỉ là ly hôn, lấy lại phần lẽ ra thuộc về mình.

Bà chưa từng nghĩ sẽ dồn Chu Chấn Quốc đến đường cùng.

Mấy chục năm vợ chồng.

Mấy chục năm quen thuộc.

Đến giây phút cuối cùng, bà vẫn có chút không nỡ.

Bố tôi hiểu rõ suy nghĩ của mẹ mình.

Ông bình thản nói với luật sư Vương:

“Luật sư Vương, yêu cầu của chúng tôi không thay đổi.”

“Chúng tôi chỉ lấy lại đúng phần thuộc về mẹ tôi, một đồng cũng không thiếu.”

“Phần của ông ta, chúng tôi không cần.”

Luật sư Vương có chút bất ngờ, nhưng rất nhanh đã hiểu.

Cô gật đầu.

“Tôi hiểu.”

“Đây là quyền lợi của mọi người, cũng là sự nhân hậu của mọi người.”

Nhân hậu sao?

Bố tôi không nghĩ vậy.

Ông chỉ không muốn mẹ mình, những năm tháng sau này vẫn phải sống trong cảm giác áy náy với kẻ từng bạo hành bà.

Điều ông muốn — là cắt đứt hoàn toàn.

Từ nay, không còn liên quan.

Rời văn phòng luật sư, trời đã xế chiều.

Ánh nắng hoàng hôn nhuộm cả thị trấn nhỏ bằng một lớp vàng ấm áp.

Điện thoại bố tôi đổ chuông.

Là bệnh viện gọi.

Tim ông lập tức nhảy lên tận cổ.

Ông vội bắt máy.

Đầu dây bên kia là giọng vui vẻ của y tá:

“Anh Chu Thành phải không ạ?”

“Tôi gọi từ khoa sản Bệnh viện Nhân dân.”

“Báo với anh một tin tốt: vợ anh, chị Ôn Lan đã tái khám chiều nay.”

“Hiện trạng thái đã ổn định, tim thai rất rõ ràng.”

“Bác sĩ nói chỉ cần tiếp tục dưỡng thai, sẽ không có vấn đề gì nghiêm trọng.”

“Chúc mừng anh.”

Cả cơ thể căng thẳng suốt một ngày của bố tôi — lúc này cuối cùng cũng thả lỏng hoàn toàn.

Mắt ông nóng lên, suýt chút nữa bật khóc.

“Cảm ơn… cảm ơn bác sĩ… cảm ơn mọi người nhiều lắm…”

Tắt máy, ông lập tức báo tin mừng cho bà nội.

Bà nội chắp tay, ngửa mặt lên trời lẩm bẩm:

“Trời phù hộ… trời phù hộ…”

Bố tôi nhìn nghiêng khuôn mặt của mẹ.