Sau Khi Chồng Qua Đời, Một Người Phụ Nữ Xa Lạ Mang Đến Lá Thư, Tên Con Gái Tôi Lại Xuất Hiện Trong Tài Liệu

“Tại sao trong tài liệu này lại có tên con gái tôi? Rốt cuộc cô muốn làm gì?”

Tôi siết chặt tờ giấy trong tay, giọng lớn đến mức chính mình cũng giật mình.

Người phụ nữ đứng trước cửa không trả lời, chỉ cúi đầu nhìn phong thư trong tay tôi.

“Cô Lâm, cô đọc hết lá thư Bách Khiêm viết trước đã, được không?”

“Tôi hỏi cô, rốt cuộc cô là ai!”

Cô ấy ngẩng đầu lên, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.

“Tôi tên là Trần Nhã Văn. Hai mươi tám năm trước, tôi và Bách Khiêm từng sống trong cùng một trại trẻ mồ côi.”

Tôi sững người.

Cô ấy hít sâu một hơi, rồi nói thêm một câu khiến tôi hoàn toàn không ngờ tới.

“Hơn nữa, tôi là chị ruột của em ấy.”

Tôi phải vịn vào khung cửa mới miễn cưỡng đứng vững.

Từ nhỏ, Bách Khiêm đã nói với tôi rằng anh là trẻ mồ côi.

Chúng tôi yêu nhau từ thời cấp ba rồi kết hôn. Suốt hơn mười năm qua, tôi chưa từng nghe anh nhắc đến chuyện mình còn có một người chị gái.

Ngay cả trong ngày cưới, ngoài gia đình bên ngoại của tôi, anh cũng chẳng có người thân nào đến dự.

Vậy mà bây giờ, một người phụ nữ tôi chưa từng gặp đột nhiên mang di vật của anh đến tận cửa nhà, nói rằng mình là chị gái anh.

Làm sao tôi có thể tin được?

“Cô có bằng chứng gì không?”

Trần Nhã Văn dường như đã đoán trước tôi sẽ hỏi như vậy.

Cô ấy lấy từ trong túi ra một tập hồ sơ nhựa trong suốt.

Bên trong có hai bức ảnh đã ố vàng, một bản sao giấy tờ hộ tịch cũ và một tấm ảnh chụp tập thể ở trại trẻ mồ côi.

Trong ảnh, một cậu bé khoảng bảy tuổi đứng ngoài cùng, thân hình gầy gò, tóc cắt rất ngắn.

Bên phải cậu bé là một cô bé cao hơn cậu nửa cái đầu.

Cô bé nắm chặt tay cậu.

Tôi nhìn chằm chằm vào cậu bé ấy.

Đôi mắt đó, tôi nhận ra.

Bách Khiêm không có nhiều ảnh hồi nhỏ, nhưng anh từng cho tôi xem một tấm ảnh thẻ chụp hồi tiểu học.

Cậu bé trong bức ảnh ấy gần như giống hệt đứa trẻ trước mắt tôi.

“Đây là Bách Khiêm sao?”

“Ừ. Khi đó em ấy bảy tuổi, còn tôi mười tuổi.”

“Vậy tại sao đến bây giờ cô mới xuất hiện?”

Cô ấy không trả lời ngay.

Tôi nhìn thấy những ngón tay cô ấy khẽ run rẩy.

“Bởi vì tôi cũng chỉ mới tìm lại được em ấy hơn ba tháng trước.”

Tôi cúi đầu nhìn tài liệu trong tay.

Trên đó ghi:

“Giấy xác nhận thay đổi thông tin người thụ hưởng hợp đồng bảo hiểm.”

Tên người được bảo hiểm là Trần Bách Khiêm.

Trong mục người thụ hưởng có hai cái tên.

Lâm Nhược Tình.

Và con gái bốn tuổi của tôi, Trần Ngữ Đồng.

Cả người tôi cứng đờ.

“Đây là cái gì?”

“Là khoản bảo đảm mà Bách Khiêm đã sắp xếp cho mẹ con cô khi còn sống.”

“Nhưng bảo hiểm nhà chúng tôi đã ngừng đóng phí từ lâu rồi mà!”

Vừa thốt ra câu ấy, nước mắt tôi lại rơi xuống.

