3

Tôi cầm điện thoại, nghe giọng điệu đầy lẽ đương nhiên của em trai ở đầu dây bên kia, một lúc lâu vẫn không lên tiếng.

Không phải vì sốc.

Mà vì thấy nực cười.

Nực cười đến mức tôi bật cười thành tiếng.

“Rồi sao?” – tôi cắt lời cậu ta.

“Sao cái gì? Chị, chị cười gì vậy?” – đầu dây kia rõ ràng không theo kịp dòng suy nghĩ của tôi.

“Căn nhà này, tôi sẽ không bán.” – tôi nhấn từng chữ, giọng không lớn, nhưng mỗi chữ như viên đá nhỏ, ném thẳng vào mặt họ.

Đầu dây kia im lặng hai giây, sau đó giọng em tôi lập tức đổi tông – chua chát, gắt gỏng:

“Linh Vũ Đình, chị ích kỷ đến mức này à? Vợ em sắp sinh rồi! Làm dì mà không biết thương cháu sao?”

“Con của em là trách nhiệm của em, không phải của tôi.”

Tôi bước đến bên cửa sổ, nhìn xuống dưới thấy dì Vương đang chăm vườn hoa nhỏ trước hiên.

“Tôi không có nghĩa vụ chi trả cho cả quãng đời còn lại của em.”

Chưa kịp dứt lời, giọng mẹ tôi đã cướp sóng, vừa khóc vừa gào:

“Đồ vô ơn! Mẹ nuôi mày từng ấy năm để làm gì hả? Có cánh rồi phải không? Ngay cả em trai ruột cũng không thèm lo? Đồ phản bội!”

Quá quen thuộc.

Vẫn cái giọng điệu, vẫn những lời lẽ ấy – công thức cũ, mùi vị cũ.

Tôi không đôi co nữa, cúp máy luôn.

Vừa đặt điện thoại xuống, tin nhắn WeChat đã vang lên.

Là mẹ tôi nhắn:

“Mày đã tuyệt tình thì đừng trách nhà này bất nghĩa. Mai tao với thằng út lên tận nhà mày, nói cho rõ ràng.”

Tôi nhìn dòng chữ đó.

Họ muốn xé rào, chơi bài ngửa rồi.

Được. Tôi chờ.

Sáng hôm sau, tôi đang dùng bình ép kiểu Pháp pha cà phê thì nghe chuông intercom reo lên.

Tôi không bắt máy, chỉ bước ra ban công nhìn xuống.

Quả nhiên – mẹ và em trai tôi đang đứng ở cổng.

Thằng út sốt ruột bấm liên tục số nhà tôi, mẹ thì ngẩng đầu như radar, lia mắt tìm cửa sổ căn hộ tôi.

Tôi để họ bấm gần hết kiên nhẫn mới chậm rãi nhấn nút mở cửa.

Cửa vừa mở, mẹ tôi như cơn gió ập vào, em trai theo sát phía sau, cả hai mang theo khí thế truy cứu tội lỗi.

Nhưng khi nhìn rõ căn hộ hai phòng một khách của tôi, nét mặt họ đổi ngay lập tức.

Mẹ tôi thu lại biểu cảm sẵn sàng cãi vã, bắt đầu đi dạo quanh nhà.

Bà ta sờ tường phòng khách, gõ thử tủ tivi, cuối cùng đứng ở ban công đầy nắng, híp mắt quan sát.

Giống như đang định giá chứ không phải chiêm ngưỡng.

“Ồ, ở một mình mà chiếm nguyên cái nhà thế này, sướng thật đấy.” – bà ta lên giọng mỉa mai.
“Hôm trước không phải bảo chỉ dùng tám chục triệu làm cọc sao? Nhà này chắc không rẻ nhỉ?”

Em trai tôi thì thẳng thừng hơn.

Cậu ta phịch xuống ghế sofa, gác chân lên bàn:
“Chị, nói thật đi, rốt cuộc chồng cũ chị để lại bao nhiêu tiền?”

Ánh mắt họ nhìn ngôi nhà không khác gì kẻ khám phá ra châu lục mới.

Chỉ tiếc, tôi chính là người da đỏ đang chờ bị cướp bóc.

Nhìn gương mặt tham lam không chút che giấu của họ, lòng tôi dậy sóng.

Tôi không ngồi xuống, chỉ đứng tựa vào khung cửa bếp, tay cầm tách cà phê, khẽ thở dài ra vẻ khó xử.

“Thôi được rồi, giấu cũng chẳng ích gì.”

Ngay lập tức, tai họ vểnh cả lên.

“Lúc ly hôn, Trần Thạc đúng là có cho tôi nhiều hơn một chút, đủ để tôi gom ba trăm triệu làm tiền cọc.” – tôi nhìn thẳng vào mắt mẹ.
“Còn lại, tôi đem gửi hết vào kênh đầu tư. Đã ký hợp đồng rồi, giờ muốn rút cũng không dễ.”

“Ba trăm triệu?” – mắt mẹ tôi sáng lên như bóng đèn.

Biểu cảm bà thay đổi tức thì – nét chanh chua biến mất, thay vào đó là sự hớn hở như vừa tìm lại được tiền đánh rơi.

Bà nhào đến nắm lấy tay tôi, giọng đột nhiên dịu dàng khiến tôi nổi da gà:
“Mẹ biết ngay Trần Thạc không phải người xấu! Đình à, con là đứa hiểu chuyện nhất. Giờ em con đang lúc khó khăn, con giúp nó một tay, được không?”

Em tôi cũng phụ họa theo, mặt cười toe:
“Đúng đó chị. Tiền đầu tư cũng là để sinh lời, đưa em đi – em đảm bảo sau này nuôi chị luôn! Cam kết lợi nhuận hơn hẳn mấy gói đầu tư kia!”

Tôi suýt bật cười vì cái kiểu mặt dày đến ngượng ngùng ấy.

Cả hai phối hợp ăn ý, tung ra “kế hoạch hoàn hảo” mà chắc chắn họ đã bàn từ đêm hôm trước.

“Hay là thế này,” – mẹ tôi đập tay tôi, nói nhanh như sợ tôi đổi ý –
“Con bán nhà đi, cộng với tiền đầu tư, tụi mình gộp lại mua căn hộ ba phòng. Sổ hồng để tên thằng út. Cả nhà cùng ở, chăm sóc nhau, tốt quá còn gì!”

Nói đến đây, bà ta còn cố “hào phóng”:
“Phòng lớn nhất, hướng nắng đẹp nhất, mẹ để phần con ở!”

Nói cứ như đang bố thí cho tôi vậy.

Tôi rút tay ra, nâng tách cà phê, uống một ngụm.

Nhìn họ chia vai diễn rõ ràng – một người dịu dàng, một người hợp lý – vừa lố bịch, vừa mệt mỏi.

Cái gọi là “một nhà”, hóa ra là một công ty cổ phần.

Thằng út làm chủ tịch, mẹ là CEO.

Còn tôi – cổ đông sáng lập chỉ biết góp tiền, không quyền lợi, lại còn phải biết ơn.