Trong đống lặt vặt dưới đáy, ông lôi ra một túi hồ sơ giấy da vàng úa.

Bàn tay bố run dữ dội, khó nhọc gỡ cái dây buộc.

Bên trong chỉ có một tờ giấy nhẹ bẫng.

Ông chậm rãi rút tờ giấy ấy ra, như thể nặng ngàn cân.

Đó là một tờ giấy khai sinh.

Tôi vội vàng trôi tới, muốn nhìn nhưng lại không dám.

Cha: Tần Lộ Viễn.

Mẹ: Phương Hiểu Diên.

Tên trẻ sơ sinh: Tần Nguyệt Nguyệt.

Ngày sinh hoàn toàn trùng với sinh nhật của tôi.

Tôi thở phào thật mạnh, hóa ra tôi thật sự là con ruột của bố mẹ.

Nhưng ngay giây sau, trong lòng lại trào lên một nỗi tủi thân khó hiểu.

Tôi muốn hỏi mẹ, con rõ ràng là con ruột của mẹ, sao mẹ lại ghét con như vậy?

Bố đưa tờ giấy ấy cho cảnh sát, giọng vỡ vụn:

“Các anh… đây là… giấy khai sinh của Nguyệt Nguyệt… con bé là con ruột của chúng tôi…”

Vừa dứt lời, mẹ liền giật phắt lấy tờ giấy.

Đôi mắt bà dán chặt vào từng chữ trên đó. Ngón tay bà mân mê tên tôi, như muốn xác nhận nét mực kia có phải giả hay không.

“Không… không thể nào…”

Bà lẩm bẩm, ánh mắt từ điên cuồng chuyển sang hoang mang:

“Anh lừa tôi… anh luôn lừa tôi… Nguyệt Nguyệt của tôi sinh ra đã mất rồi… anh vì lừa tôi mà chuyện gì cũng làm được…”

Mẹ ơi, sao mẹ vẫn không tin con là con của mẹ?

Con rõ ràng rất yêu mẹ, mẹ trước kia cũng từng rất yêu con.

Đúng lúc mẹ sắp rơi vào bờ vực sụp đổ, một nữ cảnh sát sau khi được cho phép, bắt đầu cẩn thận sắp xếp cặp sách và bàn học của tôi, hy vọng tìm được manh mối nào đó.

Trong cặp, ngoài sách giáo khoa, còn có một chiếc hộp nhỏ được tôi gói cẩn thận bằng giấy màu.

7

Nữ cảnh sát nhẹ nhàng mở chiếc hộp ra, bên trong là một hộp nhạc thủ công, hơi thô sơ.

Cô khẽ xoay lò xo, tiếng “ting ting tong tong” lập tức vang lên, giai điệu quen thuộc tràn ra – chính là bài ru mẹ kéo trước khi tôi chết.

Dưới đáy hộp nhạc, ép một bức tranh.

Trên tranh vẽ ba người: mẹ mặc váy đang kéo đàn vĩ cầm, bố mặc vest đang mỉm cười, ở giữa là một bé gái buộc tóc hai bên, trên tay giơ cao một trái tim đỏ thật to.

Phía trên bức tranh, ngoằn ngoèo viết một dòng chữ: “Con yêu gia đình con”.

Nét chữ non nớt nhưng nghiêm túc.

Viền mắt nữ cảnh sát lập tức đỏ hoe.

Cô hít sâu một hơi, rồi lại từ dưới gối tôi lôi ra một cuốn sổ nhỏ.

Cô mở một trang, đọc lên, giọng không lớn nhưng trong căn phòng tĩnh lặng lại vang lên thật rõ ràng:

“Ngày 2 tháng 11, trời nắng.

Tiếng đàn của mẹ thật hay, như thiên thần vậy.

Dù mẹ không vui, hay cáu giận con, nhưng con biết, mẹ là người mẹ tốt nhất trên đời.

Bố nói, mẹ bị bệnh nên mới quên con là Nguyệt Nguyệt.

Không sao, con có thể đợi mẹ khỏi bệnh.

Hôm nay con lén hôn ảnh mẹ, mẹ ơi, nhanh nhớ ra Nguyệt Nguyệt nhé, được không?

Nguyệt Nguyệt sẽ rất ngoan, rất yên lặng, sẽ không làm ồn mẹ nữa.”

Giọng nữ cảnh sát nghẹn lại, nhưng vẫn tiếp tục đọc:

“Ngày 6 tháng 12, mưa nhỏ.

Hôm nay trong giờ nhạc, cô dạy chúng con hát ‘Trên đời này chỉ có mẹ là tốt’.

Con hát to nhất.

Vương Tiểu Minh nói con hát lạc giọng, con không thèm để ý.

Con biết con hát không hay, không bằng tiếng đàn của mẹ.

Nhưng, nếu con hát đủ hay, đủ nghiêm túc, liệu mẹ có… thích con một chút không?

Trên đường về nhà, con lén viết lời bài hát vào lòng bàn tay.”

Những cô chú có mặt ở đó, hốc mắt đều đỏ hoe, lặng lẽ nghe nữ cảnh sát đọc tiếp:

“Ngày 1 tháng 1, trời âm u.

Trong phòng đàn của mẹ lại vang lên tiếng nhạc, là ‘Vũ khúc chú chó con’.

Con muốn vào tìm mẹ, nhưng lần này tiếng đàn nghe có chút buồn.

Con nằm sấp bên khe cửa nhìn, bóng lưng của mẹ thật đẹp, nhưng hình như rất cô đơn.

Giá mà con có thể biến thành một nốt nhạc.

Như vậy, con có thể trốn trên dây đàn của mẹ, ở bên mẹ.

Mẹ sẽ không còn một mình nữa.”

Giọng nữ cảnh sát đã đứt quãng, trong phòng vang lên những tiếng nức nở liên tiếp.

Trang nhật ký lật hết trang này đến trang khác, mỗi trang đều ghi lại tình yêu của tôi với gia đình này.

Có thể vì một ánh nhìn vô tình của mẹ mà vui nửa ngày, cũng có thể vì một câu bênh vực mơ hồ của bố mà tràn đầy hy vọng.

“Đừng đọc nữa… xin cô… đừng đọc nữa…”

ĐỌC TIẾP : https://vivutruyen.net/khuc-ru-trong-chiec-hop-dan/chuong-6