Trên đầu giường là một hộp bao cao su đã mở.

Điện thoại của anh rơi trên thảm dưới giường, đang rung lên không ngừng, màn hình hiện tên người gọi: “A Duẫn.”

Cho đến khi màn hình tắt hẳn.

“Ha ha…”

Tôi đưa tay che mặt, lại bật cười thành tiếng.

Thật buồn cười.

Điện thoại tôi đã tắt nguồn.

Cơ thể tôi bây giờ… chắc cũng chết rồi.

Lần cuối cùng, tôi đem cả sinh mạng của mình đặt cược vào người tôi tin tưởng nhất – Trần Đình Thâm – nhưng vẫn là một ván cược sai lầm.

Anh và An Nhược cuối cùng vẫn vượt qua giới hạn cuối cùng ấy.

Cũng giống như đêm kỷ niệm, một lần nữa, giữa tôi và cô ta, anh vẫn chọn cô ta.

Lần trước, cô ta ốm, anh chọn cô ta.

Lần này, tôi sống chết bên bờ vực, anh vẫn chọn cô ta.

Anh chọn ở bên An Nhược trên giường, mặc kệ tôi đang tuyệt vọng cầu cứu.

Và giờ, tôi chết rồi.

Anh ấy đã được giải thoát rồi.

Tôi không còn là gánh nặng của anh nữa.

Nhưng… tại sao đã chết rồi, tim tôi vẫn đau đến thế này?

Đau như thể có ai đó đang dùng dao cắt vụn nó ra thành từng mảnh.

Một cơn gió bất ngờ lùa qua cửa sổ, thổi ngã chiếc đèn bàn bên cạnh.

Chiếc đèn rơi xuống, tắt ngúm. Trong bóng tối, tiếng nói chuyện của hai người họ càng trở nên chói tai, khó chịu.

Điều duy nhất đáng để cảm thấy may mắn là — tôi đã quay về lại với cơ thể mình.

Tôi nằm một mình giữa núi rừng hoang vu, mưa như trút nước đập thẳng xuống người.

Tôi chìm trong màn đêm dày đặc, ngửa đầu nhìn đám mây đen vần vũ phía trên, rồi từ từ nhắm mắt lại.

Có lẽ… chết đi một cách lặng lẽ như thế này cũng không tệ.

Tôi sẽ không còn là gánh nặng, là vướng bận của bất kỳ ai nữa.

“A Duẫn?”

Lại có ai đó đang gọi tên tôi.

Nhưng tôi không còn sức để đáp lại.

“A Duẫn?”

Người đó không cam lòng, tiếp tục cất tiếng gọi, đầy lo lắng.

Nhưng tôi cảm nhận rõ — linh hồn mình đang tan biến.

Trong khoảnh khắc sau cùng, ý thức của tôi chỉ còn đọng lại một câu hỏi cuối:

Nếu tôi chưa từng mắc bệnh, nếu tôi buông bỏ Trần Đình Thâm, nếu tôi cũng tha cho chính mình… liệu tôi sẽ sống thế nào?

Rồi… giữa vùng núi trống trải này, tôi hoàn toàn tan vào trong cơn gió lạnh lẽo, hòa vào màn mưa tê buốt.

Chương 2

Khi tôi tỉnh lại, mình đang ở bệnh viện.

Cảnh sát trao trả chiếc điện thoại cho tôi.

Họ nói tôi đã tự mình lết từ sườn núi ra đến đường lớn, chặn một chiếc xe đi ngang qua để được đưa vào viện.

Nhưng tôi không nhớ gì cả.

Bác sĩ nói vết thương của tôi lành lại một cách kỳ lạ, nếu không, có lẽ tôi đã không thể cầm cự được tới bệnh viện.

Tôi cũng chẳng biết vì sao lại như thế.

Đợi khi tất cả những người đến hỏi chuyện đã rời đi, tôi nắm lấy chiếc điện thoại đã nứt cả màn hình, cắm sạc.

Nó ngoan cường đến lạ — vẫn có thể khởi động.

Nhưng trong điện thoại không có bất kỳ cuộc gọi nhỡ nào từ Trần Đình Thâm.

Những cuộc gọi cầu cứu đêm qua của tôi… như ném đá xuống biển.

Vậy mà lúc này tôi lại không hề thấy buồn. Ngược lại, còn bật cười khẽ.

Như thể, sau một lần cận kề cái chết, căn bệnh đeo bám tôi bao lâu nay cũng theo đó mà tan biến.

Những ký ức giữa tôi và Trần Đình Thâm giờ như chuyện kiếp trước.

Tôi chỉ thấy một nỗi nghẹn nơi ngực, nhưng không còn đau lòng.

Và cái nghẹn ấy, thậm chí không đến từ chuyện tình cảm, mà là từ chính con người tôi trong quá khứ.

Tôi thấy xót xa cho bản thân của mình trước kia.

