Anh ấy tên là Lục Tiêu, là vị thần mà cả thao trường quân khu đều kính sợ.

Súng của anh, nhắm đâu bắn đó, chưa từng chệch một lần.

Còn tôi tên là Hứa Chiêu Chiêu, là khu an toàn duy nhất được họng súng ấy khoanh lại, không bao giờ bị nhắm đến.

Mười năm, anh nuôi tôi thành một kẻ vô dụng, một cô gái yếu đuối chỉ biết tìm hơi ấm trong lòng bàn tay anh.

Anh từng nói:

“Chiêu Chiêu, súng của anh là để bảo vệ Tổ quốc.

Còn anh… là để bảo vệ em.”

Tôi tin.

Nhưng sau này tôi mới biết, họng súng ấy… đã từng ba lần, chĩa thẳng vào tôi.

1

Khu nhà của gia đình quân nhân ở Bắc Thành, chưa từng thấy ai như Hứa Chiêu Chiêu.

Cô được nuôi dưỡng quá mức, đến mức quý giá.

Câu “mười ngón tay không chạm nước xuân” chính là để nói về cô.

Trời chỉ cần đổ chút mưa phùn, cô ra ngoài cũng phải có xe đưa đón.

Chiếc xe ấy, là chiếc “Mãnh Thú đen” duy nhất trong cả khu nhà quân đội, biển số nổi bật đến mức ai nhìn cũng nhận ra — đó là xe của Lục Tiêu.

Lục Tiêu là ai?

Là thiếu tá trẻ nhất trong toàn quân khu, tay bắn tỉa số một, vua của súng ngắm.

Trên thao trường diễn tập, anh có thể khiến đối phương bị quét sạch, cả người lẫn mũ sắt đều bị “dẹp gọn”.

Một người tàn nhẫn như thế, ngày thường ít nói, gương mặt lạnh như băng, ai thấy cũng sợ.

Nhưng chỉ cần đứng trước mặt Hứa Chiêu Chiêu, khối băng ấy liền tan chảy.

Hôm nay, nhà ăn nấu riêng một nồi xương cừu hầm.

Hứa Chiêu Chiêu thèm lắm, nhưng lại sợ mùi hôi.

Tin này vừa truyền đến thao trường, Lục Tiêu đang huấn luyện tân binh.

Anh không nói một lời, ném khẩu súng trong tay cho phụ tá, rồi lái chiếc Mãnh Thú đen rời khỏi doanh trại.

Nửa tiếng sau, xe trở về.

Anh cầm theo một chiếc hộp giữ nhiệt nhỏ, đi thẳng vào khu nhà gia đình.

Tôi đang ngồi xem tivi trong phòng khách, vừa ngửi thấy mùi là bật dậy khỏi sofa.

“Lục Tiêu!”

Anh mở cửa, hơi khói súng còn vương trên người, lẫn trong làn gió lạnh.

Lông mày anh không hề nhíu lại, mà cúi người lấy đôi dép trong tủ giày, ngồi xuống, đặt ngay dưới chân tôi.

“Chân lại lạnh rồi à?”

Bàn tay anh nắm lấy cổ chân tôi — khô, nóng, chai sạn vì súng, cọ vào da tôi khiến ngưa ngứa.

“Sàn có sưởi mà, không lạnh.” Tôi cãi lại, nhưng chân lại rụt nhẹ đi.

Anh không nói gì, bế ngang tôi lên, vài bước đã đặt tôi xuống sofa.

Lúc này, anh mới đặt hộp giữ nhiệt lên bàn trà.

“Dậy đi, uống khi còn nóng.”

Nắp vừa mở, hương thơm đậm đà tỏa ra.

Không phải mùi đồ ăn nấu trong bếp tập thể, mà là mùi của quán “Văn Hương Lai” nổi tiếng nhất thành phố.

Anh đặc biệt lái xe ra ngoài mua cho tôi.

“Anh lại ra ngoài nữa à? Đội trưởng của anh không nói gì sao?” Tôi vừa cầm muỗng vừa lẩm bẩm.

“Hắn dám chắc?”

Lục Tiêu kéo chân tôi lên, đặt lên đùi anh.