Để chữa bệnh, chúng tôi đã dốc hết số tiền có thể xoay xở được.

Ngay cả những hợp đồng bảo hiểm vốn được trừ tiền tự động hằng tháng, tôi cũng lôi từng cái ra kiểm tra, xem hợp đồng nào có thể chuyển sang hình thức miễn đóng phí sau khi giảm số tiền bảo hiểm, hợp đồng nào có thể ngừng đóng.

Tôi nhớ rất rõ.

Khi ấy, Bách Khiêm còn an ủi tôi.

“Không sao đâu, Nhược Tình. Cứ lo tiền chữa bệnh trước đã. Chuyện bảo hiểm sau này tính tiếp.”

Tôi vẫn luôn nghĩ rằng anh chẳng còn để lại bất kỳ khoản bảo đảm nào.

Thế nhưng Trần Nhã Văn lại khẽ nói:

“Hợp đồng này không phải mấy hợp đồng mà hai người đã ngừng đóng phí sau đó.”

Tôi ngẩng đầu.

“Ý cô là sao?”

“Cô cho tôi vào nhà trước được không? Có một số chuyện, tôi cần từ từ giải thích rõ ràng với cô.”

Ban đầu tôi không muốn đồng ý.

Nhưng đứa bé trong bụng đột nhiên đạp tôi một cái.

Tôi đưa tay đỡ bụng, lúc này mới nhận ra mình đã đứng gần mười phút.

Trần Nhã Văn lùi lại một bước.

“Tôi sẽ không ép cô phải tin tôi. Cô có thể gọi điện cho người mà cô tin tưởng trước. Tôi sẽ đứng ngoài này đợi.”

Khi nói những lời ấy, ánh mắt cô ấy không hề né tránh.

Tôi suy nghĩ một lát, rồi lấy điện thoại gọi cho mẹ.

“Mẹ, mẹ có thể qua đây một chuyến không?”

“Có chuyện gì thế? Ngữ Đồng làm sao à?”

“Ngữ Đồng không sao.”

Tôi nhìn người phụ nữ đang đứng trước cửa.

“Là chuyện của Bách Khiêm.”

Mẹ nói bà sẽ đến ngay.

Tôi để Trần Nhã Văn vào nhà, nhưng mời cô ấy ngồi ở phía bên kia phòng khách.

Sau đó, tôi mở phong thư ra.

Giấy viết thư là loại giấy ghi chú màu vàng nhạt mà Bách Khiêm thích dùng nhất.

Chữ anh vốn không đẹp.

Đặc biệt là sau khi bị bệnh, tay anh ngày càng yếu, nét chữ thường xiêu xiêu vẹo vẹo.

Thế nhưng vừa nhìn thấy dòng đầu tiên, tôi đã lập tức nhận ra.

“Nhược Tình, anh xin lỗi. Anh lại có một chuyện giấu em.”

Đọc đến đây, nước mắt tôi rơi thẳng xuống trang giấy.

Tôi dùng mu bàn tay lau đi, rồi tiếp tục đọc.

“Lúc em nhìn thấy lá thư này, có lẽ anh đã không còn trên đời nữa.

Anh biết em sẽ giận.

Em ghét nhất là anh có chuyện gì cũng không chịu nói, đặc biệt là những chuyện liên quan đến gia đình.

Nhưng lần này, anh thật sự không biết phải mở lời thế nào.

Anh đã tìm được chị gái rồi.

Trước đây anh nói với em rằng anh không có người thân, không phải vì anh muốn lừa em.

Mà bởi vì anh vẫn luôn nghĩ rằng cả đời này mình sẽ không bao giờ được gặp lại chị ấy nữa.”

Tôi khựng lại.

Trong lòng bỗng dâng lên một cảm giác chua xót khó diễn tả thành lời.

Tôi nhớ khi chúng tôi mới yêu nhau, tôi từng hỏi anh có muốn tìm lại người thân ruột thịt của mình không.

Khi ấy anh chỉ mỉm cười.

“Không tìm được thì thôi, anh quen rồi.”

Lúc đó, tôi cứ tưởng anh thật sự không quan tâm.

Hóa ra không phải.

Tôi tiếp tục đọc.

“Năm anh bảy tuổi, anh và chị gái được đưa vào trại trẻ mồ côi.

