5

Tôi đặt chìa khóa xuống rồi quay đi.

Trước khi rời, tôi nhìn lại nơi này, nhớ khi mới chuyển đến, Tư Quyết hào hứng giới thiệu ban công và khu vườn nhỏ.

Đây là căn nhà đầu tiên anh mua, chứa đựng lời hứa ban đầu và tình yêu chân thành nhất.

Ở đây, chúng tôi không danh phận vợ chồng, nhưng còn hơn cả vợ chồng.

Thật sự phải đi rồi, điều tôi lưu luyến là ký ức, chứ không phải con người Tư Quyết.

“Đinh” một tiếng — thanh âm trong trẻo của chiếc nhẫn chạm vào mặt bàn trà.

Tư Quyết bước đến, vẻ mặt phức tạp, một tay giữ chặt quai túi của tôi.

“Em thật định cứ thế mà đi sao? Chúng ta ở bên nhau mười ba năm, những ngày chia tay này, em có từng nhớ anh không?”

Anh trông như thật sự không hiểu.

Quả đúng vậy.

Tôi không còn trẻ, cũng chẳng đẹp bằng những người phụ nữ quanh anh.

Lẽ ra tôi phải khóc lóc hối hận khi nói lời chia tay, nhưng tôi không.

Sự bình thản của tôi khiến anh thấy bất công, tôi đoán vậy.

Chắc cũng chẳng có nguyên nhân nào khác.

Đàn ông trong tình cảm thường hiếu thắng, nước mắt của phụ nữ là chiến lợi phẩm để họ khoe khoang.

Sự mềm lòng hay hối tiếc dường như là điều phụ nữ nên làm.

Một khi cục diện vượt khỏi tầm kiểm soát, họ lại giống những con chó mất lãnh địa hay món đồ chơi, vội vàng sủa ầm lên.

Tôi đã mong Tư Quyết không phải loại người đó.

Nhưng giờ xem ra, anh chẳng khác gì.

Nhìn vào vẻ mặt cố chấp của anh, tôi khẽ lắc đầu, cuối cùng đánh sập phòng tuyến cuối cùng của anh: “Chẳng phải chính anh nói đã sớm muốn chia tay tôi sao?”

Từng có lúc, tôi đã nghĩ đến việc bỏ qua quá khứ và cưới anh.

Nhưng suy nghĩ ấy, rất nhanh đã bị chính anh bóp chết.

Quay người bước đi, tôi chạm vào khóe mắt ướt.

Hóa ra chia tay, vẫn buồn hơn tôi nghĩ.

Tư Quyết bệnh rồi.

Rất nặng.

Mẹ anh tìm đến tôi, giọng khẩn khoản van nài tôi đi thăm anh.

Tôi vẫn căng thẳng — chỉ cần liên quan đến sức khỏe của anh, tôi không sao thờ ơ được.

Nguyên Thanh đứng bên cạnh tôi, lông mày cũng nhíu chặt.

“Chị Giang Ninh, để em đi cùng chị nhé?”

Ban đầu tôi định từ chối, nhưng Nguyên Thanh lại tỏ ra kiên quyết, biểu cảm đó tôi từng thấy rồi.

“Chị Giang Ninh, em muốn đi. Cho em đi.”

Không thắng được cậu, tôi đành gật đầu.

Trên đường đi, mẹ Tư Quyết vừa khóc vừa kể:

“Hồi nhỏ Tư Quyết sức khỏe vốn không tốt, còn từng trải qua đại phẫu. Ở bên con, nó mới khá lên, giờ lại tái phát rồi.”

Bà khóc.

Nhưng không biết rằng tôi còn lo hơn bà nhiều.

Trên đời này, không ai sợ Tư Quyết bệnh như tôi.

Nguyên Thanh ngồi ghế phụ, tôi thấy vẻ mặt cậu dần trở nên nặng nề.

Thì ra cậu đã biết từ lâu, còn tôi vẫn tưởng cậu chỉ là cậu nhóc năm nào tranh nho với tôi ở vườn nhà.

Bác sĩ đã ổn định tình trạng của Tư Quyết, nhưng quá trình điều trị và phục hồi sẽ còn kéo dài.

Trước mặt chúng tôi, bác sĩ định nói thêm điều gì đó, nhưng mẹ anh cắt ngang, lau nước mắt rồi dặn tôi:

“Ninh Ninh, con đi lấy ít thuốc mang vào phòng Tư Quyết, nó tỉnh dậy sẽ cần dùng.”

Tôi hiểu.

Bà muốn tránh tôi ra.

Nhưng điều đó không cần thiết.

Tư Quyết từng trải qua ca ghép tim.

Và trái tim đó… là của anh trai Nguyên Thanh — Nguyên Chính.

Tôi ngồi bên giường, thời gian như dừng lại.

Không rõ là tôi đang nhìn thấy Tư Quyết của những năm thiếu niên, hay nhìn thấy Nguyên Chính của ngày trước.

Ở bên Tư Quyết, trái tim anh đập thật sự, và tôi thường áp má vào vị trí ấy, tham lam cảm nhận từng tia tồn tại của Nguyên Chính.

Điều này không đúng, và bất công với Tư Quyết.

Vì thế, tôi cố gắng bù đắp — cùng anh chịu khổ, dồn hết tiền tích góp để ủng hộ anh khởi nghiệp, đáp ứng mọi yêu cầu của anh, kể cả chia tay.

Bởi ngay từ đầu, tôi chỉ muốn ở bên anh… hoặc nói đúng hơn, ở bên trái tim của Nguyên Chính.

Nhưng giờ Tư Quyết bệnh nặng, xảy ra phản ứng thải ghép nghiêm trọng.

Tôi ngồi sát bên anh, gần đến mức như thể có thể nghe thấy tiếng Nguyên Chính một lần nữa, thấy lại hình ảnh tuổi mười mấy, khi tôi cùng anh và Nguyên Thanh ở sân nhỏ nhà họ Nguyên.

Anh trèo lên cao hái nho, tay vịn giàn, chùm nho tím đung đưa trong ánh sáng…

Dần dần, gương mặt phía sau trở nên mờ nhạt.

Tôi đã quá lâu không gặp lại Nguyên Chính, lâu đến mức suýt quên mất anh.

Ký ức cuối cùng là hình ảnh anh tốt nghiệp trường cảnh sát, cầu vai sáng lấp lánh…

Nhưng khi nhuốm máu, nó đã trở thành cơn ác mộng suốt đời tôi.

Hôm ấy chỉ cách sinh nhật hai mươi của tôi đúng ba ngày.

Chúng tôi hẹn nhau ba ngày sau sẽ đăng ký kết hôn.

Tôi vốn nôn nóng, chẳng muốn chờ thêm một ngày nào.

Còn Nguyên Chính lại ung dung, luôn nói: “Anh vẫn ở đây, chạy đâu được.”

Anh nói dối.

Anh không còn ở đây nữa.

Người cũng đi mất, không ngoái đầu lại lấy một lần.

ĐỌC TIẾP: https://vivutruyen.net/muoi-ba-nam-lua-doi/chuong-6