“Chỉ một lần.” ta nói, “ở cổng cung, sau khi ta chửi xong tên lùn béo kia, hắn cười.”

Nàng không nói gì.

Nhưng ta thấy tay nàng cầm chén trà khựng lại một chút.

Ta ra đến sân, trăng đã lên.

Ta lấy hai thỏi bạc ra, soi dưới ánh trăng, trắng lóa, nặng trịch.

Đang vui vẻ thì phía sau bỗng có người ho một tiếng.

Ta quay đầu.

Đại nhân đứng dưới hành lang, vẫn bộ áo xanh ấy, vẫn khuôn mặt trầm đó, tay cầm chén trà.

“Ngươi…” hắn hé miệng.

Ta chờ.

Hắn nghẹn rất lâu, cuối cùng nói ra một câu:

“Sáng mai, vẫn giờ Dần.”

Nói xong quay người đi.

Ta nhìn bóng lưng hắn, không nhịn được cười.

Người này, ba gậy cũng không đánh ra nổi một tiếng rắm.

Năm

Ta nổi tiếng ở Bộ Hộ rồi.

Không phải kiểu “tùy tùng nhà ai đó”, mà là kiểu—ta chỉ cần đứng ở đó, đã có người cúi đầu lật sổ sách.

Ngày đầu chửi Vương Thị lang, ngày thứ hai chửi người bàn bên, ngày thứ ba…

Ngày thứ ba chẳng còn gì để chửi nữa.

Vì không ai dám gây chuyện.

Sáng theo đại nhân vào cung, đến cổng cung, từ xa thấy mấy quan viên đang nói chuyện.

Một người quay đầu thấy chúng ta, nụ cười trên mặt cứng lại, kéo tay áo người bên cạnh, mấy người lặng lẽ né sang một bên, nhường ra một lối đi.

Ta ngẩn ra, nhìn sang đại nhân.

Hắn vẫn cái mặt trầm đó, cúi đầu đi về phía trước.

Nhưng ta thấy tai hắn lại đỏ.

Trong lòng ta vui đến nở hoa—đây mới gọi là thể diện!

Vào đại sảnh Bộ Hộ, càng rõ rệt hơn.

Cái bàn trước kia chất như núi, giờ sạch sẽ đến mức soi được bóng người.

Sổ sách vẫn còn, nhưng xếp gọn gàng ở một bên, không còn chất đống bừa bãi ở giữa như trước.

Người bên cạnh thấy ta bước vào, chén trà trong tay run một cái, suýt nữa không giữ nổi.

Ta cười với hắn.

Hắn lập tức cúi đầu, giả vờ không thấy.

Ta ngồi vào góc của mình, vắt chân chữ ngũ, bắt đầu ngáp.

Buổi trưa, cơm đến đúng giờ.

Hai món mặn một món rau, nóng hổi, còn thêm một đĩa điểm tâm.

Ta đẩy đĩa điểm tâm về phía đại nhân: “Đại nhân, ăn.”

Hắn há miệng, muốn nói gì đó, rồi lại nuốt xuống.

Ta mặc kệ hắn, tự mình ăn.

Cuộc sống này, dễ chịu thật!

Cứ thế trôi qua mấy ngày.

Mỗi ngày vào cung, không ai dám chặn đường; mỗi trưa, cơm đến đúng giờ; mỗi ngày tan làm, đại nhân đúng giờ rời đi—không còn phải vùi đầu trong đống sổ sách đến tối mịt.

Có một hôm, chúng ta vừa ra khỏi cổng cung, gặp một vị quan trước đây chưa từng để ý đến hắn.

Người đó từ xa thấy chúng ta, lại cười tiến tới, chắp tay: “Chu đại nhân, tan làm rồi?”

Đại nhân sững lại một chút, cũng chắp tay đáp lễ.

Người đó lại nhìn sang ta, cười tươi như hoa: “Vị này chính là… người mới trong phủ?”

Hắn nói tiếp: “Ngưỡng mộ đã lâu, hôm khác rảnh, cùng nhau uống trà?”

Ta nhịn cười, gật đầu.

Đợi người đó đi rồi, ta quay sang hỏi đại nhân: “Hắn là ai vậy?”

Đại nhân im lặng một lúc, nghẹn ra hai chữ:

“…Không quen.”

Ta “phụt” một tiếng bật cười.

Hôm đó về phủ, bước chân ta như có gió.

Vừa vào sân, mấy nha hoàn tiểu tư đang đứng dưới hành lang nói chuyện, thấy ta tới liền lập tức im bặt, cúi đầu né sang một bên.

Ta dừng lại, nhìn họ: “Sao thế? Trên mặt ta có chữ à?”

Một tiểu nha hoàn lí nhí: “Không, không có…”

“Vậy tránh cái gì?”

Ta chợt hiểu ra—họ sợ ta.

Sợ cái miệng này của ta.

Trong lòng ta vui đến mức muốn bay lên.

Buổi tối, phu nhân lại gọi ta đến chính viện.

Ta tưởng lại được tăng tiền công, hí hửng đi ngay.

Kết quả phu nhân không đưa tiền, chỉ cầm chén trà, nhìn ta rất lâu.

“Nghe nói,” nàng mở miệng, “bây giờ người trong Bộ Hộ đều gọi ngươi là ‘cái miệng nhà họ Chu’?”

Ta sững lại: “…miệng gì cơ?”

“Ngươi không biết?” khóe môi nàng khẽ động, có chút bất đắc dĩ, “nói nhà họ Chu nuôi một cái miệng, biết chửi người, chửi xong còn khiến người ta không thể cãi lại.”

Ta gãi đầu: “Đó là họ nói bừa…”

“Nói thế cũng hay.” nàng đặt chén trà xuống, “cứ để họ nói.”

Ta chờ đoạn sau.

Nàng không nói thêm, phất tay cho ta lui.

Ta quay người đi ra, vừa tới cửa, chợt nghe nàng nói phía sau một câu:

“Đừng để người khác biết ngươi là ai.”

Bước chân ta khựng lại.

Quay đầu nhìn nàng.

Nàng vẫn cầm chén trà, mặt lạnh như băng, không rõ là nhắc nhở hay thuận miệng nói.

Ta “vâng” một tiếng rồi đi ra.

Ra đến sân, trăng lại lên.

Ta lấy bạc trong người ra—mấy ngày nay tích lại, ít nhất cũng mười lượng—soi dưới ánh trăng, trắng lóa, thật đẹp.

“Đừng để người khác biết ngươi là ai.”

Ta nhẩm lại câu đó, vừa nghĩ vừa đi về phòng.

Ý gì đây? Sợ ta mất mặt?

Không đúng.

Nàng là sợ người ta biết ta là thiếp.

Dẫn thiếp đi làm, nói ra không hay.

Hiểu rồi.