Sau đó, chị được chuyển đến một nơi chăm sóc khác, còn anh ở lại trại trẻ ban đầu.

Chúng anh đã hứa với nhau rằng sau khi trưởng thành, nhất định phải tìm lại được đối phương.

Nhưng anh đợi rất lâu mà vẫn không có tin tức gì.

Anh không biết chị đã chuyển đi đâu, cũng không biết sau này chị sống có tốt không.

Dần dần, anh không còn dám hy vọng nữa.

Cho đến năm nay, cuối cùng chị cũng tìm được anh.”

Tôi ngẩng đầu nhìn Trần Nhã Văn.

“Hai người đã tìm được nhau bằng cách nào?”

Cô ấy đẩy tập hồ sơ trên bàn về phía tôi.

“Mấy năm nay, tôi vẫn luôn sắp xếp lại những tài liệu cũ, đồng thời nhờ các nhân viên công tác xã hội từng làm việc ở trại trẻ mồ côi giúp tìm người. Sau đó, một giáo viên đã nghỉ hưu giúp tôi liên lạc được với Bách Khiêm.”

“Khi đó anh ấy đã bị bệnh rồi sao?”

“Đúng vậy.”

Cô ấy cúi đầu.

“Ban đầu, em ấy không chịu gặp tôi.”

“Tại sao?”

“Bởi vì em ấy sợ tôi nhìn thấy dáng vẻ của mình lúc đó.”

Tôi chợt nhớ ra, thời gian đầu Bách Khiêm nằm viện, có một hôm anh nói muốn tự mình đi kiểm tra.

Hôm ấy, vốn dĩ tôi định đi cùng anh.

Nhưng anh nhất quyết nói:

“Em cứ ở nhà với Ngữ Đồng đi, anh tự đi được.”

Sau khi trở về, mắt anh đỏ hoe.

Tôi hỏi có phải kết quả kiểm tra không tốt không.

Anh nói không phải, chỉ là điều hòa trong bệnh viện lạnh quá, khiến mắt anh khó chịu.

Khi ấy tôi cũng chẳng nghĩ nhiều.

Bây giờ mới biết, có lẽ hôm đó anh vừa gặp lại người chị gái thất lạc hơn hai mươi năm của mình.

“Tại sao anh ấy không nói cho tôi biết?”

Tôi hỏi.

Trần Nhã Văn im lặng một lúc.

“Bởi vì em ấy không biết mình còn sống được bao lâu.”

Cô ấy nhìn tôi.

“Em ấy nói, nếu cuối cùng xác nhận tôi thật sự là chị gái của em ấy, em ấy nhất định sẽ đưa tôi đến gặp cô. Nhưng em ấy không muốn trong lúc cô đã vất vả như vậy, lại khiến cô phải lo lắng thêm một chuyện nữa.”

Tôi cười chua chát.

“Cho nên anh ấy cứ thế giấu tôi?”

“Tôi cũng từng khuyên em ấy.”

“Vậy tại sao cô không tự đến tìm tôi?”

Cô ấy cúi đầu, siết chặt hai bàn tay.

“Bởi vì em ấy đã nhờ tôi đừng làm vậy.”

Tôi đột nhiên cảm thấy vô cùng tức giận.

Không phải giận người phụ nữ trước mặt.

Mà là giận Bách Khiêm.

Rõ ràng anh biết tôi sợ nhất là bị giấu giếm mọi chuyện.

Rõ ràng anh từng hứa với tôi rằng dù có chuyện gì xảy ra, chúng tôi cũng sẽ cùng nhau đối mặt.

Vậy mà đến cuối cùng, anh vẫn tự mình quyết định tất cả.

Tôi đặt lá thư xuống bàn.

“Anh ấy có từng nghĩ rằng khi biết chuyện này, tôi sẽ đau lòng đến mức nào không?”

Trần Nhã Văn không biện hộ cho anh.

Cô ấy chỉ khẽ nói:

“Có.”

Tôi nhìn cô ấy.

“Mấy ngày cuối đời, em ấy cứ nói mãi rằng người em ấy có lỗi nhất chính là cô.”

Tôi không trả lời.

Bởi vì tôi sợ chỉ cần mở miệng, mình sẽ khóc đến không thể ngừng lại.

