Bên trong là một đứa bé quấn chăn bông tím đỏ, gương mặt tím ngắt vì lạnh, môi đen sì, tiếng khóc thoi thóp.

Trong chăn có một mảnh giấy và một cọc tiền.

Mảnh giấy viết nguệch ngoạc:

“Ai có điều kiện xin hãy nuôi con bé.”

Số tiền cộng lại vừa đủ 500 tệ.

Đó chính là toàn bộ “quá trình mua bán” mà người ta gán cho tôi.

Tôi ôm đứa bé đang gần như đóng băng ấy lao đến bệnh viện gần nhất, không hề do dự.

Sau đó tôi báo cảnh sát.

Cảnh sát nhanh chóng điều tra ra thân phận của đứa bé.

Khi nghe họ nói: “Đứa trẻ này là con của hai kẻ sát nhân từng chiếm sóng truyền hình suốt bao ngày qua”, tôi như chết lặng.

Họ liên hệ hết tất cả người thân còn lại của cô bé:

ông bà nội, ông bà ngoại, chú bác, cậu dì…

Không một ai chịu nhận.

Bọn họ nói:

“Chúng tôi không có loại người thân giết người như vậy. Con cháu của súc sinh, ai dám nuôi? Xúi quẩy!”

Một đứa bé chỉ vài ngày tuổi, bị cả thế giới vứt bỏ.

Không còn nơi nào để đi, cô bé được tạm thời đưa vào viện phúc lợi.

Viện trưởng Lý vẫn nhớ rõ như in:

“Lúc đó Tiểu Hòa con mới ngoài đôi mươi, thường xuyên tới thăm bé.”

“Con bế nó cả buổi chiều, hát ru, kể chuyện. Rồi nó bắt đầu cười với con…”

Bà dừng lại, quay sang tôi—giờ đã khóc không thành tiếng.

Tôi từng gặp Lưu Hồng—mẹ ruột Chu Tử Cẩm—một lần, trước ngày tử hình.

Ngồi sau tấm kính dày, người phụ nữ gầy gò ấy không rơi một giọt nước mắt.

Giọng bà ta bình thản:

“Con bé là tôi sinh ra trên đường trốn chạy. Không có sữa, phải nuôi bằng nước cơm.”

“Chúng tôi là loại người không xứng có con.”

“Vứt nó đi, sống hay chết… là số nó.”

Ánh mắt bà ta trống rỗng như thể đang kể chuyện của người khác.

Một tuần sau, tôi đến gặp viện trưởng, nói muốn nhận nuôi cô bé.

Bà lắc đầu:

“Tiểu Hòa, con còn trẻ, đời con còn bao nhiêu lựa chọn. Mang trên vai một đứa trẻ như thế, quá khổ rồi. Cái quá khứ đó sẽ đè nặng con cả đời.”

Tôi không nghe.

Tôi ôm đứa bé thơm thơm mềm mềm trong tay, không nỡ buông.

Nó đã đến với tôi, ắt là có duyên.

Tôi làm đủ thủ tục, đổi tên cho con bé thành: Chu Tử Cẩm.

Tử Cẩm trong câu thơ “Thanh thanh tử cẩm, du du ngã tâm” của Kinh Thi.

Tôi mong cuộc đời nó sẽ như một tờ giấy trắng: sạch sẽ, thuần khiết.

Để hoàn toàn cắt đứt quá khứ, tôi nghỉ việc, dắt Chu Tử Cẩm rời khỏi thành phố, sang huyện bên mở một quán mì nhỏ sống qua ngày.

Trong phòng làm việc im phăng phắc.

Chu Tử Cẩm từ từ ngẩng lên nhìn tôi.

Ánh mắt nó – xa lạ chưa từng thấy.

“Vậy là…” – nó mở miệng, giọng khàn khàn như giấy nhám – “bà làm tất cả chuyện này không phải vì yêu tôi, mà chỉ vì thương hại tôi thôi sao?”

“Bà coi tôi như công cụ tích đức làm việc thiện của bà? Bà hả hê khi đóng vai một vị thánh mẫu vĩ đại?”

“Giang Hòa, bà thật khiến tôi buồn nôn.”

Tôi từng nghĩ sự thật sẽ khiến nó hối hận.

Tôi đã sai.

Tôi bật cười.

Để nuôi nó, tôi ngày đêm quần quật trong quán mì.

Ban ngày đứng quán, ban đêm lại ra chợ đêm bày hàng.

Tất cả những gì tốt nhất tôi đều dành cho nó.

Sữa bột nó uống – loại đắt nhất thị trấn.

Quần áo nó mặc – loại vải mềm nhất.

Còn quần áo của tôi – toàn đồ bới từ chợ đồ cũ, vá chằng vá đụp cả năm.

Từ nhỏ nó đã biết đòi hỏi hơn người.

Thấy con nhà hàng xóm có đồ chơi mới, nó gào khóc đòi bằng được.

Thấy bạn mặc váy công chúa đẹp, nó cắt nát váy cũ của mình, ép tôi phải đưa lên huyện mua váy mới.

Để có tiền mua chiếc váy ba trăm tệ đó, tôi phơi mình dưới cái nắng bốn mươi độ, phát tờ rơi ba ngày liền, về đến nhà thì say nắng.

Tôi nằm trên giường, người hầm hập sốt, chỉ muốn nó rót cho mình ly nước.

nó ngồi trên chiếc ghế nhựa, say sưa ngắm chiếc váy mới, cau có quát:

“Bà không tự rót được à? Phiền chết!”

Khoảnh khắc đó, tim tôi lạnh đi một nửa.

Tôi vẫn tự an ủi: con lớn rồi sẽ hiểu chuyện.

Người trong thị trấn cười tôi ngu, nói một cô gái chưa chồng, sao lại khờ khạo đi nuôi con người khác.

Mẹ tôi còn suýt từ mặt tôi, chỉ thẳng mặt mắng:

“Mày nuôi con của kẻ giết người, sau này ai dám cưới mày? Mày phải làm nhà họ Lâm chúng tao mất mặt mới vừa lòng sao?”

ĐỌC TIẾP : https://vivutruyen.net/me-khong-ph-ai-la-me/chuong-6