Tôi – khi chưa lâm bệnh, khi cha mẹ còn sống, khi giữa tôi và Trần Đình Thâm chưa ràng buộc nhau bằng những dằn vặt – từng sống vô cùng rực rỡ, không gò bó bởi bất kỳ điều gì.

Tôi yêu anh ấy, tôi vì anh ấy mà hi sinh — điều đó không sai.

Tôi mắc bệnh cũng không sai.

Căn bệnh của tôi không thể trở thành lý do để Trần Đình Thâm và An Nhược dây dưa với nhau.

Anh có thể chọn cách giải thoát bằng cách ly hôn với tôi.

Nhưng anh không có quyền, khi vẫn chưa ly hôn, lại dùng căn bệnh của tôi làm cái cớ để rung động vì người khác, rồi cùng An Nhược quấn lấy nhau trong phòng nghỉ.

Trình Duẫn, chẳng phải mày từng tự hỏi:
Nếu không bị bệnh, nếu không có Trần Đình Thâm, thì mày sẽ sống thế nào sao?

Vậy thì, hãy mở to mắt mà nhìn.

Không còn những ràng buộc đó, mày có thể sống rất vui vẻ.

Mày có thể là mặt trời nhỏ, là người mang tiếng cười cho mọi người, là lỗ đen cảm xúc, hay bất cứ thứ gì — nhưng nhất định không còn là gánh nặng của ai hết.

Tối đó, tôi làm thủ tục xuất viện.

Rồi tìm lại chiếc điện thoại cũ của mình từ trước khi bị bệnh.

Kể từ ngày ngã bệnh, tôi gần như cắt đứt liên lạc với thế giới bên ngoài, không muốn tiếp xúc với bất kỳ ai.

Tất cả những sự quan tâm khi ấy… đều trở thành nguồn gốc của nỗi đau.

Vì vậy, tôi đã đổi điện thoại mới, đổi luôn cả số.

Toàn bộ danh bạ trong máy cũ — người thân, bạn bè, fan trên mạng xã hội — tôi đều cất lại vào quá khứ, chỉ chừa lại đúng một cái tên: Trần Đình Thâm.

Có lẽ, trước kia tôi luôn xem Trần Đình Thâm là chỗ dựa duy nhất, là tia sáng duy nhất giữa bóng tối.

Nhưng bây giờ, tôi không cần ánh sáng ấy nữa.

Tôi đăng nhập điện thoại cũ, việc đầu tiên là chặn và xóa số Trần Đình Thâm, dứt khoát gạt anh ta ra khỏi tất cả danh sách liên hệ của mình.

Sau đó, tôi tìm một người bạn trong danh sách – là luật sư – nhờ cô ấy soạn giúp một bản đơn ly hôn.

Không rõ là vì sợ tôi đổi ý hay đã chuẩn bị từ trước, chỉ vài phút sau cô ấy đã gửi bản thảo đến:
“Má nó, suốt một năm trời tụi này gọi không nghe, đến nhà cũng không gặp. Tao cứ tưởng mày quyết sống chết với cái thằng Trần Đình Thâm đó luôn rồi.”

Tôi nhận đơn ly hôn, lập tức gửi vào hòm thư của Trần Đình Thâm, còn in thêm vài bản, ký tên sẵn rồi cười:
“Sống như vậy thì nhàm quá. Đâu thể vì một nhành cỏ dại mà bỏ cả cánh đồng được, đúng không?”

Không ngờ, tôi lại có thể nói ra một câu như thế.

Đầu bên kia rõ ràng là bất ngờ.

Khung chat cứ hiện dòng chữ “đang nhập…” nhưng mãi không có tin nào được gửi đến.

Dù sao thì, kể cả là tôi của trước kia – ngay cả khi chưa phát bệnh, vẫn là Trình Duẫn trầm tĩnh – cũng không thể nào nói ra những lời ngông cuồng như thế.

Nhưng thì sao chứ?

Đã từng cận kề cái chết, tôi quyết định sẽ sống một cách thật tự do.

Những gì đau khổ, ràng buộc, giả tạo, đã yêu, đã tổn thương — tôi không muốn bận tâm nữa.

Tôi đặt đơn ly hôn lên bàn ngay sát cửa ra vào – nơi anh ta sẽ thấy đầu tiên khi bước vào.

Không mang theo bất kỳ hành lý nào.

Chỉ cầm chiếc điện thoại cũ, tôi bước ra khỏi căn nhà từng là tổ ấm của hai chúng tôi.

Tôi đăng nhập vào tài khoản mạng xã hội có hơn 50 triệu người theo dõi – cái tài khoản đã bỏ trống hơn một năm qua.

Tôi soạn một bài viết, ấn “Đăng”.

Chương 6 tiếp : https://vivutruyen.net/khi-nguoi-phan-boi-phai-tra-gia/chuong-6