Bạch Vi Vi đang bịt mũi, mặt đầy ghê tởm nhìn cảnh hỗn độn dưới đất.

Tấm thảm Ba Tư đắt tiền giờ bẩn thỉu không tả nổi.

Trương Kiến Quốc ngồi trên xe lăn, khó chịu vặn vẹo, miệng phát ra những tiếng “ư ư a a”.

Ông ta đại tiểu tiện không tự chủ.

“Đồ vô dụng! Đồ già thối tha!”

Bạch Vi Vi hét lên, lùi vài bước như thể thấy quái vật.

Cô ta quay sang gào với người giúp việc trong nhà.

“Nhìn gì mà nhìn! Mau kéo ông ta đi chỗ khác!”

“Lôi ông ta nhốt vào kho cho tôi! Đừng để ông ta làm bẩn nhà tôi!”

Người giúp việc run rẩy tiến tới, đẩy xe lăn vào căn phòng kho tối tăm.

Cửa bị đóng sầm lại, khóa chặt.

Bạch Vi Vi bực bội rút điện thoại, nhìn danh sách cuộc gọi bị chặn, tức đến mức ném điện thoại vào ghế sofa.

Lần đầu tiên trong đời, cô ta nếm mùi tự rước họa vào thân.

Còn tôi, sau khi ăn xong bát mì Lý Diễn mang đến, cảm thấy cơ thể mình có chút sức sống trở lại.

Tôi lau khô miệng, nhìn ra màn đêm ngoài cửa sổ.

Ý chí chiến đấu, đang dần bùng lên một lần nữa.

03

Sáng hôm sau, tôi đến Phòng Dân chính.

Lời nhắc của Lý Diễn giúp tôi xác định rõ mục tiêu — tôi cần tra lại hồ sơ ly hôn hơn một tháng trước.

Nhân viên trực quầy là một cô gái trẻ, sau khi nghe tôi trình bày, cô ta đáp lại một cách máy móc:

“Chị ơi, hồ sơ liên quan đến quyền riêng tư, không thể tự ý tra cứu đâu ạ.”

“Tôi là đương sự.”

Tôi đưa chứng minh thư ra.

“Hệ thống hiển thị tôi đã ly hôn, nhưng tôi chưa từng đến đây. Tôi nghi ngờ có người giả mạo chữ ký của tôi để lấy giấy chứng nhận ly hôn.”

Giọng tôi bình tĩnh, dứt khoát, không mang theo chút cảm xúc nào.

Khí thế của tôi khiến cô gái hơi khựng lại, sau đó cô ta đi vào trong xin chỉ thị cấp trên.

Vài phút sau, tôi được phép xem hồ sơ ly hôn dưới sự giám sát.

Túi hồ sơ được mở ra, trên tờ đơn ly hôn, nổi bật là chữ ký của tôi.

“Lâm Vãn.”

Nét chữ đó, tôi không thể nào không nhận ra.

Bắt chước y như thật.

Nhưng chỉ tôi biết, khi viết chữ “Vãn,” ở nét cuối tôi luôn có một thoáng dừng rất nhẹ.

Còn chữ ký này — một nét liền mạch, trơn tru.

Là giả.

Một cảnh tượng thoáng qua trong đầu tôi.

Khoảng nửa năm trước, Trương Quân gửi từ đơn vị về một xấp giấy tờ, nói có ưu đãi mua nhà trong quân đội, bảo tôi ký vài tờ “giấy đăng ký nguyện vọng.”

Tôi không nghi ngờ gì, ký tên lên cuối mấy tờ giấy trắng.

Hóa ra, cái bẫy đã được giăng từ lúc đó.

Chúng đã lên kế hoạch kỹ lưỡng, chỉ để chờ ngày hôm nay.

Lòng tôi trĩu xuống, một luồng khí lạnh từ gan bàn chân dâng lên.

Điện thoại rung.

Một tin nhắn mới hiện lên màn hình:

“Lâm Vãn, cô bị cho nghỉ việc rồi, mai khỏi đến siêu thị.”

Người gửi là quản lý nơi tôi làm thu ngân suốt hai năm qua.

Tôi lập tức gọi lại.

Giọng quản lý nghe rất khó xử.

“Tiểu Lâm à, không phải anh không giúp em, mà là… bên trên đã gọi xuống rồi, anh… anh cũng hết cách.”

Bên trên?

Ngoài Bạch Vi Vi, còn ai vào đây nữa?

Cô ta bắt đầu ra tay, định dồn tôi vào đường cùng.

Vài ngày sau đó, tôi đã xác nhận được suy đoán ấy.

Tôi đi khắp nơi tìm việc làm tay chân, từ phục vụ nhà hàng, nhân viên bán hàng, đến cả phát tờ rơi.

Không nơi nào nhận.

Ánh mắt của những ông chủ nhìn tôi — đầy e dè, hoặc thương hại.

Thế lực của Bạch Vi Vi ở khu vực này còn lớn hơn tôi nghĩ.

Cô ta muốn tôi không đường sống, chết đói ngoài đường.

Nhưng tôi không nản, cũng không giận.

Càng như thế, đầu tôi càng tỉnh táo.

Tôi trở về nhà, khóa trái cửa phòng.

Tôi lôi ra tất cả sổ sách, hóa đơn suốt năm năm qua.

Từng đồng tôi gửi cho Trương Quân, từng khoản chi cho cái nhà này — tôi nhớ rõ rành rành.

Tôi sẽ biến tất cả thành con dao, đâm ngược vào họ.

Cùng lúc đó, trong căn phòng chứa đồ âm u, Trương Kiến Quốc sống dở chết dở.

Mỗi ngày giúp việc chỉ đặt một bát cơm nguội trước cửa, đến nước còn chẳng buồn cho.

Phòng ẩm thấp, lạnh lẽo, vết loét do nằm lâu bắt đầu bùng phát khiến ông ta đau đớn cả đêm không ngủ được.

Đói khát và bệnh tật giày vò, đầu óc ông ta lờ mờ nhớ lại những điều tốt đẹp từ Lâm Vãn.

Nhớ những bữa cơm nóng hổi cô mang đến tận giường.

Nhớ những lúc cô kiên nhẫn lật người, lau rửa cho ông.

Nhớ cả ánh nắng dịu dàng phủ lên người khi cô đẩy ông đi dạo.

Ông ta lục lọi trong túi áo, lấy ra một chiếc điện thoại cũ.

Là chiếc tôi từng dùng, sau đó đưa cho ông để giết thời gian.

Bàn tay run rẩy của ông ta nhấn nút khởi động.

Màn hình lóe sáng, rồi tối om.

Hết pin.