Một lúc lâu sau, tôi mới cầm lá thư lên lần nữa.

Những dòng chữ phía sau còn nguệch ngoạc hơn cả phía trước.

“Nhược Tình, anh biết chúng ta đang nợ rất nhiều tiền.

Tiền vay mua nhà, viện phí, cả những món đồ mà em đã bán đi vì anh, anh đều biết.

Lần nào em cũng nói không sao.

Nhưng anh biết, ban đêm em thường trốn trong phòng tắm khóc một mình.

Có một lần anh tỉnh dậy, nhìn thấy em ngồi trên ghế ngoài hành lang, dùng điện thoại tính toán các khoản chi tiêu của tháng sau.

Em tưởng anh đã ngủ rồi.

Thật ra anh đã nhìn thấy hết.”

Tôi đưa tay bịt miệng.

Đêm hôm ấy, tôi vẫn nhớ.

Bệnh viện vừa thông báo rằng có một phương pháp điều trị tự chi trả, chúng tôi cần đóng thêm một khoản tiền.

Tôi đã gọi điện hỏi ba ngân hàng.

Cuối cùng, có một ngân hàng đồng ý cho tôi vay thêm bằng cách thế chấp căn nhà.

Tôi ngồi ngoài hành lang tính toán rất lâu.

Tính đến cuối cùng, ngay cả học phí mẫu giáo học kỳ sau của Ngữ Đồng, tôi cũng không biết phải lấy đâu ra.

Tôi không dám khóc trước mặt Bách Khiêm.

Bởi vì anh còn sợ hãi hơn cả tôi.

Không ngờ anh biết tất cả.

“Anh không thể bù đắp lại những vất vả mà em đã trải qua.

Nhưng anh hy vọng, ít nhất sau khi anh rời đi, em sẽ không còn phải mất ngủ mỗi đêm vì chuyện tiền bạc nữa.

Chị gái đã giúp anh tìm lại một số giấy tờ bảo hiểm cũ.

Đó là hợp đồng bảo hiểm anh mua khi vẫn còn đi làm và sức khỏe còn tốt.

Suốt những năm qua, anh vẫn dùng một tài khoản khác để đóng phí, sau này suýt nữa quên mất nó vẫn còn tồn tại.

Chị đã cùng anh đi kiểm tra lại.

Hợp đồng bảo hiểm này vẫn còn hiệu lực.

Anh đã hoàn tất thủ tục thay đổi người thụ hưởng.

Nhược Tình, anh không biết cuối cùng mình có thể để lại bao nhiêu tiền, nhưng anh hy vọng em và Ngữ Đồng sẽ có được một chút chỗ dựa.

Đứa bé trong bụng em vẫn chưa chào đời, tên cũng chưa được đặt.

Vốn dĩ anh định đợi con ra đời rồi sẽ cùng em sắp xếp mọi thứ cho con.

Nếu anh không kịp nữa, anh đành nhờ em chăm sóc con thật tốt thay anh.

Không phải vì em nợ anh điều gì.

Mà là vì anh thật sự rất muốn được nhìn các con lớn lên.”

Đọc đến đây, nước mắt đã khiến tôi không còn nhìn rõ những dòng chữ.

Tôi cố chớp mắt.

Phía sau vẫn còn một câu nữa.

“Còn nữa, Nhược Tình, chị gái không đến để tranh giành bất cứ thứ gì với em đâu.

Anh biết em sẽ sợ.

Nhưng anh hy vọng em có thể cho chị một cơ hội.

Chị cũng giống như anh, đã chờ đợi một mái ấm gia đình như thế này từ rất lâu rồi.”

Tôi ôm lá thư vào ngực.

Khóc đến mức hơi thở cũng trở nên khó nhọc.

Trần Nhã Văn ngồi đối diện, từ đầu đến cuối vẫn không tiến lại gần.

Mãi đến khi tôi ngẩng đầu lên, cô ấy mới đưa cho tôi một gói khăn giấy.

“Xin lỗi.”

Cô ấy nói.

Tôi lắc đầu.

“Cô không cần phải xin lỗi tôi.”

Nhưng cô ấy vẫn khóc.

“Đáng lẽ tôi nên tìm được em ấy sớm hơn.”

Câu nói đó khiến lòng tôi thắt lại.