Anh quay người chạy về căn nhà từng là nơi hai đứa cùng sống.

Anh muốn giữ tôi lại, anh không muốn chia tay.

Còn tôi — lúc ấy đã ngồi trên chuyến tàu về quê.

Trong tiếng còi tàu rít vang, tôi tạm biệt tất cả quá khứ, cũng tạm biệt luôn Cố Trầm.

Chuông điện thoại reo liên tục, tôi mở ra nhìn — là hàng loạt tin nhắn níu kéo từ Cố Trầm:

“Vãn Vãn, em đi đâu rồi?”

“Vãn Vãn, anh biết sai rồi, đừng rời xa anh…”

“Vãn Vãn, xin lỗi, trước kia là anh không đúng. Đừng đi được không?”

Nhìn những dòng tin dồn dập như mưa rào, lòng tôi không còn một gợn sóng.

Biết hôm nay thế này, sao ngày trước lại như thế?

Nếu ngày đó Cố Trầm chịu ngoảnh đầu nhìn tôi một cái, tôi và anh chắc chắn sẽ không đi đến nước này.

Tôi lặng lẽ xóa hết tất cả tin nhắn, chặn toàn bộ liên lạc từ anh trên mọi nền tảng.

Xong xuôi, tôi mở cuộc trò chuyện với mẹ.

Mẹ hỏi tôi khoảng mấy giờ sẽ về tới nhà, nói rằng phòng đã dọn sẵn rồi.

Sáng nay mẹ còn ra chợ mua đồ, chuẩn bị món gà hấp lá sen tôi thích nhất.

Nghĩ đến đó, trong lòng tôi chợt dâng lên một dòng ấm áp.

Quả nhiên — tình yêu của người thật sự yêu bạn, là thứ không cần tìm kiếm, bởi nó luôn chủ động hiện hữu.

6

Nếu nói rằng khi nhìn thấy tin nhắn chia tay tôi gửi, Cố Trầm vẫn còn ảo tưởng — nghĩ rằng mọi chuyện vẫn còn có thể cứu vãn…

Thì đến khi anh mở cửa nhà, anh cuối cùng cũng nhận ra — tất cả đã quá muộn rồi.

Căn nhà này, nơi chúng tôi từng sống chung suốt mấy năm trời, dường như không có gì thay đổi.

Giống hệt như ngày đầu tiên anh quấn lấy tôi, năn nỉ tôi dọn đến sống cùng anh.

Chỉ có một điều đã khác — là mọi dấu vết tôi từng sống ở đây… đã biến mất.

Cố Trầm có điều kiện gia đình tốt, lại là bác sĩ nên công việc bận rộn, bình thường chẳng mấy khi nấu nướng.

Còn tôi lại là người yêu cuộc sống giản dị, thích tự tay làm mọi thứ.

Trước đây, bếp lúc trong nhà luôn đầy đủ dụng cụ, nồi niêu xoong chảo sắp xếp ngay ngắn.

Còn giờ… tất cả đã biến mất.

Tủ lạnh cũng được dọn sạch sẽ không còn một món đồ ăn.

Căn nhà giờ đây giống như một căn hộ mẫu trong trung tâm bất động sản — lạnh lẽo, trống rỗng, không chút hơi người.

Dép đi trong nhà ở huyền quan, tranh treo trong phòng khách, ảnh đôi chụp dịp Giáng Sinh… tất cả đều không cánh mà bay.

Cố Trầm không dám tin, vội chạy về phòng ngủ, rồi sững sờ phát hiện — ngay cả bộ đồ ngủ tôi đặt bên gối sáng nay cũng không còn nữa.

Đó là bộ đồ ngủ đôi, tôi và anh mỗi người một chiếc, đã từng hứa sẽ cùng nhau thay mặc.

Giờ… cũng đã bị tôi vứt bỏ.

Cô ấy là nghiêm túc.

Một câu nói lướt qua trong đầu khiến sắc mặt anh lập tức tái nhợt.

Bên nhau năm năm, nhìn thấy tôi từ sớm đã là điều quen thuộc đến độ ăn sâu như phản xạ nghề nghiệp.

Trước đây anh luôn nghĩ rằng tôi yêu anh đến mức không thể rời xa.

Nên anh cứ ngang nhiên ỷ vào tình yêu đó, hết lần này đến lần khác làm tổn thương tôi.

Cho đến tận lúc này, anh mới chợt hiểu ra:

Người không thể rời đi suốt thời gian qua — có lẽ… là anh, không phải tôi.

Điện thoại liên tục rung lên.

Là tin nhắn và cuộc gọi từ Giang Tiểu Tiểu, từ bố mẹ Cố.

Cố Trầm không bắt máy.

Anh chỉ ngồi bệt xuống sàn, như một con rồng mất đi châu báu, bơ phờ tuyệt vọng.

Bỗng, ánh mắt anh dừng lại trên bức tranh treo tường mà tôi chưa kịp gỡ xuống.

Cây cầu nhỏ, dòng nước chảy… về nhà…

Đúng rồi — về nhà!

Cố Trầm đột ngột đứng bật dậy, rút điện thoại ra đặt vé tàu.

Nếu tôi đã về quê, vậy thì lần này — để anh là người tìm đến tôi.

Anh muốn xin lỗi, muốn được tha thứ.

Anh không thể mất tôi!

Anh mở ứng dụng đặt vé, chọn ngày, chọn giờ, chuẩn bị bấm “xác nhận mua”…

Thì điện thoại vang lên — là cuộc gọi từ bệnh viện:

“Bác sĩ Cố, có ca cấp cứu! Anh đến ngay đi!”

7

Hoàn thành ca phẫu thuật lớn xong thì trời đã bước sang rạng sáng hôm sau.

Công việc của Cố Trầm vốn rất vất vả.

Trước đây, tôi luôn xót xa cho sự mệt nhọc của anh — dù bản thân cũng bận rộn cả ngày, mệt rã rời, nhưng chỉ cần biết anh phải trực đêm ở bệnh viện, tôi vẫn cố gắng nấu chút đồ ăn khuya anh thích, hoặc hầm một ít canh mang đến.

ĐỌC TIẾP : https://vivutruyen.net/khoang-cach-giua-tang-13-va-17/chuong-6