Qua lớp quần mỏng, anh nhẹ nhàng xoa ấm cho tôi.

Giọng nói của anh lạnh như thép, nhưng động tác lại dịu dàng lạ thường.

Tôi uống canh, anh nhìn tôi.

Mười năm rồi, cuộc sống của chúng tôi vẫn như vậy.

Khi tôi mười tám tuổi, ba mẹ mất trong một vụ tai nạn.

Chính anh là người đón tôi từ quê lên Bắc Thành.

Anh nói: “Từ nay, anh sẽ nuôi em.”

Và anh thật sự đã nuôi tôi suốt mười năm.

Anh không cho tôi học đại học, nói rằng trong trường đông người, phức tạp, sợ tôi bị bắt nạt.

Anh thuê gia sư giỏi nhất, dạy tôi học ở nhà.

Anh cũng không cho tôi đi làm, bảo rằng công việc bên ngoài vất vả, tiền để anh kiếm, tôi chỉ việc tiêu.

Tủ quần áo của tôi lúc nào cũng treo đầy mẫu thời trang mới nhất, nhãn mác chưa bóc.

Bàn trang điểm xếp kín các loại mỹ phẩm mà tôi còn chẳng biết tên.

Trong điện thoại của tôi, chỉ có đúng một liên hệ — là anh.

Anh nói, “Có chuyện gì, gọi cho anh là đủ.”

Các chị dâu trong khu đều nói: “Lục Tiêu nuôi Hứa Chiêu Chiêu như con gái vậy.”

Nhưng họ đâu biết, đến đêm thì anh lại không coi tôi là con gái nữa.

Đêm khuya, tôi mơ màng trong giấc ngủ, luôn cảm thấy có gì đó đè nặng lên người.

Mở mắt ra, chính là khuôn mặt phóng đại của anh.

Đôi mắt ấy, trong bóng tối sáng như mắt sói.

“Chiêu Chiêu.” Anh gọi tôi, giọng khàn khàn.

Nụ hôn của anh, giống hệt con người anh — mạnh mẽ, không cho kháng cự, vừa dữ dội vừa sâu.

Anh không giống như đang hôn tôi, mà như đang… cắn.

Từng chút, từng chút, khắc sâu dấu ấn của mình vào tận xương tủy tôi.

Tôi sợ đau, anh liền dừng lại, dùng đôi tay đầy vết chai ấy, chậm rãi vuốt dọc sống lưng tôi.

“Đừng sợ.” Anh nói.

“Chiêu Chiêu, đừng sợ.”

Nhưng tôi sao có thể không sợ được chứ.

Cơ bắp trên người anh căng chặt như tảng đá, mỗi một lần anh cử động, đều mang theo thứ sức mạnh như muốn xé tôi ra, nuốt trọn vào trong bụng.

Chiếc giường cũ, lò xo theo anh cùng phát điên, rung lên, kêu đến mức khiến tim tôi run rẩy.

Sáng hôm sau, tôi gần như không thể dậy nổi.

Anh luôn xin nghỉ phép cho tôi từ trước, bữa sáng cũng được anh hâm nóng sẵn trong nồi.

Mỗi lần tôi tỉnh dậy, trên người đều sạch sẽ, những vết hằn hỗn độn đêm qua cũng biến mất, được anh xử lý gọn gàng.

Anh chăm sóc tôi quá tốt.

Tốt đến mức khiến tôi tin rằng, trên thế giới này, ngoài anh — Lục Tiêu — ra, tôi chẳng còn ai khác nữa.

Hôm ấy, anh lại về lúc nửa đêm.

Mang theo hơi lạnh và mùi máu tanh.

Tôi bị tiếng mở cửa đánh thức, mơ màng ngồi dậy.

Anh bật chiếc đèn ngủ nhỏ, ánh sáng vàng hắt lên gò má anh.

Anh đang thay đồ, quay lưng về phía tôi.

Tôi nhìn thấy trên lưng anh có một vết thương dài, vừa mới đóng vảy.

“Anh bị thương rồi à?” Tôi chân trần bước xuống giường.

Anh quay đầu lại, thấy tôi, lông mày lập tức nhíu chặt.

“Đi dép vào.”