Ngày chụp ảnh cưới, Cố Hoài Tự đến muộn bốn tiếng.
Gió biển rất lớn, tôi mặc váy cưới trễ vai, chờ từ sáng đến chiều, hai cánh tay lạnh đến cứng đờ.
Nhiếp ảnh gia đã hỏi tôi lần thứ sáu xem có muốn đổi ngày không.
Tôi tìm lý do thay Cố Hoài Tự: “Anh ấy bận, sắp đến rồi.”
Nhưng hai chữ “sắp đến”, nói đến chính tôi cũng không tin nổi.
Đến chạng vạng, Cố Hoài Tự cuối cùng cũng xuất hiện.
Anh không đến một mình, từ ghế phụ bước xuống một người phụ nữ, trong lòng ôm áo vest của anh.
Người phụ nữ tên Tống Dao, là nỗi tiếc nuối thời niên thiếu của Cố Hoài Tự.
Nhìn thấy tôi, cô ta như giật mình: “Xin lỗi nhé, Hoài Tự ra sân bay đón tôi nên làm lỡ buổi chụp ảnh của hai người.”
Cố Hoài Tự khoác áo lên vai cô ta, quay đầu nói với nhiếp ảnh gia: “Sắp hết ánh sáng rồi, chụp trước đi.”
Tôi tưởng anh đang nói chúng tôi, không ngờ Cố Hoài Tự lại nhíu mày: “Lớp trang điểm của em trôi hết rồi, để Tống Dao thử ánh sáng một bộ trước.”
