Con nói không sai, những việc đó đúng là đã từng xảy ra.

Nhưng chiếc vòng vàng kia, lớp mạ đã bong gần hết, lộ ra ruột bạc bên trong — hàng giả.

Còn chuyến đi nước ngoài?

Con đưa cả mẹ chồng đi theo, còn tôi thì chỉ là người xách túi.

Vì suýt lạc đường không theo kịp, tôi bị chính con mắng té tát ngay trong đồn cảnh sát.

Những ngày sau đó, tôi còn bị nhốt trong khách sạn, ngày ngày nấu mấy món hợp khẩu vị cho hai người.

Còn chuyện “thuê hộ lý” mà con khoe ra — người đó là một cô gái ngoài xã hội, cả ngày ngồi bên cạnh tôi vừa đánh game vừa gọi điện cho bạn trai.

Rót nước, dọn dẹp đều do tôi tự làm, khiến bệnh cũ của tôi càng nặng thêm.

Vì tình mẹ con, tôi không nói ra, để rồi bây giờ con nhờ thế mà được tiếng hiếu thảo.

Tôi hít sâu, định nói lại thì nghe con gằn giọng:

“Nếu mẹ đã muốn đoạn tuyệt với con, vậy hãy trả hết tiền con đã bỏ ra mấy năm nay đi! Không thì con báo công an đấy!”

Theo bản con liệt kê, tôi phải trả ít nhất tám mươi vạn.

Có hàng xóm khuyên nhủ:
“Cùng một nhà, đừng tính toán chi li thế.”

Con lạnh lùng hừ một tiếng:
“Đó là mẹ tự chuốc lấy! Giờ bà nội còn đang khóc ở nhà kia, còn mẹ thì dửng dưng như chẳng có chuyện gì, rõ ràng là lỗi của mẹ mà!”

Nhìn dáng vẻ ấy của con, tôi cảm thấy trong lòng thứ gọi là “tình mẹ con” cuối cùng cũng gãy vụn.

Tôi nói khẽ:
“Mẹ không có tiền…”

“Không có thì quỳ xuống xin lỗi mẹ chồng con, rồi lo hết việc nhà đi!”

“Nếu không thì bán nhà đi!”

Con ép tôi từng bước, nhưng không ngờ tôi lại gật đầu thật mạnh:
“Được, mẹ sẽ bán nhà!”

Nghe vậy, con mừng rỡ như vừa thắng trận, lập tức gọi điện cho Trương Chi Lan báo tin:

“Mẹ ơi, mẹ con chịu nhận lỗi rồi! Mẹ sẽ bán nhà trả tiền cho tụi con! Khi có tiền, con mời mẹ đi ăn nhà hàng năm sao, mẹ đừng khóc nữa.”

Đầu dây bên kia, Trương Chi Lan còn giả vờ yếu ớt:
“Thật sao? Nhưng nếu mẹ con không còn nhà thì có phải lại qua ở với tụi con không? Đến lúc đó con mua cho mẹ cái gối tựa mềm, để mẹ nằm sofa vậy.”

Con gái tôi liền vội vàng dỗ:
“Không đâu ạ, chắc chắn mẹ con sẽ ngủ sofa! Con còn định đổi nệm phòng khách cho tốt hơn đây.”

Con nhận được lời hứa của tôi liền quay người bỏ đi, vừa đi vừa bàn tính xem sẽ tiêu tiền bán nhà thế nào, chăm mẹ chồng như thể bà mới là mẹ ruột của nó.

Còn nói sẽ đưa bà vào viện dưỡng lão cao cấp để chữa bệnh cột sống.

Nhưng tôi chưa từng nói rằng mình sẽ bán nhà cũ.

Căn biệt thự nhỏ họ đang ở là phần thưởng cơ quan tặng tôi.

Nếu con đã không cần người mẹ này nữa, vậy đến lúc tôi thu lại rồi.

Tôi cầm chứng minh thư, đến trung tâm đăng ký bất động sản, định làm thủ tục chuyển lại tên mình.

Nhân viên cau mày:
“Cô ơi, căn nhà giờ không đứng tên con gái cô, không thể chuyển được.”

Tôi cố hỏi tiếp, dù đã linh cảm điều xấu:
“Thế giờ sổ đỏ đứng tên ai?”

“Trương Chí Cường, chồng con gái cô.”

Nghe câu đó, tôi như người mất hồn bước ra khỏi sảnh.

Căn nhà này, tôi chuyển cho con chỉ vì sợ nó bị bắt nạt — con gái lấy chồng, có nhà thì mới vững dạ.

Thế mà nó chẳng hỏi tôi nửa lời, đã tự ý sang tên cho chồng.

Trên đường về, trời đổ mưa xối xả, tôi co người nép dưới mái hiên.

Điện thoại reo không ngừng.

Là con gái gửi tới mấy chục tin nhắn thoại:

“Khi nào mẹ bán nhà?”

“Bao lâu mới trả tiền cho con?”

“Hay mẹ muốn con kiện mẹ ra tòa?”

“Mẹ chồng đang nhắm một chiếc vòng ngọc, đợi tiền mẹ gửi qua đấy!”

Chưa qua nổi một ngày, con bé đã vội đến thế.

Tôi cầm điện thoại, bấm số quen thuộc.

Bên kia nhanh chóng bắt máy:
“Giáo sư Hồ, có chuyện gì ạ?”